POETA MONTSERRAT ALVAREZ EN LIMA
Poesía en pie de rockCuando Montserrat Álvarez publicó su primer libro, Zona Dark (1991), su diáfana agresividad y sus versos maravillosamente musicales, dejaron una profunda huella, hasta convertirlo en un libro de culto. Con el tiempo partió a Paraguay, y hoy, diez años después de su anterior retorno, nos visita con un nuevo y contundente libro: Bala perdida (ediciones El billar de Lucrecia, 2007). Su voz y fervor personalísimos hablan a las claras de su madurez poética.
Por Enrique Sánchez Hernani
El Comercio 18-11-07
¿De dónde partió tu necesidad de escribir poesía?
-Ocurrió en un momento crucial en el cual intentaba afirmar las fronteras de mi identidad. Es decir, no hacer lo que se esperaba de mí, ni cumplir las expectativas de nadie, de mis profesores o mis padres. Empecé a escribir en la adolescencia, a los 15 recién cumplidos. Para mí era algo urgente porque ese momento era especialmente peligroso por cierta simbiosis que tenía, del tipo Norman Bates en Sicosis.
¿Hubo alguna experiencia en especial que te indujo a escribir?
-Estando en Zaragoza, en un concierto de rock, en un momento dado me aparté de mi grupo de amigos, porque tenía la idea de que tenía que decir algo. Eso me ha seguido pasando: para mí la poesía es una especie de ritmo, incluso corporal, y no puedo estar sentada o tirada, sino que es una cosa muy violenta, muy de concierto de rock. Y cuando el poema es muy terrible, hasta ocurre cierta violencia física, como golpear paredes y eso.(SIGUE EN EL PRIMER COMMENT)
posted by DINTILAKO at 9:38 AM
78 Comments:
(SIGUE)
¿Qué pasó luego del concierto?
-Tenía un ritmo como de una batería. El primer poema adulto que escribí fue "Esta alegre noche del Apocalipsis", y al escribirlo sentí lo que por fin era, y que nadie esperaba. Todos esperaban de mí que fuera algo interesante, inteligente, pero nadie precisamente poeta. Lo mejor fue que sentí que esas palabras que escribí ningún adulto las podía decir mejor que yo. Fue una salvación en un momento de crisis de personalidad. Entonces me dije: esto lo he hecho no obedeciendo nada, ni cumpliendo nada que se esperase de mí. Y todavía persisto: he conservado esa cosa adolescente, en el sentido de que todo lo que he hecho y me importa se debe hacer desobedeciendo.
¿Tenías modelos en esa época?
-Leí por casualidad un libro que me había comprado, de Francoise Villon, que para mí es el gran poeta. Entonces lamentaba no dominar su argot delincuencial porque pensaba que debía ser más crudo, más violento y fresco. Me fascinó el hecho que enfrentase la muerte, que tuviese esa vitalidad, esa ironía y esa chispa, perseguido como estaba por robo, porque ya se sabía que era ladrón, y por sospecha de asesinato. Menuda criaturita del señor.
¿Qué otros poetas te atrajeron luego?
-Después descubrí a William Blake y a una persona que puede sonarnos curiosa: Quevedo. Después me enteré de que Quevedo era una persona muy simpática pero también un asesino -no lumpenesco y pobretón como Villon-sino con pretensiones caballerescas e hidalgo, pues mataba a duelo.
Siempre te cautivaron los escritores malditos.
-Sí. También leí a Rimbaud y Baudelaire. Con éste último me agarró cierto fanatismo pero luego me pareció ligeramente alambicado en ciertas imágenes, un poco artificioso. Me produjo cierta saturación. De allí, el lado más grotesco, menos serio consigo mismo, de Rimbaud, me entró muy naturalmente.
¿Leíste todo eso antes de los 20 años?
-Sí, es que era un ratón de biblioteca, aunque eso me volvió una antisocial. Aprendí a leer demasiado temprano, me adelantaron en el colegio, luego me desescolarizaron. Andaba medio paranoica porque era la rarita.
¿Esa condición social te aproximó a los malditos?
-No creo. Lo que yo siempre he tenido ha sido una necesidad de contar con una expresión de intensidad, lo que en griego es phatos y que en Platón se llama manía, una locura, algo así.
¿Y qué poetas peruanos te llamaron la atención?
-Hay tantos que respeto pero que conozco de forma tan caótica y aleatoria que. Pero entre los primeros que me llamaron la atención estaba Luis Hernández, pero en ocasiones me parece muy ingrávido, como que le faltase contundencia. Cuando leí Vox Horrísona pensé: qué simpático debió ser este patita y que buen chiste hay en este poema, pero no me pareció una poesía lo bastante radical, exceptuando ese poema que empieza diciendo: "Abel, Abel qué hiciste de tu hermano.". Allí sí había el ritmo de la batería, del bajo, de un buen tema de rock. Lo demás me pareció que lo había hecho medio resaqueado.
Le prestas mucha atención al ritmo en la poesía, ¿no?
-Sabes que a mí me gusta mucho andar caminando por la calle, tengo una especie de dropomanía, una manía ambulatoria. Yo camino sin rumbo. Eso significa para mí que no hay un lugar donde me dirijo porque ese punto no está en el exterior sino en el interior. Es como el arte, que no sirve para ningún fin. La dropomanía viene al caso porque los poemas que me gustan más me acompañan caminando y los digo en voz alta, cantando.
¿Qué otros poemas te sirven para caminar?
-Intensidad y altura de Vallejo también sirve para eso: "Quiero escribir pero me sale espuma.". Con eso puedes caminar kilómetros porque tiene una dinamita impresionante, lejos de la imagen triste de Vallejo, un cholo con Glostora como todos lo visualizamos.
¿Y qué detestas de un poeta?
-Que se llame poeta y dé más importancia a cosas extrapoéticas como andar haciendo lobby, pidiendo que le hagan publicherris, manipulando su condición de ser marginado por género, como se dice ahora, o por edad, que son cosas envilecedoras, muy de gentecilla. La poesía no es un asunto de negociación, de diplomacia ni política. La poesía es un destino.
¿Te sientes parte de la tradición poética peruana?
-La tradición poética peruana me parece una de las más extraordinarias de la modernidad. Aunque no soy una persona muy erudita en poesía ni en nada. Sé un poco más de filosofía, suele decir la gente. Pero pertenecer a ella, qué honroso, para mí un honor, aunque no sé si pertenezco a alguna tradición.
¿Por qué tu poesía le gusta tanto a los jóvenes?
-Los psicoanalistas que me han hecho el honor -que yo debí haber declinado- de investigar mi psiquismo atrofiado, dicen que soy una personalidad absolutamente inmadura. Dicen que mentalmente tengo 80 mil años de edad, pero emocionalmente no más de tres meses.
¿Y tú qué piensas?
-En ese momento dije: qué tal imbécil, cómo me ha insultado, pero después dije: qué bueno, porque ese es el momento en que no se tiene ningún lastre. Lo proteico del ser inmaduro es lo infinito de la posibilidad, lo posible en estado puro. Claro, dije entonces, por eso sigo escribiendo con la misma intensidad que a los 15 años.
¿Qué cambió en Paraguay?
-Entré en una etapa autista, que duró cierto tiempo, favorecida por los neurolépticos, que dejé recientemente. Porque con los neurolépticos una funciona relativamente de manera normal en la sociedad, pero la poesía, en mi caso, requiere salir del estado ordinario de conciencia llamado normalidad y entrar en un estado muy alterado. Los neurolépticos te curan de los desórdenes mentales pero de yapa te curan también de la poesía.
¿Tú regresas a escribir a partir del sufrimiento?
-No necesariamente. Yo necesité volver a hacer apuestas vitales lo bastante exageradas para que mi poesía estuviese a la altura de mis expectativas, y para eso renuncié al mecanismo normalizador, en este caso las pastillas.
¿Cómo se desencadena tu deseo de escribir?
-Para escribir poesía tengo que ingresar a un estadio de alteración de conciencia, que es el phatos o la manía, pero a la vez hay que preservar una especie de lucidez absoluta para dar a ese caos, en estado bruto y amorfo, la forma bella. Es un momento de gran tensión porque tengo que estar absolutamente sobria y absolutamente ebria, perfectamente loca y cuerda. Y para mí no es tan fácil salir de ese estadio y se me embroma todo. Pero a mí me parece poco precio la vida por la poesía, porque la vida siempre es problemática para el que es poeta y para el que no lo es.
¿Necesitas provocar esos estados alterados de manera artificial?
-No lo necesito. Justamente por eso tomaba neurolépticos, porque yo produzco no sé qué. Me basta con escuchar un buen tema de rock o leer un buen poema y salir a caminar. Además, no tengo presupuesto para comprar cocaína.
En tu último libro, Bala perdida, hay poco espacio para el erotismo, de la manera como lo entendían las poetas del 80. ¿Por qué?
-No hay una razón. Yo las conozco poco y no tengo nada contra ellas. Tengo una mera opinión: toda esa cosa del boom erótico de los 80 siempre me pareció bien elemental. No me pareció una cosa rica conceptual y teóricamente hablando.
Las respuestas que diste a ciertas entrevistas unos diez años atrás, en tu penúltimo regreso, parecían corresponder a un happening. ¿Eran poses calculadas?
-Para nada, al revés: era falta de cálculo. Creo que se debe a que soy bien bocona. Eran unas entrevistas automáticas, como la escritura automática. Generalmente no tengo despierta la censura ni el criterio moral; conservo la elocuencia, pero lo demás, nada. Mis respuestas, como son ajenas a todo mecanismo censor y a los valores socializados, resultan como un happening, pero no hay nada deliberado.
Oigan ratas monses:
se escribe Montserrat,
no Monserrat
"¿Y qué detestas de un poeta?
-Que se llame poeta y dé más importancia a cosas extrapoéticas como andar haciendo lobby, pidiendo que le hagan publicherris, manipulando su condición de ser marginado por género, como se dice ahora, o por edad, que son cosas envilecedoras, muy de gentecilla. La poesía no es un asunto de negociación, de diplomacia ni política. La poesía es un destino."
Eso, joDer! Así ze habla, Montserrat, con las bolas bien puestas! Zin mariconadas!
"...cosas envilecedoras, muy de gentecilla"
Así es, efe-tivamente, muy de gentecilla de siete suelas.
Así que cerrad, ratas,
cerrad vuestra bitácora-albañal,
alzad la vela,
volad alto,
que estáis para encomiendas
mejores, y no la pichimierda
que os detiene.
Vale
GRACIAS!!!!!!!!!
La fiesta de disfraces
José Güich Rodríguez
Los narradores que hoy cabalgan entre la veintena y la treintena han propiciado más de una frenética escaramuza en diversos espacios, especialmente en los territorios de la blogósfera (así se denomina al conjunto de páginas personales hágalo usted mismo que hoy infestan al universo virtual). No queda muy claro en torno de qué asuntos se generan las discusiones, aderezadas vía la incursión de mastines ocultos en el anonimato. El debate argumentado no parece tener cabida en estos pugilatos. Y en meses recientes, el lanzamiento de una serie de antologías ha recrudecido la intensidad hepática.
Leonardo Aguirre (Lima, 1975) emerge de esos campos minados. Ya se había granjeado notoriedad con las ásperas reseñas que escribió para Agenda Perú. Su primer libro de narraciones, Manual para cazar plumíferos, apareció en 2005. Una nueva colección, La musa travestida, prolonga el cariz de esos relatos, ahora concentrado en el lado marginal de la literatura. En efecto, por las páginas de esta entrega desfila una legión de seres periféricos. A todos los caracteriza la autosuficiencia, a veces disfrazada por “colectivos” de dudosa catadura, como los del relato WC o el titulado Backstage. En el primero, Aguirre caricaturiza a oscuros aspirantes a las letras, ubicados a años luz de cualquier escenario mediático. Resulta muy atractiva la divagación en torno de una musa subterránea, que habría bendecido a iconos como Valdelomar o Martín Adán. En el segundo, los resultados no son tan felices: una sociedad de autores llamada Psirrosis es entrevistada por una periodista, a quien los miembros de esa especie de banda intentan violar después de narcotizarla. Es visible la destreza de Aguirre para los juegos de palabras; sin embargo, no siempre están al servicio de la historia, que por momentos se diluye en el efectismo.
Donde sí se aprecian los recursos del narrador —sin que el lenguaje lúdico se convierta en una trampa— es en Sublime Sorrento. El cinismo algo impostado que encarnan los personajes de los otros relatos por fin deja respirar a un argumento con fibra: la biografía ficticia de un escritor inédito que decide suicidarse en el transcurso de un recital de poesía. El viaje del ataúd hasta el cementerio, secundado por los amigos del autoinmolado Sorrento, está narrado con solvencia y pulso firme. El lenguaje cumple su función, sin necesidad de apoyarse en las referencias culturales. Lo mismo puede afirmarse de Sodomización mutua, cierre del libro.
La musa travestida pretende ser una visión sarcástica sobre el ejercicio de la literatura en el Perú de hoy. Pese a que el volumen no ofrece relatos del mismo nivel, es evidente que Aguirre ha establecido sus parámetros. Dependerá sólo de él que las obsesiones más viscerales salgan a flote, cual cadáveres sobre la superficie de una laguna viscosa. Y que las demás descansen en el sedimento.
Autor: Leonardo Aguirre
Título: La musa travestida
Editorial: Matalamanga (131p.)
EL FUJIMONTESINISTA ENRIQUE SANCHEZ HERNANI, EX DIRECTOR DE EL PERUANO HASTA EL 2001, DURANTE TODA LA DICTADURA ASESINA DE FUJIMORI AHORA TIENE CABIDA EN EL DECANO POR ALONSO RABI DO CARMO, QUE HACIA LOS EDITORIALES PROCHINOS A EXPRESO, BAJO LA DIRECCIÓN DEL PROFUGO URI BEN SCHMUEL. Y PARA COLMO AHORA EL HIJO DE SANCHEZ HERNANI, VIVA EL NEPOTISMO FUJIMORISTA, DIEGO SANCHEZ, TAMBIÉN ESCRIBE EN EL DOMINICAL, Y TODAVÍA SACAN UNA CARTA CONTRA EL INC, COMO SI RABI DO CARMO FUERA DISTINTO A BAKULA, NO, LO QUE PASA ES QUE RABI DO CARMO ES AMIGAZO DEL HIJO DE WASHINGTON DELGADO, QUE FUE EXPULSADO DEL INC JUNTO CON MAI RIBAS. EL CHINO LOS CRÍA, LOS ALIMENTA Y LUEGO ELLOS SE JUNTAN.
sí, yo me acuerdo que enrique sánchez hernani era director del peruano y era un apestado, nadie lo podía ver y el pobre paraba chupando solito vagando por las noches, ahora que colabora en el dominical y en SOMOS con su pata Malca cómo han cambiado las cosas, hasta le hicieron un homenaje en el yacana !!!!
deben recordar también, dintilakos, que Malca cuando estaba pateando cilindros se recurseaba en el Peruano con chambas de edición que le jugaba Sánchez Hernani, una mano lava a la otra, ayúdame que te ayudo, dale chamba a mi hijito, y todos felices, avanza Peruuuuuuuuuú.
oigan bestias ,montserrat ha lanzado un poco de carnecita para los buitres!!!!
bajen la cabeza poetastros de mierda!!!!!
hìnquense ante la presencia de una poeta de verdad!!!!
ay, caray un sòlo escupitajo bien dado de la montse vale tantisimos libros que se dicen de poesia
A QUIÉN RESPETA FAVERÓN:
EL CHATO MALCA ESTÁ TRANQUILO EN SU CASA DE LA ENCANTADA, ESCUCHANDO A NIEL YOUNG Y FUMANDO SUS TOLAS AL ATARDECER, MIRANDO EL SUNSET DESDE SU AZOTEA, Y EL RECHATO FAVERÓN SE METE CON ÉL A CADA RATO. AHORA DICE QUE MALCA NO SABE NADA DE HUNTER THOMPSON, QUÉ PENDEX, YO SOY TESTIGO DE QUE CUANDO MALCA ERA EDITOR DE VISTO Y BUENO Y FAVERÓN ESCRIBÍA LOS PANEGÍRICOS A FERNANDO AMPUERO EN SOMOS, EL CHATO LE PASO LOS LIBROS DE THOMPSON A FAVERÓN, Y ESTE CRÍTICO NO HABÍA LEÍDO NADA DE EL.
POBRE MALCA, DEBE ESTAR CABEZÓN CON SU BLOG QUE LE SALIÓ EL TIRO POR LA CULATA, YA NO TE ROMPAS EL COCO, CHOLITO, MÉTETE UN ROYALÓN, UNA ONZA DE CHAZ, COMO TODAS LAS NOCHES, UNA BOTELLA DE BOURBON Y ECHATE A JATEAR QUE MAÑANA TIENES QUE TRABAJAR.
DEJALO A FAVERÓN Y SU HÍGADO ENFERMO.
YO, PUES
No solo eso
-Rabí do Carmo fue también director de El Peruano
-Formó parte del grupo Colina
-Participó en la masacre de los penales
-Fue socio de Carlos Manrique en CLAE
-Maneja parte del negocio de piratería editorial
-Se reunió varias veces con Montesinos en el SIN
-Es socio de Faverón y al alimón escriben esta covacha virtual llena de excremento
Faverón está haciendo una velada analogía entre Iván Thays y Mailer?
"Repasen los datos biográficos, recuerden los textos, y verán que no exagero. Al menos, no demasiado. Por ejemplo, Norman Mailer (no hay que olvidarlo ahora que todo el mundo le rinde homenajes póstumos) no se ganó la fama de outsider por sus ideas de avanzada, sino por el rechazo que provocaban su célebre homofobia, su machismo inapelable, la frecuencia con que lo acusaron de pegarle a sus muchas parejas ..."
còmo se agitò todo cuando vino montse!!!!! còmo es eso de cuando el gato sale....las ratas què????
un gran beso para montse , se la extrañaba
oe sì la tia sabe de lo que habla cheken este poem :
DOPAMINA (Montserrat Álvarez)
La vida hay que exprimirla hasta el cogote
sin tímidas miradas de desdén
en medio de botellas de cerveza
La vida hay que exprimirla hasta el cogote
en medio de las bestias y las fieras
en medio de relámpagos de furia
y de densos cigarros la humareda
La vida hay que exprimirla hasta el cogote
duela o no duela y muera quien se muera
Porque sólo una es, amigos míos,
y no volverá nunca, aunque quisiera
verla tornar con todos sus delirios
y sus horrores, cual tornan las ferias
esquizofrénicas de voces y de ruidos
cuando la dopamina me envenena
por si no lo saben Montserrat fue embriague de Faveron
La Alvarez, todavía está pa darle...
DINTILAKOS
EL INFELIZ DE LEO ZELADA ESTA PLAGIANDO TEXTOS DE VARGAS LLOSA PARA ALABAR SUS DIZQUE POEMITAS SOBRE GAUGUIN. BRYCE ERA MAS CALETA QUE ESTE ZELADA QUE YA DA PENA!!!
http://leozeladabrauliograjeda.blogspot.com/2007/11/gauguin-retratando-la-flor-del-alhel.html#links
CHORAL COMENTA EN EL BLOG DE FAVERÓN Y ENCIMA CHANKA A MONTSE, MALDITO POETASTRO!!!!!
Anónimo dijo...
Si por "tópica" quieres decir que esa poeta da vueltas a los mismos temas previsibles y los trata de manera poco exigida, entonces estamos de acuerdo. No puedo dejar de pensar, más de una década después de que se hiciera cierta famita en Lima, que Montserrat siempre fue un equívoco, un fenómenos mediático de mezcla de frecuencias, como cuando en TV un personaje vulgar e intrascendente del canal A sale, fantasmal e inquietante, en el canal B, por un rato.
Haces bien, pues, en señalar ese equívoco, y la forma calculadora en que esa poeta se aprovecha del mismo para seguir ejerciendo un magisterio inútil de maldita e insumisa eterna, a sus cuarenta años.
Si la poeta hubiera aprovechado el equívoco para profundizar en sus inquietudes juveniles y trabajar su lenguaje, hubiera sido otro el resultado. Pero no, la apapachan, la engríen, la hacen decir sandeces dizque geniales, y con eso le quitan la motivación para profundizar en la poesía. Ella termina creyendo que su presencia basta, que el trabajo con el lenguaje ya no es necesario.
Por ahora todavía tiene cuerda, pero cuando las jóvenes poetas que vienen, Cabel, Vega, Sordoméz, se impongan con su trabajo, ¿quién hará caso de su señorial y ridículo desdén a las "gentecillas"
y a los poetas que desde su orfandad de talento intentan hacerle competencia en posería?
Orlando
AGARRENSE DINTILAKOS FAVERON LE DA CON TODO A MONTSERRAT
Zona fake
El esnobismo dark y el nuevo Felipe Pinglo
En una entrevista de El Comercio, la escritora Montserrat Álvarez responde a la pregunta de Enrique Sánchez Hernani "¿qué detestas de un poeta?". Dice Álvarez:
"Que se llame poeta y dé más importancia a cosas extrapoéticas como andar haciendo lobby, pidiendo que le hagan publicherris, manipulando su condición de ser marginado por género, como se dice ahora, o por edad, que son cosas envilecedoras, muy de gentecilla. La poesía no es un asunto de negociación, de diplomacia ni política. La poesía es un destino".
De acuerdo. Si es detestable el poeta-mendigo, el poeta-publicista de sí mismo es lamentable, como el poeta-relacionista público, el poeta-marginal que exige premios, el poeta-transa. No menos lamentable es, y se le pasó a la escritora, el poeta poseur, el posero, el que escribe cuatro líneas y las llama geniales, el que pregona su talento, se bautiza elegido, se señala a sí mismo como distinto a los demás.
Es una actitud bochornosa y que nunca dejará de sorprenderme: conozco escritores que han producido novelas extraordinarias de varios centenares de páginas y que alardean de ello menos que otros que han escrito un haikú ridiculón y mal parchado de palabras previsibles, y que circulan por jirones y plazas con un cartelito de "llámenme poeta y mírenme distinto porque vivo en estado de gracia o en estado de infierno", colgado en el pecho.
Es cierto: en el medio literario peruano hay más poses que en cualquier ejemplar del Kamasutra, y la pose de genio predestinado y malentendido no solamente es la peor, la más frecuente y las menos tragable, sino además la que menos se molestan los poetas en satisfacer con argumentos suficientes.
Montserrat Álvarez no es en eso distinta de tantos otros: confiada en que su obra es imperecedera y que su escritura la distingue y la pone por encima de aquellos que se atrevan a criticarla --la "gentecilla", los que "no tienen poesía", los "pobre buitres", como los ha llamado a todos, sin molestarse jamás en mencionarlos--, Álvarez cree que cada vez que ella junta papel y lápiz produce discursos sagrados, incontestables, indestructibles y naturalmente superiores a cualquier crítica que se les plantee. Piensa en su poesía como dios pensaría en sus monólogos divinos: palabra escrita en piedra, inmarcesible.
A mí, si se me permite la observación, la poesía de Montserrat Álvarez me parece tópica, sordomuda, superficial y efectista. Si en un mundo anacrónico Felipe Pinglo Alva tradujera al español las canciones de Billy Idol, tendrían que sonar como suenan los poemas de Zona dark: línea por línea de falsa sabiduría adocenada y lugares comunes, metáforas previsibles, ritmos somníferos, invocaciones semimalditas, sintaxis de cartón y léxico parapléjico, todo con un tufillo de esnobismo muy Fundo Pando a fines de los ochentas, principios de los noventas, muy consumido y hecho trizas por los años.
Álvarez no es ni nuestro Baudelaire ni nuestra Pizarnik ni nuestro Francois Villon: en el mejor de los casos es nuestro Jorge Isaacs vestido de Johnny Rotten, nuestro Alice Cooper wannabe, y una demostración exorbitada de hasta dónde puede ser estridente el esnobismo y volverse icónica la pose que camufla el vacío total.
¿Cómo llega Álvarez a su estado actual, en el que sus visitas al Perú se llaman "giras" y sus palabras se citan como versículos de la Biblia? Eso ya no es responsabilidad de ella, sino del ambiente literario limeño, tembleque como un sonajero, tan dispuesto siempre a prosternarse a la primera oportunidad e inclinado más al circo que a la simple lectura.
Pero no seas vil, Tuti, déjala madurar un poco; aún es joven y puede aprender algo.
Completamemnte de acuerdo, nunca me tragué ese discurso adoquinado de malditismo de monserrat. Eso en torno a su poesia. En cuanto la persona, la recuerdo sentada en la puerta del centro cultural peruano ruso en la epoca de Reunion Elegida, aquellos recitales organizados por chacho martinez. la recuerdo sentada en el suelo de la puerta del CC tomando sola una botella de ron pomalca a pico y con las piernas largas obligando a la gente a pasar sobre ella.
tambien la recuerdo (yo trabajaba en la municipalidad de lima) cuando la trajimos de paraguay para un recital en la sala alzedo a raiz de los festivales de lima (1997). Se le pagó pasaje y todo y cuando llegó el turno de su lectura, subió al escenario, miró a la gente y con un rictus de asco se bajó y se fue.
saludos
En la epoca en la que montserrat estudio en la Cato, la manchita de Faveron con Salas en la cola, la admiraban, la frisancho se asustaba cada vez que se la cruzaba en las escaleras, frente a estudios orintales, me acuerdo cuando incluso se empezo a vestir de negro como ella. No creo que Faveron haya sido su hembrague, pero si se comentó que se le mando y reboto feo, y eso no se olvida.
yo les voy a contar cómo fue la cosa. Montserrat era bien pata con el chato Malca. El chato la floreó con su onda malditista y le prometió un reportaje a doble página en Caretas. La maldita atracó, pero el chato Faverón estaba picón, él también quería transar con la poeta, pero Montserrat ni lo miraba, a ella ya el chato Malca, que mide 1.65 le parecía demasiado chato (pero tenía poder), Faverón, que mide 1.55, era para ella una hipótesis casi inexistente.
De todas formas Malca se la puso en bandeja pero pretensioso como siempre Faverón quiso escuelearla con los presocráticos y la poeta filósofa terminó recontraburrida escuchando el speech de Faverón apoyando la cabeza sobre el hombro de Malca, que estaba revirado con la rica coca de principios de los noventa. Al final los dos dejaron al chato Faverón solito en el bar, con cuatro chelas heladas (y Faverón no toma siquiera). Todo esto pasó en la cabañita, al frente de la PUCP, y hay testigos, como...
YO, PUES
Ejemplo de crítica boba:
"Álvarez cree que cada vez que ella junta papel y lápiz produce discursos sagrados, incontestables, indestructibles y naturalmente superiores a cualquier crítica que se les plantee. Piensa en su poesía como dios pensaría en sus monólogos divinos: palabra escrita en piedra, inmarcesible."
La gente que escribe eso no ha leído ni siquiera "Historia de un deicidio". Todo poeta se rebela contra dios, es un pequeño dios. Sólo los impensantes pueden maltratar a una persona consecuente, y si le dio la gana irse y no dar ningún recital porque le dio asco esa gente, bien hecho, hay gente que cree que porque pagan un pasaje ya le han comprado la conciencia a los escritores. Esta muchacha es un gran ejemplo, debería tener más seguidores. Ridículo que mezclen a felipe pinglo y sid vicious, para agredirla, no son ni criollos, ni punkies. No pueden encuadrarla en su mundillo academicoso, belicoso, ruinoso, donde todos tiemblan pensando en los magnates proveedores de becas y puestos. Pobrecitos mequetrefes, quieren arrastrar a esta creadora por el fango y quedan más embarrados que cañería del mercado central.
Claro, era la epoca que montserrat paraba com Santivañez y Mazzotti en Kilka. Con razon Faveron y Malca odian a la manchita de Kilka y de taquito a paolo, por que le afanaron el material. Faveron take a walk on the wilde side y no jodas, por que no te callas ya.
tamare yo le he escrito al faveron ese pero me censura señores!!!!! y todo por recordarle la choteada que le tirò la montse ,ay caray , sì toda la razon del mundo: el post de faveron parece escrito desde alguna lejana herida , ya lo dijo eielson un solo poemita (poemita de verdad) se caga en cuchucientos criticos , mil novelones, varias corrientes filosoficas etc etc y para què hablar de bloggers hidrocefalicos, no pues !!!
La verdad que Salas le gustaba monserrat, le movía los porongos hipertrofiados al paquidermo, y faverón, petulantazo, dijo le meto letra y te hago el bajo, pero por lo bajo -cuándo no, otra bajeza-,le comentó a Mónica Feria que se le iba agarra en one a la entonces flaca dark. "Le meto cuento al gordo no más pa que no se traume y mantener la amistad". Al final fueron al Leos a chupar y mientras chupaban la Feria se jaló al gordo Sala a la puerta del localcito pa datearlo de la puñalada. "no te creo, Gustavo es mi amigo", gimió la balbuseante marsopa y apartó de un manotazo e hizo un salto de silfide en tutú entre margaritos y el cabro de Leo para aterrizar entre Monserrat y Faverón. Afortunadamente, la poetiza maldita estaba, al parecer, más interesada en cocinar panqueques con la Free-chancho, que se había colado aduciendo lo bien argumentada que se veía la reunión. Es decir, la onda de Montse era la perversidad con obesos, pero no con hombres. Casí la chuntó Salas y desde ese día Faverón y él declararon que Mónica Feria era una inmoral....basura!
roncagliolo, devuélveme mi dinero
Etiquetas: sendero luminoso Publicado por Roberto on jueves, noviembre 22, 2007 en 2:29 PM
mientras cecilia valenzuela funge de crítica literaria en la televisión entrevistando a santiago roncagliolo sobre su "cuarta espada", carlos cabanillas en caretas hace una suerte de anti-facts del libro de aventuras periodísticas del escritor transatlántico:
Hay erratas a subrayar para la inminente reedición (3 mil ejemplares volaron en 3 semanas): las elecciones para la Constituyente no fueron en 1979 (p.82), Benedicto Jiménez no es congresista (p. 284); J.C. Mariátegui no fundó el PCP; Montesinos y Guzmán no conversaron “durante un año dos veces por semana” (p.199) y los senderistas no “se adueñarían de las cabezas de los estudiantes en toda la región” (p.52) –C.I. Degregori y Carlos Tapia son excepciones vivientes–. Posible error: si el primer congreso de SL coincidió con las excursiones cantineras del autor y su novia, éste habría tenido 13 años en 1988.
Otras críticas implican fuentes. La blogósfera señala similitud entre una respuesta de Elena Iparraguirre y lo que previamente contestó a CARETAS 1974. La primera: “Me tuve que amarrar el corazón con las tripas para hacerlo…”. La segunda: “Me até el corazón con mis tripas y salí sin voltear atrás…”. Roncagliolo dice que ella ha repetido la expresión en otra entrevista más, con la CVR.
Allegados a la CVR, a su vez, han expresado malestar ante la frase “¿Alguien sabe quién chucha es Saturnino Paredes?” (p.77), atribuida al Dr. Salomón Lerner Febres. El periodista Juan Gargurevich se suma al reclamo en su blog tiojuan.wordpress.com, explicando que el rector de la PUCP no se expresa con esas finuras. Testigos de las conversaciones aludidas dicen que la frase es falsa. Ojalá se aclare.
añado otras:
- los wari no se aliaron con los españoles para derrotar a los inkas. los wari desaparecieron con el horizonte medio.
- efectivamente, el mito de inkarrí se relaciona con la ejecución de túpac amaru, pero túpac amaru I (y no el segundo como afirma santiago roncagliolo). hubo casi 200 años de diferencia entre el primer y segundo hecho. y este hecho no ocurrió en ayacucho, sino en cusco.
- para los frikis: la idea de la fuerza en el universo de star wars viene de las observaciones de george lucas del qi oriental. es una energía vital que mueve el universo. el marxismo de sendero luminoso es, por el contrario, opuesto a cualquier espiritualismo y más bien exhuda una lógica instrumental en todos sus poros. compararlo con la fuerza de luke skywalker deja a santiago roncagliolo como un perfecto ignorante de la cultura pop occidental.
Anónimo said,
BUENA GENTE
Estimado Roberto:
Haces bien. Nunca está de más hacer notar —aunque sea indirectamente— cómo se manejan las editoriales españolas, desgraciadamente, cada vez más entronizadas en el castigado mercado latinoamericano.
El grupo Planeta ya no sabe qué premio crear (revisen Wikipedia y se toparán con ¡19!, sin contar al tan cacareado Planeta-Casa de América, otorgado hace poco al inefable Alonso Cueto) para colocar a sus autores. Lo gracioso es que premian con dinero y difusión no sólo a los “ganadores”, sino también a los finalistas (como Jaime Bayly y Boris Izaguirre, simpáticos comunicadores que pasan ahora por grandes novelistas gracias a este certamen). A propósito, ayer me enteré del triste destino de José Ángel Mañas —otrora “enfant terrible” de la literatura española, autor de novelas “malditas” que recibieron amplia exposición mediática cuando ese tipo de libros era “lo que había que leer”—, ahora prácticamente obligado a publicar una novela histórica (“El secreto del oráculo”), porque eso es lo que mueve más dinero en estos tiempos.
Alfaguara hace todo lo que puede para promocionar a los ganadores de su millonario premio, algo no tan difícil si tomamos en cuenta que esa editorial pertenece al grupo Prisa, dueño de El País —como dice la misma Wikipedia, el diario no deportivo de mayor difusión en España— y de un suplemento cultural tan recurrido como Babelia; y eso que no estamos mencionando el no tan velado padrinazgo de ciertos autores consagrados con respecto a sus colegas menos conocidos (claro que pertenecientes al mismo sello), como cuando aparecen algunas líneas elogiosas de Vargas Llosa acerca de Fuguet en el último libro de éste.
Anagrama, aparentemente menos contaminada por los afanes comerciales que Alfaguara y Planeta, hace mucho que dio el espaldarazo definitivo a la carrera de Bayly (quien, si mal no recuerdo, también recibió el apoyo de Vargas Llosa al publicar su primera novela… ¡cuando ambos pertenecían a Seix Barral!), premiando “La noche es virgen”, una de sus novelas más mediocres. Lo de Cueto y su “Hora azul” ya es historia conocida. Hoy en día, el sello de Jorge Herralde le sigue el juego al mercado, contribuyendo a crear la idea (por no decir la necesidad) de una literatura que refleje los años de violencia política en el Perú. Al menos las tres grandes editoriales creen en ello, o en que hay ahí una tremenda veta por explotar (ya sabemos en qué sentido).
Y hablando de explotar, ahí está el patético caso de Roncagliolo, un autor muy decoroso —como dijo alguna vez Vargas Llosa acerca de Ribeyro—, que cada vez da más muestras de no estar a la altura de las circunstancias, es decir, de no saber decir no cuando la situación lo amerita y, lo que es peor, no saber reconocer sus propias limitaciones. Su best seller acerca de Abimael Guzmán es la mejor prueba de que un premio como los que entregan las grandes editoriales españolas —de los que dependen tantas personas: empresarios, periodistas, libreros, distribuidores, importadores, otros autores, etc.— es una carga demasiado pesada, una inmensa cruz, para alguien como Roncagliolo, un autor todavía joven y con mucho camino por recorrer. Tal vez algún día nos entregue una novela realmente valiosa, quién sabe. Por ahora, Santiago es, por sobre todo lo demás, un pata con cara de buena gente.
Anónimo Veneciano
"aún es joven y puede aprender algo."
Doris, Oh Doris, no me defiendas
ese que escribe sin tildes (máquina gringa) y habla de Mazzotti aunque no viene a cuento no es otro que el gordo paolo de lima, otra vez maleteando a malca por orden de su jefe y padrino. que roche!!
DINTILAKOS, FANTOMAS SE MANDA CON TODO CONTRA LA CHAIRA DE FAVI
Aún el jabón Bolívar no me quita todas las manchas por más que refriego y refriego después de sentirme salpicado por efecto de la chaira de fino filo de Faverón Patriau ("A mí, si se me permite la observación, la poesía de Montserrat Álvarez me parece tópica, sordomuda, superficial y efectista. Si en un mundo anacrónico Felipe Pinglo Alva tradujera al español las canciones de Billy Idol, tendrían que sonar como suenan los poemas de Zona Dark"). De la Montserrat no debe haber quedado ni la sombra y, si quedó, también ésta está hecha jirones. Pero ya ni me atrevo a ver: eso ya es tarea de la vieja PIP o de Gil Grissom. Lo que me parece curioso, oteando un poco más allá de la escena del crimen, es que Billy Idol se haya visto involucrado en un ajuste de esquina de siete puñaladas completamente ajena. Es un poco injusto, creo yo, porque "Dancing With Myself" siempre fue un vacilón y "Eyes Without A Face" tenía su misterio. Mi favorita sigue siendo "Hot In The City", pero si no te gustan las fiestas temáticas ni bailar, entonces no te molestes en buscarle la polisemia o, al menos, no te molestes conmigo. De Pinglo sólo puedo decir que siempre me cautivó de su obra cumbre "El Plebeyo" ese cambio de tono de menor a mayor a mitad de canción: va muy bien con la letra, con el anhelado triunfo del amor. Y es con ese ánimo erótico que me solidarizo en este post con la víctima arriba mencionada en un rapto de lírica necrofilia pues, por más poeta dark que sea, su sangre también tiñe de rojo:
Electroshock
Osea, en un electroshock hay harta poesía
Yo no computo aún por qué nadie le ha escrito un
poema al electroshock
Al principio, claro, es una mierda, pero todo
principio es una mierda
la primera vez que lo haces, por ejemplo,
cuando eres hembrague
o la primera vez que te zambulles desde el
trampolín de una piscina
Inclusive, piensa en el infierno: al principio debe
ser insoportable
ese incendio eterno que jamás te consume para que
tu dolor sea infinito
pero luego tiene que ser bacán moverte
indestructible en todas esas llamas
sorprendentes,
lenguas de fuego de textura incógnita igual que un
baño de cristales rojos
Y, si lo piensas bien, en el fondo el infierno debe
de ser lo más placentero del mundo
Entonces, yo te digo que un electroshock es tan
placentero como el mismo infierno
El primer momento es espantoso: sentir cómo te
están separando tus huesos hasta hacerte
perder tu forma humana
o cómo te destruye poco a poco por dentro una
fuerza sin cara
Pero luego detienes tu consciencia una vez que ya
estás dentro de la cosa
Primero es como si una serie de telones qe nunca
habían sido levantados
se empezarán a alzar en tu cerebro, igual que en
un teatro que al mismo tiempo fuera muchos
otros teatros sucesivos
-si bien estos telones no son rojos, sino de un
azul furiosamente rojo,
y su tacto no es el del terciopelo, sino helado y
marítimo, como el de una malagua de
ultratumba-
Entonces te comienza a parecer que los límites de
tu caja craneana son los límites del Cielo y
de la Tierrra
y tus ojos se estiran sin romperse hasta llegar al
borde superior de todo el universo conocido
-o sea, hasta la punta de tu frente-
Ta que en ese momento tienes omnipotencia,
omniprescencia, todas esas huevadas
teológicas
Si dices fiat lux, te apuesto a que la luz se
hace
Y eso hice yo, pues, Adán, entre otras muchas
cosas -tú, por ejemplo-
Montserrat Alvarez
de Zona Dark, 1991
Si por "tópica" quieres decir que esa poeta da vueltas a los mismos temas previsibles y los trata de manera poco exigida, entonces estamos de acuerdo. No puedo dejar de pensar, más de una década después de que se hiciera cierta famita en Lima, que Montserrat siempre fue un equívoco, un fenómenos mediático de mezcla de frecuencias, como cuando en TV un personaje vulgar e intrascendente del canal A sale, fantasmal e inquietante, en el canal B, por un rato.
Haces bien, pues, en señalar ese equívoco, y la forma calculadora en que esa poeta se aprovecha del mismo para seguir ejerciendo un magisterio inútil de maldita e insumisa eterna, a sus cuarenta años.
Si la poeta hubiera aprovechado el equívoco para profundizar en sus inquietudes juveniles y trabajar su lenguaje, hubiera sido otro el resultado. Pero no, la apapachan, la engríen, la hacen decir sandeces dizque geniales, y con eso le quitan la motivación para profundizar en la poesía. Ella termina creyendo que su presencia basta, que el trabajo con el lenguaje ya no es necesario.
Por ahora todavía tiene cuerda, pero cuando las jóvenes poetas que vienen, Cabel, Vega, Sordoméz, se impongan con su trabajo, ¿quién hará caso de su señorial y ridículo desdén a las "gentecillas"
y a los poetas que desde su orfandad de talento intentan hacerle competencia en posería?
VICTOR CORAL CORDERO
Gustavo Faverón, que buen libelo!!!, sobre todo cuando desenmascaras a toda esa gentuza posera de la PUC de finales de los 80...sin duda tu mejor post....saludos,
Aquí hay sabiduría. El que tiene entendimiento, que calcule el número de la bestia, porque el número es el de un hombre, y su número es 666.
que zona dark es el poemario mas importante de los noventa es opinion general y por gente que sabe un poquito mas de poesia (por lo visto) que tu ,tu post se basa casi exclusivamente en algo extrapoetico y mas parece venir directamente de la mala leche, como habra sido la choteada que te metio la montserrat que hasta ahora te queda el sabor amargo.
¿Qué le diría Faverón a los lectores que gustan de la poesía de Montserrat? ¿Que están equivocados? ¿Que deben leer lo que él dictamina? La verdad es que este es un post lamentable, pero algo bueno tiene: nos muestra el costado tiránico de Fave, que más que costado es un tremendo frontis.
Muy bueno ese poema "Electroshock", superior.
Lo que les revienta a los cucufatos es que Alvarez tenga cuarenta años y siga siendo una rebelde, en cambio ellos son unos papanatas adocenados, pobres libelistas a los que les quieren hacer creer que poseen un verbo aniquilante, cuando apenas son capaces de disfrazar su aburguesada chochera con pronunciamientos anquilosantes.
La reiterada pose de muchos poetas es la del malditismo. La de los novelistas, la del comercialismo mas o menos pasado por "profesionalismo". Y la de muchos criticos literarios, la de "profesional" policia del buen gusto, e incluso de la moral publica, como ilustra el post que comentamos.
Que pose prefiere usted?
quienes la conocieron cuentas maravillas de la montse : que andaaba de negro , que se subia a los arboles y desde alli arrojaba poemas ,que arreglaba sus anteojos con cuchillo de carnicero, linda la montse caray una poeta en el total sentido de la palabra , si saben mas cosas de ella cuenten pe
quienes la conocieron cuentan maravillas de la montse : que andaaba de negro ,
Nooo mi amor, andaba con el negro Marco Galdós, que ahorita está de bibliotecario en la biblioteca de ingeniería de la PUCP
que se subia a los arboles
Nooo mi amor, andaba también con un pata llamdo Martín algo, que era tan feo el pobre que tenía cara de árbol. Hasta se operó la ñata el pobre.
y desde alli arrojaba poemas ,
Nooo mi amor, arrojaba nomás, después de tanta chela en Leo
Tu tía Bartola
Románticos y poseros
ESCRITO POR JORGE FRISANCHO
Hace unos días, Gustavo Faverón le dedicó un post de su blog Puente Aéreo a la poeta peruano-española Montserrat Álvarez, a propósito de una entrevista concedida por ésta al diario El Comercio. En su post, Faverón desestima la poesía de Álvarez, que le parece “tópica, sordomuda, superficial y efectista”. Más aún, sugiere que se trata de una posera, fenómeno, asegura, bastante común en la escena literaria limeña, donde hay “más poses que en cualquier ejemplar del Kamasutra”.
Sobre el primer punto en realidad no hay mucho que decir. Es obvio que a Faverón —un crítico astuto e inteligente, y un escritor usualmente grácil— no le gusta el trabajo de Álvarez, y se me ocurre que pocos argumentos podrían hacerle cambiar de opinión. Esto no significa que los argumentos no existan: por ejemplo, lo que Faverón ve como acartonamiento puede también interpretarse como formalización, un uso específico de la retórica tradicional para producir determinados efectos textuales (en mi opinión, esta es una de las virtudes de la escritura de Álvarez, no uno de sus defectos). Pero en realidad es el segundo punto el que me interesa destacar ahora, porque me parece más interesante.
Faverón nos dice que Montserrat Álvarez es de la clase de poeta que “escribe cuatro líneas y las llama geniales, el que pregona su talento, se bautiza elegido, se señala a sí mismo como distinto a los demás”. Ella, afirma el crítico, “cree que cada vez que junta papel y lápiz produce discursos sagrados, incontestables, indestructibles y naturalmente superiores a cualquier crítica que se les plantee. Piensa en su poesía como dios pensaría en sus monólogos divinos: palabra escrita en piedra, inmarcesible”.
La pregunta que me parece crucial es esta: ¿cómo sabe Faverón que estas actitudes —equivocadas o no, justificadas o no— son, en Álvarez, fundamentalmente insinceras? Llamar posero a un escritor es afirmar algo sobre la relación que tiene con su discurso: el epíteto nos dice que esa relación es deshonesta, falsa, puramente instrumental. Un posero adopta ciertas actitudes —ya sea en su conducta, ya sea en su uso del lenguaje, por lo general en ambos terrenos— con el objetivo de promover su perfil y hacerse propaganda, no porque crea sinceramente en lo que esas actitudes implican o comunican. Así, Faverón no acusa a Álvarez de estar en un error, o de ser arrogante, o de decir tonterías: la acusa de no ser auténtica. Repito la pregunta: ¿cómo lo sabe?
El juicio de Faverón (“Montserrat Álvarez es una posera”) se basa en un presupuesto sobre el carácter de la escritora, antes que en cualquier cosa que ella haya dicho o escrito; por más extraordinarios, desmedidos o desatinados que puedan parecerle los poemas o las declaraciones en cuestión, nada en ellos indica que no son genuinos. En otras palabras, nada en ellos indica que Montserrat Álvarez no cree en realidad en lo que está diciendo. Más bien, lo opuesto es más factible. La poesía de Álvarez sabe ser sardónica, tiene sentido del humor, se mueve con frecuencia hacia la imprecación y el improperio, pero nunca es irónica. Nunca, en otras palabras, dice una cosa queriendo significar otra. Es razonable colegir que el mismo espíritu anima sus declaraciones públicas, no importa cuán estrambóticas le resulten a Faverón o a cualquiera.
Otra pregunta, entonces, se hace necesaria. ¿Por qué reacciona el crítico con tanta animadversión? ¿Por qué decide interpelar a Álvarez en términos personales, términos que aunque quieren parecer estéticos son en realidad predominantemente éticos? Intuyo que lo que hay aquí es un impase en el nivel de las ideologías. Porque, a fin de cuentas, lo de Álvarez es sobre todo una postura ideológica: sus declaraciones, su personalidad pública y sus poemas se empeñan en rearticular la idea romántica de lo literario, una visión del artista, sí, como genio separado y distinto del resto de la sociedad, y de la poesía como un ejercicio sublime desprendido de todo condicionamiento material.
Se le puede objetar mucho a este discurso, pero —déjenme repetirlo una vez más— el hecho de que un poeta lo haga suyo y lo pregone no es indicativo de una ausencia de sinceridad (tampoco lo es, por cierto, de su presencia). Álvarez es una romántica, en el sentido literario e ideológico del término. ¿Quiere decir esto que es también una posera? Sólo si uno cree, como Faverón parece creer, que esta ideología es inmediata y necesariamente falsa, que nadie puede expresarla sin estar mintiendo, que nadie puede creer realmente en tales cosas.
Y esta otra postura, la que le estoy atribuyendo a Faverón, es también una ideología de lo literario. Más contemporánea quizá, más acorde con el espíritu de los tiempos, pero no dotada, en principio, de mayores contenidos de verdad. Lo que no cabe en ella —y esto es fundamental— es una noción como la de autenticidad (o, para usar el término históricamente apropiado, organicidad) tal como la entendían los escritores románticos, que es el mismo sentido en el que la entiende Álvarez.
Esto explica, creo yo, el mal ánimo de la nota de Faverón, la rapidez con la que se entrega al improperio, lo fácil que le resulta moverse de cuestionar la calidad de la poesía de Álvarez a cuestionar el carácter y las motivaciones de la autora. En sus poemas y sus declaraciones públicas, Álvarez articula y defiende sus opciones como fieramente auténticas, y con ello cataloga, implícita y explícitamente, las opciones de muchos otros —académicos, jornaleros del lenguaje, poetas que de día son (somos) oficinistas— de su contrario. Lo que nos dice es que los inauténticos y los deshonestos somos todos los demás. La posibilidad de que esté en lo cierto produce ansiedad. Y la ansiedad nos obliga a gritar, por toda respuesta: “¡Posera!”
Quizás hemos llegado al punto en el que la ideología romántica de la literatura está pasando a hacerse un impensable. Quizá ya sólo podemos responder a sus demandas e interdicciones, que son las de Montserrat Álvarez, con escarnio e insultos, poniendo en tela de juicio las intenciones del mensajero en lugar de enzarzarnos en una conversación con el mensaje. Si es así, creo que se trata de una pérdida: se nos está yendo algo que ha sido, aunque incómodo, valioso y fructífero durante varios siglos en la literatura Occidental. En todo caso, la insistencia de Álvarez en ese reclamo de autenticidad me parece digna de ser bienvenida, y su visceral rechazo por parte de Faverón me parece sintomático, además de lamentable.
------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
No pues, Jorge, decir que la poesía de Álvarez es mala no equivale a rechazar el romanticismo. Por favor. También son románticas las ideas de escritor y escritura en Roberto Bolaño, sobre quien acabo de editar un libro. ¿Lo he hecho porque odio el romanticismo o soy incapaz de entenderlo?
Y ya luego me contarás cómo es que lo mío son improperios y no lo son lo de Álvarez cuando se refiere a quienes critican su poesía como "gentecilla" y "buitres" y a los peruanos en general usando frases como esta: "Cuando camino por las calles de Lima me siento inmensamente superior a todos esos borregos".
Quizá tú sientas ansiedad ante las dudas que esas cosas te generen, pero no me las atribuyas, por favor. Yo no me siento superior a nadie, no veo a nadie como superior a los demás y me parece nauseabundo que haya gente que entienda el mundo en esos términos. Es casi un acto de fe en la humanidad asumir que lo suyo son poses y no creencias verdaderas, pero si en verdad cree esas cosas, entonces Álvarez es mucho más lamentable que su poesía. Esos discursos acerca de la superioridad de uno sobre los demás eran ya bastante idiotas en el siglo dieciocho y en el diecinueve, pero supongo que te das cuenta de por qué son especialmente bárbaros y despreciables en un mundo que ya conoció los resultados del fascismo, ¿o no? ¿O es que a Álvarez no se le puede criticar lo que se le criticaría a cualquier otra persona?
¿Por qué yo no tendría derecho a cuestionar la ética de alguien que dice y escribe esas cosas? ¿Argumentos éticos disfrazados de argumentos estéticos? No, Jorge, la ética de los demás no es inopinable. De hecho, todas y cada una de las objeciones que le pones a mi post son éticas, y todas las cosas que dejas de criticarle a Montserrat Álvarez, ¿se las perdonas por motivos estéticos?
Gustavo Faveron Patriau
Yo no veo que Gustavo le haya criticado a Montserrat el ser “inauténtica”. La idea misma de “autenticidad” es bastante cuestionable, notoriamente conservadora, y ha sido usada con fines racistas, clasistas y excluyentes.
En todo caso, Montserrat Alvarez me parece bastante auténtica si por “auténtico” entendemos que la persona cree enteramente en la validez ética de sus posturas y sus dichos. El problema va por el hecho innegable de que ella se cree una genio y considera a la mayoría de los mortales seres inferiores, prosaicos, vulgares e incapaces de acceder a su genialidad. Ello se ve tanto en sus declaraciones como en sus poemas. Esta es una “pose” abiertamente contraria a la de los poetas de Hora Zero y de Kloaka, por ejemplo, quienes, inspirados en la solidaridad de los proletarios del mundo, más bien consideraban y consideran que su trabajo es como el de cualquier otro obrero.
Tampoco se puede negar que M. Alvarez ha creado un personaje. De allí que no sea posible distinguir su obra poética de su persona: ambas constituyen una performance. Precisamente, dado que esa performance no es irónica, el personaje resulta siendo detestable: ella no quiere que nos riamos de los badulaques que se creen superiores al resto de los mortales; ella de verdad piensa que es superior y que sus actos y sus dichos no pueden ser juzgados de la misma manera en que lo hacemos con cualquier humano corriente (o sea, nosotros).
Lo que me gustaría que Jorge responda es qué beneficio nos ofrece en pleno siglo XXI que alguien asuma esta pose, cuál es esa “intención del mensajero” a la que se refiere y que nos daría luces sobre la condición humana, del arte y de la poesía para nuestro tiempo y cómo es eso de que ella sí puede dar a entender “que los inauténticos y los deshonestos somos todos los demás”.
Daniel Salas |
El ataque de Faverón a esta poeta es una señal de cobardía y de una biliosidad proverbial. Para empezar, bien leído ese post infame, se puede llegar a la conclusión de que este señorón de Maine de poesía no sabe nada. ¿Encontraron ustedes en ese post algún argumento estrictamente literario, algún análisis de los poemas de Álvarez, alguna cita, por pequeña que fuera, de sus versos? Nada de nada. Faverón, con la más grosera impunidad, sí se siente autorizado para señalar los errores ajenos, pero le sobran vanidad y criollada para hacerse el sueco cuando se trata de los yerros propios. Lo más alucinante, es que Fav ha actuado en este caso de la misma forma que critica en otros: apelando al insulto. Por otro lado, la comparación con Felipe Pinglo es una de las cosas más estúpidas, despatarradas y delirantes que le haya leído alguna vez a un crítico peruano. Pobre Faverón, ¿por qué será que cada vez que alguien adquiere cierta notoriedad o es entrevistado en gran espacio, Fav salta como un animal herido? ¿No será porque a él no le tocó esa suerte con su antología y tuvo que apelar a sus amigotes para ser entrevistado? A propósito, me contaron de muy buena fuente, que Fav estuvo buscando deseperadamente ser entrevistado a toda página en El Decano, en la página 2 de los domingos, en el cuerpo principal del diario. Para otra vez será Fav. Hay que hacer más méritos y ser un poco más caballeroso.
Es chistoso el floreo de Frisancho a Fav: "crítico grácil" lo llama, qué chiste, a ese que es como elefante en cacharrería cuando se mete en la literatura, para no hablar de la poesía. Como en el caso de Roncagliolo, también a esta pobre Álvarez la maltrata. Ella tiene derecho al dandismo, a la pose, pero ese atrevimiento en una mujer desata a la bestia misógina. Sale con la moral, que hitler, que montesinos, que felipe pinglo, una mezcolanza de pensamientos inconexos y agresivos. Que se haga ver.
Gustavo:
Criticas la pose desde la pose: creo que hablas ante el espejo. Pose no es necesariamente impostura sino tambien postura. En esa zona gris aparece y se desvanece la identidad y la diferencia.
Al criticar de "posera" a una persona te estas autoerigiendo juez de (im)posturas: impones tu posicion, tu postura, que es tambien pose, como un absoluto Yo que relativiza a los otros. Esa es la receta del vademecum narcisista.
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