¿ALGUIEN DIJO POESÍA?
Anonymous said...alguien podría colgar un poema de Coral o de De Lima? Pienso comprar sus libros. Péguenlos, por favor.
posted by DINTILAKO at 5:41 PM
Saturday, October 10, 2009
Anonymous said...alguien podría colgar un poema de Coral o de De Lima? Pienso comprar sus libros. Péguenlos, por favor.
- ¿QUO VADIS OCRAM?
- UNA NOCHE EN EL SUPERBA
- INOCENTE vs CORAL
- ¿MÁS ME PEGAS MÁS TE QUIERO?
- ¡URGENTE! ¡URGENTE!: CIERRAN BLOG DE YBARRA
- ¿EL INTELECTUAL MODERNO?
- WAR BLOGS EPISODIO TRES?
- COMBOS CONTRA OCRAM
- ¿ON THE ROAD?
- THAYS: "DANIEL, REGRESA A CHUPAR CON NOSOTROS"
158 Comments:
Ese es mi Paolo carajo, se estahaciendo famoso en la web, al fin te hiciste una gordinflon
ahora mueve las flores del mall imbécil!!!!!!!!!
Recorcholis!!!!!!!!!!
Señores, hoy me encontré con Coral. Caminaba por el centro, de pronto un olor a pichi. Coral estaba cerca.
J. M.
Víctor Coral, "Antebellum."
De La Siega, la enciclopedia libre.
(Redirigido desde Antebellum)
Por Víctor Coral
Crujir de maderas y gordas chispas;
el alma de la gente crepita entre llamas;
el pavor local, el enemigo airado;
sí, todo lo vi como bello desde una cumbre:
“Ah la belleza de los pueblos
devastados por el fuego” –dije.
O algo parecido.
Hoy regreso malherido:
la guerra del alma, la iniquidad
me hicieron pedazos
(Céline declina)
Y la tierra reposó de guerra
para que podamos escuchar el silbo de los vientos
sobre lo estéril, sentir la sorda influencia de la luna
acariciar con dedos de plata las aguas semimuertas,
madre que acaricia a su hija peorherida
en la soledad de un camino esquilmado...
Volutas de humo negro, fierros esperpénticos,
ayes sin esperanza ni vida. A lo lejos,
nubes brunas acurrucadas con susto sobre el horizonte;
para qué esta cruel tregua:
los vivos tienen el fragor en sus mentes,
el pavor en sus sobresaltados corazones;
los muertos, la plegaria en sus ojos desmesurados,
el error computado de toda nuestra vanidad
(guerra interna)
Desde el fondo del valle de la matanza,
una vez idos los turbios invasores,
mi padre recuerda en voz alta: “Hace
muy poco aquí florecían la retama
y la rosa; la cantuta y el amaranto
se peleaban nuestras miradas.
Hace apenas un año en este valle
abrevaban los gamos en el puquio
y los halcones buscaban huevos tiernos
entre los pinos y robles del bosquecillo.”
Pero a mí me parece todo eso locura.
Nunca existió tal valle de la vida.
Esto es polvo muerto y desolación;
chirriar de vientos moribundos, heder
de carnes despavoridas. Misterio:
lo oscuro nos marca más fuerte que la vida
(uchuraccay, un sobreviviente)
En mí y para mí yo vengo
cuando lo real se muestra irreal
-una vez más-
y mis ojos se caen al fondo
de ellos mismos
nace la conciencia de sí
toda loca
débil como el hombre
al momento de re
velar su amor.
¡Vivan las antinomias del corazón!
¡La paralógica sea primaria y pura!
¡Apuestos los opuestos, por lo menos!
En mí y para mí yo me voy,
pues esto parece un trozo de Hegel
-mal traducido además-
y no tengo otra cosa
para el Espíritu que habla, para
el que pertenece a la horda de los fuertes
y pensando se pasa la vida,
lejos del deseo y de la muerte
(pequeño y necio homenaje a hegel)
A oscuras en la habitación
miro hacia fuera:
un ropavejero pasa
con su carreta inclinada.
Puedo ver
de este lado
una rueda sucia, parchada
a punto de reventar.
del otro
una reluciente, nueva
pero desinflada.
Cuánto ahí;
y solo importa esto:
Gira limpio, indolente
el eje
(canciones de la tregua I)
La madre
cose una pieza de lino
a la luz de un candil.
De rato en rato
levanta la aguja
y tensa la costura.
La aguja,
perpendicular a la tierra.
El ojo
destella veloz
con el sol que declina.
La madre tensa.
Por el ojo
-con el hilo-
pasan al otro lado
nuestras vidas
(canciones de la tregua III)
A José Watanabe
Oscura perra:
¿Estos deshechos humanos,
desechos del río parco de la vida
tragas aun sin hambre, solo
por el gusto de cumplir con el dolor?
¿O más bien los vomitas a la tierra,
para espanto y pensar
de los tristes y mudos testigos
que de pie quedan todavía?
Solo existes para la imagen.
Y te piensas vínculo de ambos mundos,
fétido túnel entre luz y tinieblas
Fiero monstruo. Serie Los desastres de la guerra.
Hormiga
Tu mano que describe
la órbita
de mi cuerpo
luneciendo va.
Bajo
nuestro hoyo en la tierra
plateadas bailan
las mil patitas:
puede cada una
caminar por mis raíces
marrones
y extendidas
sin tocar las tuyas,
árbol
a.2
No me enamoré
en primera
de las piedras
redondas
se me fue
la cadena
del abuelo
bajo un espigón
para botes
pobres
por la respiración
inmensa
de la playa
en otro lecho
los pasos del agua
allá al fondo
la última vuelta
del mar.
Que el silencio y la madera
se lleven las piedras
y caminen los mares
sin hacer ningún ruido.
Epílogo
Y vive Dios
Solitario
en las partes
donde no
vive
el hombre
1.
Y en torno a esto
Nada ha brotado.
DINTHILACOS, POR FAVOR CORRGIR EL COMMENT DEL POST ANTERIOS QUE HAN PUESTO COMO PORTADA EN EL NUEVO POST ES:
"NO pienso comprar sus libros"...
chekeen en el posts anteriorm gracias:
alguien podría colgar un poema de Coral o de De Lima?
NO pienso comprar sus libros.
Péguenlos, por favor.
Juguemos a destripar.
JUGUEMOS A DESTRIPAR
BUENO, Y YA QUE ESTAMOS CON LA ONDA,.,.,. SAQUéMOSLE LA RECHU.... A ESE OTRO QUE HAN PUESTO EN LA FOTO:
zelada: estafador zelada, pésimo poeta que no sabe ni ortográfia (para muestra su blog) y que abunda en lugares comunes ... con su pobre poesía.
DESTRIPEMOS A LOS TRES DE LA FOTO... UNA VEZ HECHO ESO, OLVIDÉMONOS DE ELLOS PARA SIEMPRE.
CON LA TROLA DENTRO
By Leo Zelada
Sabía que llamarlo "Puerto El Hueco" era una mala idea. Es verdad que la culpa no fue totalmente mía. Víctor Coral, el Muralista, también estaba conciente de que era una muy mala idea. Estoy seguro, mi querido Víctor Coral (que no te bañas, porque, según tú, una persona limpia no necesita bañarse a menudo y solo sabes pintar los baños de un centro de redacción), estoy seguro que tú sabías que era una idea fatal y que las consecuencias serían funestas. Pero no, no te puedo culpar del todo. Si tuviéramos que hallar a algún culpable tendríamos que mencionar, además, a los que nos reuníamos los viernes por la noche: El Perro Ybarra, Gustrago Faverón, y Mike, el Chico Puerto el Hueco. De todos, el Chico Puerto el Hueco tiene gran parte de la culpa. Eso de llegar todos los viernes con una botella de ron y un poco de marihuana, a lo largo traería lamentables consecuencias para alguno de nosotros.
La rutina era la misma. Primero acondicionar el cuarto y colocar todo tipo de imágenes sugerentes y alucinantes en las cuatro paredes de la habitación. Luego instalar el equipo de sonido y seleccionar la música que íbamos a escuchar. Solo grupos que pudieran desconectarnos de la realidad: Menudo, Locomía, Los Iracundos, Facundo Cabral y Magneto. Nada de pop ni de música afro, el despegue podría ser nocivo. Sabíamos casos de brothers que se pegaron con Michael Jackson o Micky Gonzáles, o con los hermanos Ballumbrosio, y que cuando quisieron retornar a la realidad jamás lo lograron. Por el bien de todos, ni Dina Páucar ni Abencia Meza. Una vez acondicionada la habitación y la música, Gustrago Faverón, mismo alquimista, preparaba una cuba libre extra-power: Full ron y un poco de Coca-Cola para darle color. Acto seguido, el Perro Ybarra preparaba unas tremendas bazucas de yerba que pudieran satisfacer las exigencias de los fumarolas reunidos.
-Ahora sí, muchachos, ajústense los cinturones antes de que Max nos haga una buena mamada -anunciaba el Perro Ybarra. Era el más angurriento de todos nosotros y según tú, Perrito, fumabas de acuerdo a tus necesidades. Pero a mí no me engañas, Perro, eras el más angurriento de todos y el que daba el play de honor al supertroncho que habías preparado.
Lo demás venía por cuenta propia y cada quién se daba su propio vacilón. Todos queríamos evadirnos de nuestra asfixiante realidad, pensar que la vida podía ser soportable en este mundo de mierda. Así eran nuestras vidas y si teníamos que drogarnos para poder seguir adelante, lo hacíamos y luego empezaba la orgía, toma que te doy, todos modernos, todos con el culo generoso. Pero aquel Puerto el Hueco fue memorable: El Perro Ybarra se alucinó Ernesto Pimentel, la Chola Chabuca con sus mejores tacos, e incluso se dio el lujo de prestarle sus baquetas a Gustrago Faverón para acompañar la voz de Trampolín a la fama:
Agusto Ferrando,
lo invita cantando.
desde el más cercano
hasta el último confín
CON LA TROLA DENTRO (PARTE II)
By Leo Zelada
Si hubiera estado Iván, hubiese alucinado con su frenillo cheverengue,vque estaba en una trinchera de la guerrilla, luchando por la revolución en Busardo y hubiera rampado desde el cuarto hasta la cocina gritando consignas contra el gobierno y a favor de la lucha armada de los raros (con Bellatin a la cabeza) como lo hizo alguna vez en uno de los cuartos de la residencia universitaria ante la risa de todos los estudiantes que leyeron Las Fotografías de Frances Farmer. Hubiera sido divertido ver a Thays arrastrándose por el suelo como una lagartija. Así no, mi querido guerrillero del realismo sucio, así no es, con la yerba jamás hubieras llegado a hacer la revolución en Oreja de Perro.
Mike, el Chico Puerto el Hueco, después de un esfuerzo de alucine, logró meterse en un afiche de José Feliciano y Don Francisco que estaba colgado en la pared.
-Oye, Salvador, ¿logras verme en Sábado Gigante con la Cuatro?
-Puta, brother, no te veo: si estás en cuatro te la pongo.
-Huevón, estoy detrás de Thays, por eso no me ves.
Todos estábamos en un bacilón bien bacán. Pero tú, Víctor Coral, no despegabas, pero luego vendría una Luz de Limbo. Solito te cagabas de risa en un rincón del baño, dejando insultos a todas las hembritas que te choleaban por feo y apestosos, oliéndote las axilas de vez en cuando. Hasta que no sé cómo se te ocurrió la idea de poner a Los Morunos en el equipo:
Yo solo quise querer, yo solo quise quererte
yo nada te pude dar, yo nada pude ofrecerte
solo queria tu vida para vivirla contigo
quisiera darte mi vida que la vivieras conmigo
Quise motivar tu vida, quise motivar tu vientre
quise motivarte toda, quise motivarte siempre
quise con nuestros motivos motivar un tiempo nuestro
y que motivo a motivo se hacia asi un motivo nuevo
-No me la pongas, Coral.
-Sólo un toque.
- No, Víctor, no.
- Un ratito.
-Bueno, sólo un ratito y nada más, ah.
Un toque nada más, huevón. Sabías que no iba a ser un toque. Jamás consentiría escuchar a Los Morunos un toque. Era todo o nada, porque escuchar a Los Morunos en estado normal era una verdadera transfiguración. Entrar en un estado de misticismo en el que cada nota musical hacía brotar un universo en tu mente y permitía que tu espíritu se elevara de este mundo terrenal. Ahora, escuchar a Los Morunos stone, es decir, totalmente alucinado, era entrar en un estado de gracia y beatitud. Sentir que tu cuerpo se va evaporando para dar paso al imperio del espíritu en donde cada molécula, cada átomo y cada electrón están en armonía con el universo, llegar a las puertas del paraíso y contemplar la evolución de las cosas más bellas del planeta, como por ejemplo, observar el culo de Faverón en el cual una rosa se abre al amanecer. Eso era escuchar a Los Morunos stone: sentirse el cafiche de tu propio chongo.
CON LA TROLA DENTRO (PARTE III)
By Leo Zelada
Poco a poco, empecé a alucinar cosas indescriptibles para el lenguaje humano. Aluciné a Iván haciendo el amor con un Bayly en Oreja de Perro. Aluciné, también, a la señora de la pensión como Laura Bozzo y a sus hijos como los tres cerditos (Paolo de Lima, Domingo de Ramos y Alan García), aunque en este caso no hice demasiado esfuerzo, dado que la vieja y sus hijos bien podrían pertenecer a la escala zoológica. Lo mejor..., perdón, lo peor, vino después. En un momento dado, empecé a alucinar que era una pluma de pavo real flotando en la habitación, una pluma ligera y tornasolada viajando por todo el cuarto. Rozaba muy suave el cuerpo de los muchachos y nadie se daba cuenta. De pronto, alguien me alcanzaba con una de sus bocanadas de humo e iba a parar al otro extremo de la habitación, que por cierto estaba muy cargada de olor a semen fresco: el pajero de Faverón. Despacio, muy despacio, fui acercándome a la ventana. Afuera, recorría un viento invernal que traía el olor de la brisa marina. No sería mala idea darse una vueltita por allí para cambiar de atmósfera. Cruce lentamente la ventana sin hacer el menor ruido para no perturbar a nadie en su alucine y justo, cuando ya empezaba a sentirme bien con la nueva atmósfera, Los Morunos dejaron de sonar. ¡Chimpún Callao! Era demasiado tarde para retroceder, la ventana de la habitación estaba lejos y los tres pisos hacia abajo eran la única e irrenunciable opción.
jajajaa buena volteada del texto sin gracia de Maxito, el puma Carranza de la literatura peruana
FACHERÓN LE SIGUE DANDO DURO A THAYS, ESE POBRE COJUDO TIENE QUE AGUANTAR NOMÁS, A LA ESPERA DE QUE EL ENANO SE ANIME Y PUBLIQUE EL PRIMER ENSAYO SERIO SOBRE LA OBRA DE THAYS.
JALA TU LADRILLO Y CONECTA TU WINNING, PORQUE TE VAS A ABURRIR COMO MIERDA ESPERANDO, GAGO.
Ese solo incidente debería bastar para que nadie más, nunca jamás, le hiciera mucho caso a las decisiones de la Academia Sueca. Pero la fuerza de la costumbre es portentosa, la ansiedad de referentes inmediatos es omnímoda y la morbosa curiosidad por la competencias es, al parecer, insuperable: todos volvemos al tema con esperanzas, como hinchas peruanos ante una próxima eliminatoria.
el gago aprendió a caminar a los seis meses; nadie lo quería cargar. Ahora pretende que se tome en serio su "obra", conchudo!!! Ya Yparraguirre dijo que El viaje interior es una copia desvergonzada de la trilogía de Lawrence Durrel, y Marcel Velázquez, ese cretino soplón que al menos es inteligente, para diciendo borracho y sano que La disciplina de la vanidad es un Rodrigo Fresán provinciano y sin gracia.
Sobre Un lugar llamado... puta, ese cojudo defiende el realismo y no tiene ni idea de cómo es la sierra peruana, bueno, tampoco tenía idea de donde andaba su mujer, por eso la "acariciaba" rico.
Y las flores del Mall, el mejor título de la historia de la poesía peruana, ¿qué paso? Dintilahcos, hagamos una cruzada contra la velada mordaza que se ha impuesto en los medios tradicionales contra este texto que revoluciona la forma de hacer poesía y funda una mirada nueva sobre la relación entre arte y vida.
Winston Orrillo
JAJAJAJAJAJAJA, SON LA CAGADA DINTILAHCOS, SON LA CAGADA.
ese cuento de leo zelada es lo mejor que le he leido. tiene talento. deberian poner con la trola dentro como un nuevo post con una foto de los fumarolas!! eso es literatura
PARRICIDA
Ke pasa aca carajo, Ahhhhhhhh!
Voy a sacarles la chochoca a todos, Ahhhhhhh!
Mis libros son exitos de ventas en las academias Trilce, y muy pronto en Pitagoras, Ahhhhhhh!
No saben ni mierda de posmodernidad, soy un narrador posmo, Ahhhhhh!
Imbéciles,
Ahhhhhhhh!
GRAVE DENUNCIA DINTILHACOS: JOSÉ ANTONIO MAZZOTTI PLAGIÓ TÍTULO DE SU POEMARIO DE UN POEMA DE JORGE VALDES DIAZ
http://www.poemasde.net/las-flores-del-mall-jorge-valdes-diaz-velez/
Poema Las Flores Del Mall
Jorge Valdés Díaz - Vélez
Las jóvenes diosas, nocturnas
apariciones (ropa oscura,
plata quemando sus ombligos)
en la cadencia de la pista,
comenzarán a despintarse
con la premura de los años,
los problemas, quizá los hijos
que no tienen aún. Ahora
miran tus ojos con un claro
desprecio (ya tienes cuarenta)
y piensas en ciertas palabras
de Baudelaire que les darías
como si fueran frutas tuyas
(si al menos se acercaran), si
supieran quién es el poeta.
Pero ellas danzan, te rodean
sin importarles lo que callas.
Envejeciendo solas, brincan
sobre tus textos (tan perpetuas
y frágiles), deidades nuevas,
ellas, que bailan retiradas
de tu florero de Lladró.
http://www.poemasde.net/las-flores-del-mall-jorge-valdes-diaz-velez/
PUTA, LA CAGADA!!!! Y AHORA QUÉ DIRAN???
No se metan con Draculin, envidiosossssssssssssssssssssssssssss
Recorcholis!!!!!!!!!
Patroncito, es cierta esa denuncia???????
PUTA, METÍ LA DIRECCIÓN DE CORREO Y SALE EL POEMA "LAS FLORES DEL MALL" DE ESE TAL VALDÉS DIAZ
JUAJAJUAJUA
Y AHORA QUÉ DIRÁN? SALDRÁN LOS EX KLOAKA A DEFENDER A SU CAUDILLO?
César
Ay Mazzotti, te dije gatito sucio, confía en mí pero tú con mi Paolo moverá las flores del mall
Te dije, te dije, ahora paga las consecuencias.
ALGUIEN PEGUE UN POEMA DE las flores del mall, POR FAVOR, QUIERO CAGARME DE RISAAAAA!!!!
ese cacharro de pastrulazo de Coral, ¡por Dios!
BUENO, SI ESTE ES UN BLOG BASURA... ACÁ SÓLO DEBE DEPOSITARSE LA BASURA, COMO LA QUE SIGUE:
EL CHICO VIERNES
By: Max Palacios
Sabía que era una mala idea. Es verdad que la culpa no fue totalmente mía. Harry, el sucio, también estaba conciente de que era una muy mala idea. Estoy seguro, mi querido Harry (que no te bañas, porque, según tú, una persona limpia no necesita bañarse a menudo), estoy seguro que tú sabías que era una idea fatal y que las consecuencias serían funestas. Pero no, no te puedo culpar del todo. Si tuviéramos que hallar a algún culpable tendríamos que mencionar, además, a los que nos reuníamos los viernes por la noche: El Perro, Gustrago, y Mike, el Chico Viernes. De todos, el Chico Viernes tiene gran parte de la culpa. Eso de llegar todos los viernes con una botella de ron y un poco de marihuana, a lo largo traería lamentables consecuencias para alguno de nosotros.
La rutina era la misma. Primero acondicionar el cuarto y colocar todo tipo de imágenes sugerentes y alucinantes en las cuatro paredes de la habitación. Luego instalar el equipo de sonido y seleccionar la música que íbamos a escuchar. Solo grupos que pudieran desconectarnos de la realidad: C.C.Revival, Doors, Gran Funk, Joy Division y Nirvana. Nada de jazz ni de música clásica, el despegue podría ser nocivo. Sabíamos casos de brothers que se pegaron con Miles Davis o Charly Parker, o con Chopin o Mahler, y que cuando quisieron retornar a la realidad jamás lo lograron. Por el bien de todos, ni jazz ni música clásica. Una vez acondicionada la habitación y la música, Gustrago, mismo alquimista, preparaba una cuba libre extra-power: Full ron y un poco de Coca-Cola para darle color. Acto seguido, el Perro preparaba unas tremendas bazucas de yerba que pudieran satisfacer las exigencias de los fumarolas reunidos.
-Ahora sí, muchachos, ajústense los cinturones -anunciaba el Perro. Era el más angurriento de todos nosotros y según tú, Perrito, fumabas de acuerdo a tus necesidades. Pero a mí no me engañas, Perro, eras el más angurriento de todos y el que daba el play de honor al supertroncho que habías preparado.
Lo demás venía por cuenta propia y cada quién se daba su propio vacilón. Todos queríamos evadirnos de nuestra asfixiante realidad, pensar que la vida podía ser soportable en este mundo de mierda. Así eran nuestras vidas y si teníamos que drogarnos para poder seguir adelante, lo hacíamos. Pero aquel viernes fue memorable: El Perro se alucinó Dave Grohl, el baterista de Nirvana e incluso se dio el lujo de prestarle sus baquetas a Gustrago para acompañar la voz de Cobain:
Come as you are,
as you were,
as I want you to be,
as a friend,
as a friend,
as an old enemy.
Si hubiera estado Alex, hubiese alucinado que estaba en una trinchera de la guerrilla, luchando por la revolución y hubiera rampado desde el cuarto hasta la cocina gritando consignas contra el gobierno y a favor de la lucha armada como lo hizo alguna vez en uno de los cuartos de la residencia universitaria ante la risa de todos los estudiantes. Hubiera sido divertido ver a Alex arrastrándose por el suelo como una lagartija. Así no, mi querido guerrillero, así no es, con la yerba jamás hubieras llegado a hacer la revolución.
Mike, el Chico Viernes, después de un esfuerzo de alucine, logró meterse en un afiche de U2 que estaba colgado en la pared.
-Oye, Salvador, ¿logras verme?
-Puta, brother, no te veo.
-Huevón, estoy detrás del árbol, por eso no me ves.
Todos estábamos en un bacilón bien bacán. Pero tú, Harry, no despegabas. Solito te cagabas de risa en un rincón del cuarto, oliéndote las axilas de vez en cuando. Hasta que no sé cómo se te ocurrió la idea de poner a Mozart en el equipo.
-No lo pongas, Harry.
-Sólo un toque.
- No, Harry, no.
- Un ratito.
-Bueno, sólo un ratito y nada más, ah.
Der Vogelfänger bin ich ja,
Stets lustig, haissa, hopsassa !
Ich vogelfänger bin bekannt
Bei alt und jung im ganzen Land.
CONTINUACIÓN:
Un toque nada más, huevón. Sabías que no iba a ser un toque. Jamás consentiría escuchar a Mozart un toque. Era todo o nada, porque escuchar a Mozart en estado normal era una verdadera transfiguración. Entrar en un estado de misticismo en el que cada nota musical hacía brotar un universo en tu mente y permitía que tu espíritu se elevara de este mundo terrenal. Ahora, escuchar a Mozart stone, es decir, totalmente alucinado, era entrar en un estado de gracia y beatitud. Sentir que tu cuerpo se va evaporando para dar paso al imperio del espíritu en donde cada molécula, cada átomo y cada electrón estan en armonía con el universo, llegar a las puertas del paraíso y contemplar la evolución de las cosas más bellas del planeta, como por ejemplo, observar el proceso en el cual una rosa se abre al amanecer. Eso era escuchar a Mozart stone: sentirse el dios de tu propio universo.
Poco a poco, empecé a alucinar cosas indescriptibles para el lenguaje humano. Aluciné a la luna haciendo el amor con un camello en pleno desierto. Aluciné, también, a la señora de la pensión como la vaca Gertrudis y a sus hijos como los tres cerditos, aunque en este caso no hice demasiado esfuerzo, dado que la vieja y sus hijos bien podrían pertenecer a la escala zoológica. Lo mejor..., perdón, lo peor, vino después. En un momento dado, empecé a alucinar que era una pluma de pavo real flotando en la habitación, una pluma ligera y tornasolada viajando por todo el cuarto. Rozaba muy suave el cuerpo de los muchachos y nadie se daba cuenta. De pronto, alguien me alcanzaba con una de sus bocanadas de humo e iba a parar al otro extremo de la habitación, que por cierto estaba muy cargada de olor a marihuana. Despacio, muy despacio, fui acercándome a la ventana. Afuera, recorría un viento invernal que traía el olor de la brisa marina. No sería mala idea darse una vueltita por allí para cambiar de atmósfera. Cruce lentamente la ventana sin hacer el menor ruido para no perturbar a nadie en su alucine y justo, cuando ya empezaba a sentirme bien con la nueva atmósfera, Mozart dejó de sonar. ¡Puta Madre! Era demasiado tarde para retroceder, la ventana de la habitación estaba lejos y los tres pisos hacia abajo eran la única e irrenunciable opción.
asu, mozart cantaba...
Vieron Dintilakos?
Max Palacios mandó ese cuento a Quipu. Por eso cancelé el proyecto. Tenía que proteger a los lectores peruanos de tamaña basura.
Malagradecidos.
PARABELLUM: CUANDO LA GUERRA NO SE TRIVIALIZA.
Los poemas que integran Parabellum (tercer poemario de Víctor Coral) fueron, según confesión de su autor, escritos en pleno conflicto personal. Son palabras, ideas, frases, planteamientos que formaban parte de un híbrido literario “que se negaba a tomar forma”.
Este material, que sumaba a su carácter básico, un profundo, potente e innegable aliento y valor poético, formó parte, en su origen, de los constantes intentos del poeta por lograr un registro personal que lo separe de su generación -generación que en "Poeta en la trinchera" descubrimos que no existe.
En lo que se refiere a su estructura, puede considerarse que el poemario tiene dos autores: el que firmó las ideas ("Fan de Marinetti") y el que dio la forma ("Uchuraccay, un sobreviviente").
Quien estas líneas escribe llegó a tener el borrador por sólo una noche. Convencido de su alto valor, decidió conminar al autor para que envíe a imprenta el original. El trabajo final se limitó a seleccionar los pensamientos más altos –donde la GUERRA reina y establece nuevos reinos-, colocarlos en forma de ‘poema’ y otorgarles estructura, ordenamiento y ritmo poéticos. Es preciso señalarlo, que no se contribuyó a enriquecer el texto, ni siquiera con una sola palabra (lo puede corroborar, Guillermo Cebrián, el editor).
No es –ni será- nuestro interés principal hacer un análisis literario del libro. Considero que la alta calidad de estos poemas hablan por sí solos (“yo el poeta de los locos…”). Pero de lo que sí estamos seguros es de que, después de su publicación, fijará el inicio del momento más elevado de la poesía belicista, poesía imbuida de ese conmovedor y afirmativo espíritu que anima al mejor poema de la colección: “Coral, el vate herido”.
“Cuando Faverón confunde petulancia con genialidad, comienza a alejarse de su público”. Esa frase retumbó como un petardo en pleno “Puerto El Hueco” un meadero de estudiantes de letras de la Católica. Haciendo aparte el real alcance de la misma –finalmente grandes críticos como Rodolfo Ybarra, Abelardo Oquendo y Mirko Lauer han hecho gala de petulancia-, me gustó la sinceridad con la que el joven la había dicho.
Ese joven era, luego lo sabría bien, Leo Zelada, conspicuo miembro del colectivo cultural “Neón”, de la San Marcos, grandes cultivadores de poesía, que tenían su centro de operaciones en el famoso “Averno” .Recuerdo mucho una de las tantas fiestas que Zelada organizaba en su casa, a las que me invitaba Paolo de Lima con esa urgencia solidaria de los que son realmente tocados por la poesía: “su presencia es impostergable amigo Iván, estarán todos y no puede faltar, será como un Viaje Interior”, de ahí saqué el título de mi segunda novela.
Y la verdad que no faltó nadie esa noche. Y si faltó, es solamente que no lo recuerdo o no lo vi en el fárrago alucinante de seres que entraban y salían de la casa durante toda la jornada. Esa noche, alguien había tenido la feliz, la infeliz, idea de hacer infusión de Floripondio, así que justo cuando los ánimos decaían, a eso de las seis de la mañana, sacó el brebaje mágico en una botella de coca-cola, y lo jugó a los sobrevivientes.
Yo me abstuve por un resabio de autocontrol, pero pude ver que algunos amigos llegaron a abrevar en tal fuente. Entre ellos estaba el gran César Gutierrez, quien si no recuerdo mal había llegado tarde y no había tocado ni comida ni bebida hasta entonces y llevaba un look de vieja punk y una melena de ofidio cadavérico.
Pocos minutos después, salimos de la casa un grupo grande a seguir con la juerga en algún sitio de las afueras de la San Marcos. Yo iba caminando por delante, conversando con una musa in black que se había resbalado hacia la fiesta desde uno de los locales dark que entonces, a inicios de los noventa, se habían abierto en el centro de Lima.
No avanzamos más que dos cuadras cuando de pronto volteó la esquina un volkswagen con un ebrio al volante, que pasó rozándonos –a la musa y a mí- sin siquiera tocar el claxon o intentar una maniobra para evitar arrollarnos:
-Cholos de mierda.
Era Jaime Bayly. Nunca más leí sus libros.
“Cuando Faverón confunde petulancia con genialidad, comienza a alejarse de su público”. Esa frase retumbó como un petardo en pleno “Puerto El Hueco” un meadero de estudiantes de letras de la Católica. Haciendo aparte el real alcance de la misma –finalmente grandes críticos como Rodolfo Ybarra, Abelardo Oquendo y Mirko Lauer han hecho gala de petulancia-, me gustó la sinceridad con la que el joven la había dicho.
Ese joven era, luego lo sabría bien, Leo Zelada, conspicuo miembro del colectivo cultural “Neón”, de la San Marcos, grandes cultivadores de poesía, que tenían su centro de operaciones en el famoso “Averno” .Recuerdo mucho una de las tantas fiestas que Zelada organizaba en su casa, a las que me invitaba Paolo de Lima con esa urgencia solidaria de los que son realmente tocados por la poesía: “su presencia es impostergable amigo Iván, estarán todos y no puede faltar, será como un Viaje Interior”, de ahí saqué el título de mi segunda novela.
Y la verdad que no faltó nadie esa noche. Y si faltó, es solamente que no lo recuerdo o no lo vi en el fárrago alucinante de seres que entraban y salían de la casa durante toda la jornada. Esa noche, alguien había tenido la feliz, la infeliz, idea de hacer infusión de Floripondio, así que justo cuando los ánimos decaían, a eso de las seis de la mañana, sacó el brebaje mágico en una botella de coca-cola, y lo jugó a los sobrevivientes.
Yo me abstuve por un resabio de autocontrol, pero pude ver que algunos amigos llegaron a abrevar en tal fuente. Entre ellos estaba el gran César Gutierrez, quien si no recuerdo mal había llegado tarde y no había tocado ni comida ni bebida hasta entonces y llevaba un look de vieja punk y una melena de ofidio cadavérico.
Pocos minutos después, salimos de la casa un grupo grande a seguir con la juerga en algún sitio de las afueras de la San Marcos. Yo iba caminando por delante, conversando con una musa in black que se había resbalado hacia la fiesta desde uno de los locales dark que entonces, a inicios de los noventa, se habían abierto en el centro de Lima.
No avanzamos más que dos cuadras cuando de pronto volteó la esquina un volkswagen con un ebrio al volante, que pasó rozándonos –a la musa y a mí- sin siquiera tocar el claxon o intentar una maniobra para evitar arrollarnos:
-Cholos de mierda.
Era Jaime Bayly. Nunca más leí sus libros.
“Cuando Faverón confunde petulancia con genialidad, comienza a alejarse de su público”. Esa frase retumbó como un petardo en pleno “Puerto El Hueco” un meadero de estudiantes de letras de la Católica. Haciendo aparte el real alcance de la misma –finalmente grandes críticos como Rodolfo Ybarra, Abelardo Oquendo y Mirko Lauer han hecho gala de petulancia-, me gustó la sinceridad con la que el joven la había dicho.
Ese joven era, luego lo sabría bien, Leo Zelada, conspicuo miembro del colectivo cultural “Neón”, de la San Marcos, grandes cultivadores de poesía, que tenían su centro de operaciones en el famoso “Averno” .Recuerdo mucho una de las tantas fiestas que Zelada organizaba en su casa, a las que me invitaba Paolo de Lima con esa urgencia solidaria de los que son realmente tocados por la poesía: “su presencia es impostergable amigo Iván, estarán todos y no puede faltar, será como un Viaje Interior”, de ahí saqué el título de mi segunda novela.
Y la verdad que no faltó nadie esa noche. Y si faltó, es solamente que no lo recuerdo o no lo vi en el fárrago alucinante de seres que entraban y salían de la casa durante toda la jornada. Esa noche, alguien había tenido la feliz, la infeliz, idea de hacer infusión de Floripondio, así que justo cuando los ánimos decaían, a eso de las seis de la mañana, sacó el brebaje mágico en una botella de coca-cola, y lo jugó a los sobrevivientes.
Yo me abstuve por un resabio de autocontrol, pero pude ver que algunos amigos llegaron a abrevar en tal fuente. Entre ellos estaba el gran César Gutierrez, quien si no recuerdo mal había llegado tarde y no había tocado ni comida ni bebida hasta entonces y llevaba un look de vieja punk y una melena de ofidio cadavérico.
Pocos minutos después, salimos de la casa un grupo grande a seguir con la juerga en algún sitio de las afueras de la San Marcos. Yo iba caminando por delante, conversando con una musa in black que se había resbalado hacia la fiesta desde uno de los locales dark que entonces, a inicios de los noventa, se habían abierto en el centro de Lima.
No avanzamos más que dos cuadras cuando de pronto volteó la esquina un volkswagen con un ebrio al volante, que pasó rozándonos –a la musa y a mí- sin siquiera tocar el claxon o intentar una maniobra para evitar arrollarnos:
-Cholos de mierda.
Era Jaime Bayly. Nunca más leí sus libros.
Leo zelada es un jijuna. Acuérdate Leo cuando hiciste esa cuyada-pollada-frejolada bailable pro fondos para tu viaje a los yunaites. ¿Quién te apoyó económicamente? Acuerdate buitre punk, acuérdate de la persona que invirtió más que todos, no te acuerdas, no? Claro, que te vas a acordar si en todos estos años lo has atacado desde España, acuérdate batracio, a quien le diste las gracias con lágrimas en tus sucio cachetes? acuerdate Leo, te duele no? te jode tener que tapar la pichi con tu alfombra de yute, no? Por respeto y consideración deja ya de joder a Paolo de Lima.
El elegido de Nabokov said...
GRAVE DENUNCIA DINTILHACOS: JOSÉ ANTONIO MAZZOTTI PLAGIÓ TÍTULO DE SU POEMARIO DE UN POEMA DE JORGE VALDES DIAZ
http://www.poemasde.net/las-flores-del-mall-jorge-valdes-diaz-velez/
Poema Las Flores Del Mall
Jorge Valdés Díaz - Vélez
Las jóvenes diosas, nocturnas
apariciones (ropa oscura,
plata quemando sus ombligos)
en la cadencia de la pista,
comenzarán a despintarse
con la premura de los años,
los problemas, quizá los hijos
que no tienen aún. Ahora
miran tus ojos con un claro
desprecio (ya tienes cuarenta)
y piensas en ciertas palabras
de Baudelaire que les darías
como si fueran frutas tuyas
(si al menos se acercaran), si
supieran quién es el poeta.
Pero ellas danzan, te rodean
sin importarles lo que callas.
Envejeciendo solas, brincan
sobre tus textos (tan perpetuas
y frágiles), deidades nuevas,
ellas, que bailan retiradas
de tu florero de Lladró.
http://www.poemasde.net/las-flores-del-mall-jorge-valdes-diaz-velez/
dintilahcos, no se hagan los locos y posteen sobre el plagio de Mazzotti, o es que esto lo maneja su edecán carmesí Paolo de Lima. Hablen o se joden.
SI ON, PUTA QUE ROCHE, ESTE COJUDO COMO NO TIENE TIEMPO POR SU CHAMBA DE HARVARD SE PLAGIA LOS POEMAS DE OTROS Y HASTA LOS TÍTULOS DE LOS LIBROS!!!!
ROCHESAZO TOTAL!!!!!
ah ya, osea que el título del poemario de Mazzotti proviene del poema de Valdezs, puta que pendex!!
LA VACA PROFANA VA A PUBLICAR LIBRO, PERDÓN, PERDÓN, MARCEL VELASQUEZ...
Facherón: "Es la misma costumbre que explica por qué la Academia le ha dado el Premio Nobel de Literatura a gente como Bertrand Russell o Winston Churchill."
GENTE COMO BERTRAND RUSSELL???
QUÉ SE CREE ESTE IGUALADO, O SEA QUE PARA REFERIRNOS A GUSTAVO FAVERÓN HABRÍA QUE DECIR "ENANOS COMO FAVERÓN".
¿YA CHEQUEARON ESTO? ME HE CAGADO DE LA RISA
http://luzdelimbo.blogspot.com/2009/10/el-poema-del-poetastro.html
Emilio Adolfo
MAZZOTTi y VALDEZ no estan solos o quien plagio a quien:
http://www.pen.org/author.php/prmAID/152
Urayoán Noel was born in San Juan, Puerto Rico in 1976.
He is the author of two collections of poetry: Las flores del mall, a postindustrial book-object, and Kool Logic/La lógica kool, which was named one of the books of 2006 by the Puerto Rican newspaper El nuevo día. A third book, Boringkén, is forthcoming with a spoken-word CD. In 2005, he released the performance DVD Kool Logic Sessions: Poems, Pop Songs, Laugh Tracts, a collaboration with composer Monxo López.
His poems, essays, and translations have appeared in journals and periodicals in the United States, Latin America, and Europe, and are forthcoming in Mandorla and CENTRO: Journal of the Center for Puerto Rican Studies.
He has performed in the Dominican Republic, France, and Perú, and is featured in anthologies such as Los nuevos caníbales: antología de la más reciente poesía del Caribe hispano and The Wind Shifts: New Latino Poetry.
After studying literature at the University of Puerto Rico and at Stanford, Noel attended NYU, where he is completing a dissertation on Nuyorican poetics and performance. He lives in the South Bronx.
jajajaja, cada vez más comprometido Gato Sucio Mazzotti, eso le pasa por meterse con los poetas.
Observador imparcial
pichi del diablo chanca duro a facherón, no se deja:
"""vc dijo...
Sí, pues. Hay un crítico de blog que no entiende de matices: si una obra sale de la pura imaginación, no puede aludir ni simbolizar nada, dice; si lo hace, es un producto social y político de todas maneras.
¡Qué cuadriculado!
Obviamente, en el mundo manifestado todo lo que existe, aunque salga de la imaginación creadora, desde que entra en contacto con otros textos, ya los alude y se relaciona con ellos; pero eso no quiere decir que comparta su naturaleza.
Algo tan simple como eso no lo entiende..."""
EL LIBRO "LAS FLORES DEL MALL"DE UROYOAN NOEL ES DEL 2002, EL POEMA DE VALDES DE 1999, Y EL POEMASTRO DE MAZZOTTI DE ESTE AÑO.
Y PREGUNTAS QUIÉN PLAGIA A QUIEN, GORDO IMBÉCIL??????
Dice Iván Tait:
"¿Qué pienso del último Premio Nobel? Que está bien. Que prefiero mil veces que se lo den a una autora que tiene fanáticos y que posiblemente valga la pena leer, antes que a un fósil. Pero que es una lástima que la alternancia no se dé no entre sexos o culturas, sino entre estos autores "desconocidos" que saltan a la palestra y los autores que no necesitan el Nobel para ser geniales, pero a los que el Nóbel sí los necesita para recuperar su prestigio perdido: autores como yo."
Este conch...!
Ruiz Orto maletea involuntariamente a Vila-Matas:
Para sorpresa de los ignorantes, el dietario no es un género nuevo. Subvalorado, sí. No existe hoy en día parcela de escritura más plástica que el dietario. Todos podemos escribir uno, llenarlo de nuestra experiencia, lectura y pensamiento, pero eso no quiere decir que estemos pergeñando una muestra literaria. La forma, como bien señalaba Roland Barthes, lo es todo. Es la forma lo que lleva toda creación a un nivel estético. En este sentido, este diario de vivencias y lecturas de Vila-Matas refulge como uno de los principales referentes de este género al que debemos prestarle más atención.
YA PUES PAOLO, NO DISTRAIGAS LA ATENCIÓN CON LO DE RUIZ ORTEGA Y DILE A TU JEFE QUE RESPONDA A LAS GRAVES ACUSACIONES DE PLAGIO QUE HAY ACÁ.
pichi del diablo se ha avispado, antes uno podía joderlo sin que se diera cuenta, reventándole cuete como poeta, de por medio, ahora, ya frunce el asterisco antes de subir cualquier comentario a sus post. Lo más gracioso es que se comenta a sí mismo, por ejemplo, ahora (12 de octubre)que ha subido poema de sá-carneiro, le puse que me había gustado un verso de allí:
"Si yo fuera un artista sería hermoso."
verso que obviamente inválida a pichi como poeta, pero saben lo que hizo nuestro pichi?, le dió vuelta a la tortilla y encima para joder de taquito a paolo de lima, ja, ese pichi, vivo es, les pongo el comentario que él mismo ha subido:
hay un verso que me hace recordar a lo que dijo el zambo Verástegui una vez:
"ningún gordo puede ser poeta"
jeje
Las flores del Mall
José Antonio Mazzotti
Lima: Tranvías Editores, 2009, 52 pp.
S/. 15.00
El poemario se refiere en una primera sección a los monumentos del "National Mall" de Washigton D.C. y la visión de autor sobre algunos problemas de la política norteamericana contemporánea, especialmente la política exterior y su secuela de muere y destrucción. En una segunda sección se exploran los avatares de la vida cotidiana en la Nueva Inglaterra, donde el autor vive en el exilio voluntario desde 1988. En la sección tercera y final se elabora la voz de un alter ego, Ernesto López, que incursiona en la simbología de la necrofilia como una forma de recuperar al ser amado fallecido a través de la poesía.
Ahi ta patroncito, la primera nota de prensa
Banana Joe????? jajajajajjajajajaja
vestos conch
Las flores del Mall
Las flores del Mall - Poema de Jorge Valdés Díaz – Vélez . Encuentra y comparte los poemas de Jorge Valdés Díaz – Vélez Tenemos cientos de poemas de familia, religiosos, para enamorados de amor , de amistad , infantiles, todos por autor. Sigue disfrutando de este/a Poeta con alguno de sus otros poemas: Ishmar - La invitada - La otra rosa - Los sonámbulos - Materia del relámpago - Nochevieja - Nox - Polaroid -
El talento de una escritora (o) está en saber animar su texto, en otras palabras, darle su alma. Bien por el premio nobel que no fue a parar a manos de ese pedante misógino que es Philip Roth, qué aburrido si hubiese sido él!!
Faverón chanca feo a la gárgola de huaca Víctor Coral (y encima este imbécil lo sigue linkeando, j a ja jajjaja):
(Víctor Mural, obviamente. Su primer "paradigma" implica una fe ciega en la magia: la idea de que existen escritores en este planeta que son capaces de crear objetos ficcionales sin "relación con el mundo real por completo". Pero la magia sería incluso mayor: esos escritores lograrían que sus creaciones carecieran de relación con el mundo real pero aun así "aludieran" a él y lo "simbolizaran". Así que "aludir" y "simbolizar" no son formas de relacionar un discurso con la realidad. Curiosa idea).
FAVERÓN NI SIQUIERA LE RECONOCE SU NOMBRE VERDADERO, POBRE CORAL, O AHORA LLAMADO VÍCTOR MURAL.
(QUÉ BABOSO ERES CORAL, Y DE YAPA LE AGRADECES LINKÉANDOLO. BURRO)
p de l
Juicio popular a Ojo´e choro Coral
no me exrañaría que esos últimos comments los haya escrito el mismísimo miserable Mural
Ishi Coral, sigue insultandote bestia inmunda. La gente sabe que eres tú
pongan un nuevo post:
homenaje a mercedes sosa
= la cara del gordo salas, cantando con poncho:
"GRACIAS A LA VIIIIDAAA
QUE ME HA DADO TAAAAAANTOOO
ME HA DADO A TAVIIIITO
Y ESTA CARA-E-CHAAANCHOOO..."
-
Para que vean quien soy, les delo uno de mis tantos mejores poemas.
Paolo.
TODOS LOS PALITOS DE FÒSFORO SON REVOLUCIONARIOS
Me siento en mi mesa de trabajo.
Voy a empezar una obra que vengo pensando desde hace tiempo.
Trazo las primeras líneas.
Me incorporo desilusionado.
No puedo admitir mis ideas.
Me parecen vulgares.
No creo en mi obra.
No sé si soy un artista.
Es el otro quien tiene razón.
Si yo fuera un artista sería hermoso.
Y tendría los dedos largos.
Y sería pálido.
Y me olvidaría siempre de las horas.
Rompo todo lo que había escrito.
Me entran náuseas de mí.
¿Ya ven? Y ahora qué van a decir.
jaja
Ese es mi Banana Joe, deja de tragar platanos y mueve Las flores del mall, imbecil!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Eternos "cover-boys" de nuestra literatura, Ampuero del Bosque y demás glorias del criollismo se desmelenan defendiendo su derecho a seguir posando solos para la foto hasta nuevo aviso. O hasta que salga un nuevo Arguedas, por lo menos. Una primicia: De acuerdo con la atendible lógica de "Los Regios", nuestros columnistas Fernando Maestre y Frieda Holler son los mejores escritores peruanos vivos después de Mario Vargas Llosa.
"Sé que no es de buen gusto que mencione mi obra, pero YO, modestamente, he agotado varias ediciones de mis novelas y cuentos y una crónica novelada que se vendió como pan caliente", se agasajó esta semana, a piacere, el ingenioso hidalgo de los "novelistas criollos" Fernando Ampuero, en sorpresivo 'road-show' multimedia que -a juzgar por su súbita laboriosidad y por la matemática sincronía de sus apariciones- no hace sino presagiar inminente lanzamiento de libro nuevo, además de permitirle perfeccionar el llamativo 'look' gris-plata-Audi-A4 con que reincide -para la foto- en su ya legendaria pose "ta-qué-rico-que-soy" tan ideal para poner en la solapa. Seamos justos: Nunca lo habíamos visto tan cerca de Hemingway como ahora.
(Soy consciente de que por muchísimo menos que el párrafo anterior se puede ser confinado de por vida al área de servicio en la solariega casona de las letras nacionales, área reservada, como se sabe, a los escritores "andinos" o "cobrizos" como va a ser siempre y como tiene que ser, caballeros, les guste o no, aquí se reserva el derecho de admisión y no hay tu tía. Vayan haciéndose a la idea. Mas lamento decepcionarlos, andinistas: no es menester parecerse físicamente a Marcial Ayaipoma ni escribir yaravíes para ser obviado olímpicamente por Férnan y esa influyente y carismática manchita dominical de "Ciclistas del Mediodía" que tan poéticamente pedaleó, de cebichería en cebichería, hasta finales de la década pasada. Para ser declarado mueble, basta con no haberles reventado cohetes suficientes mientras tuviste la magnífica oportunidad. Acabo, pues, de suicidarme, como pueden apreciar. Lejos de su gracia, ya se sabe, no hay más destino que el polvo inexorable del olvido).
Okey, ya está. Ahora, a lo nuestro: agotar varias ediciones -dice- vender como pan caliente, ¿qué significa? Hagamos números. A ver: El escritor español Arturo Pérez Reverte vendió más de dos millones de ejemplares con su novela Las Aventuras del Capitán Alatriste. Un millón doscientos mil, la traducción al español de El código Da Vinci de Dan Brown. 400,000 libros vendidos en solo una semana fue el récord de García Márquez con Memoria de mis putas tristes, según informes de la editorial Random House-Mondadori.
"Hace unos días, en el supermercado Wong", -se jacta Fer, en no sé cuál de sus inusuales artículos de esta semana, con orgullito prestado- "el buen Bryce firmó, en una tarde, 600 ejemplares de su reciente libro de memorias". ¿Bryce en Wong?, ¡manya!, ¡qué maldito! ¿Quién auspiciaba?, ¿Tacama?, ¿Navarro-Correas?, ¿Absolut Vodka? No sé por qué pero me cuesta trabajo imaginarme a otros grandes de la literatura universal autografiando en el supermercado: "Estimados clientes, les informamos que, de 3 a 6 de la tarde, el renombrado autor José Saramago estará firmando ejemplares de su última novela en la sección lácteos donde usted y familia podrán también degustar los nuevos sabores tropicales de Milkito Light: mango, guanábana y maracuyá."
Pero no contento con hacernos jojolete con la cantidad de libros que vende su estimado choche que, por si lo han olvidado, es, además, el osito de felpa de la narrativa peruana y el escritor más querido -o perdón: entrañable- del país, Ampuerín se pregunta: "¿Le duele a alguien no ser elevado al Olimpo?". ¿El Olimpo? Aguanta tu carro, causa. Aguantafá. ¿El Olimpo?, ¿in Perú? Distinguidos habitúes de la pastelería "San Antonio", tengo noticias para ustedes: el único Olimpo que hay en Lima queda en la Plaza Manco Cápac de La Victoria y es un teatrito charcheroso que hiede a berrinche y en el cual, por una módica suma, puede uno deprimirse en medio de la muda contemplación del strip-tease continuado de algunas de las señoras más tristemente flácidas del país. "Ser elevado al Olimpo!!!" Gimme a fucking break.
"¿Qué sucede ahora?" -guapea Ampuero del Bosque, como quien dice: ¿qué cosa pasa acá, carajo? - "Algo francamente ridículo. Un grupo de autores andinos, cobijados bajo el ala de Miguel Gutiérrez, reclama atención. Pero, ¿hay razones para dársela? ¡Por favor!". La frase le habría quedado más redonda, si escribía: ¿hay razones para dársela? S' il vous plait! "No existe un escritor andino de la dimensión de Alegría y Arguedas" -sentencia el autor de
Deliremos juntos que, como sus millones de groupies en todo el orbe sabemos, se llama también Paren el Mundo que acá me bajo. Me pregunto: ¿Y por qué les ponen la valla tan alta, ah? ¡Qué buena vaina! ¿Desde cuándo hay que ser Arguedas para salir en Circo Beat si Niño de Guzmán -que escribe un libro cada 20 años- sale todas las semanas? "Las coberturas de prensa, que yo sepa, se explican por el célebre olfato que manejan los periodistas" -se justifica. Yaaa, cuñau. Y el número de portadas que logra un pintor se explica por el número de cuadros suyos que hay en las casas de los editores o de los dueños, ¿no es verdad? "Ni siquiera existe el equivalente literario del mestizaje que encarna Chacalón" -insiste.
Siguiendo el mismo símil musical, entonces, ¿qué vendría a ser él?, ¿el Gianmarco Zignago de la literatura?, ¿su Gasparín? Y como si fuera necesario terminar de hacer alarde de sus reconocidas dotes de peruanista visionario, Ampuero cierra con el broche de oro de una gallarda concesión que -aunque contiene una premonición aterradora- lo enaltece: "No todos (los escritores) se integran a las clases altas y medias altas, es cierto, aunque ya llegarán, pues Los Olivos está creciendo". Y al Malecón Cisneros, poquito a poco, se lo está comiendo el mar, faltó agregar.
Pero de todo su Cora-Cora Melody (título que, lamentablemente, no es tan chistoso como él cree pues parodia el nombre de un libro menos conocido de lo que él quisiera), mi frase favorita es esta: "Mario Bellatín escribe bien, aunque a mi juicio es frío: no me mueve un pelo". ¡Eso sí que es un exceso imperdonable! ¿Qué nomás habría que escribir para moverle un pelo. a Ampuero? Es como si una noche de estas, Hildebrandt terminara de volverse loco y exclamara: "¡Me llega altamente!" Hildebrandt, claro. Ya estaba tardando. ¿Hasta cuándo seremos, señor, tan absolutamente previsibles y aburridos? Magalita Hildebrandt contra Giselita Ampuero. Ampuero Capuleto contra Hildebrandt Montesco. Bah. Desde los chanchullos de Almeyda hasta las nuevas voces de la poesía, todos los temas humanos y divinos pasan obligatoriamente por el escrutinio de los mismos inofensivos Tom y Jerry de toda la vida que, queriendo intercambiar deliciosas pullas, no se les ocurre mejor cosa que tratarse de "renombrados zonzos". Tres veces bah. Y lo peor de todo es que luego el Enano agarra y se cruza y va y vuelve a escribir y escribe y de su almita brotan lombrices, tenias solitarias como esta: "Esos que han pujado toda su vida para que les saliera un párrafo indoloro, una frase con alas, un adjetivo que no goteara en la micción de un cólico nefrítico". ¿Cómo dijo?, ¿un-adjetivo-que-no-goteara-en-la-micción-de-un-cólico-nefrítico? Ay, Enano, Enano, ¿cómo te lo explicamos para que no te nos ofendas? No insistas más. Claudica. Ríndete. Es inútil. Escribes hasta el culo.
Chicos, chicos, chicos
escribi anoche este poema
qué piensan?
tengo talento, no?
Atrévete, te, te, te
Salte del closet,
destápate, quítate el esmalte
Deja de taparte que nadie va a retratarte
Levántate, ponte hyper
Préndete, sácale chispas al estárter
Préndete en fuego como un lighter
Sacúdete el sudor como si fueras un wiper
Que tu eres callejera, "Street Fighter"
Cambia esa cara de seria
Esa cara de intelectual, de enciclopedia
Que te voy a inyectar con la bacteria
Pa' que des vuelta como machina de feria
Señorita intelectual, ya se que tienes
El área abdominal que va a explotar
Como fiesta patronal, que va a explotar
Como palestino...
Yo se que a ti te gusta el pop-rock latino
Pero es que el reggaeton se te mete por los intestinos
Por debajo de la falda como un submarino
Y te saca lo de indio taino
Ya tu sabes, en tapa-rabo, mama
En el nombre de Agüeybana
No hay mas na', ______________ que yo te vo'a mentir
Yo se que yo también quiero consumir de tu perejil
Y tú viniste amazónica como Brasil
Tú viniste a matarla como "Kill Bill"
Tú viniste a beber cerveza de barril
Tú sabes que tú conmigo tienes refill
Atrévete, te, te, te
Salte del closet,
destápate, quítate el esmalte
Deja de taparte que nadie va a retratarte
Levántate, ponte hyper
Préndete, sácale chispas al estárter
Préndete en fuego como un lighter
Sacúdete el sudor como si fueras un wiper
Que tu eres callejera, "Street Fighter"
Hello, deja el show
Súbete la mini-falda
Hasta la espalda
Súbetela, deja el show, más alta
Que ahora vamo'a bailar por to'a la jarda
Mira, nena, ¿quieres un sipi?
No importa si eres rapera o eres hippie
Si eres de Bayamón o de Guaynabo City
Conmigo no te pongas picky
Esto es hasta abajo, cogele el tricky
Esto es fácil, estoy es un mamey
¿Que importa si te gusta Green Day?
¿Que importa si te gusta Coldplay?
Esto es directo, sin parar, one-way
Yo te lo juro de que por ley
Aquí to'a las boricuas saben karate
Ellas cocinan con salsa de tomate
Mojan el arroz con un poco de aguacate
Pa' cosechar nalgas de 14 quilates
Atrévete, te, te, te
Salte del closet,
destapate, quítate el esmalte
Deja de taparte que nadie va a retratarte
Levántate, ponte hyper
Préndete, sácale chispas al estárter
Préndete en fuego como un lighter
Sacúdete el sudor como si fueras un wiper
Que tu eres callejera, "Street Fighter"
Ey soy feo?
contesten pe
Calle 13 tiene canciones de puta madre, no me lo metas con estos que se hacen lmar poetas (todo el puto mundo es poeta, escribes tus huevadas en una madrugada, se las muestras a tus amigos que no saben un carajo, o a gente mediocre como esos que se hacen llamar po3t.. y ya)
Las letras de calle 13, las caletas, se comen enterito a la mayor produccion de poesia nacional
dice faveron: "ser cholo no está nada mal, lo cholo es un motor de inventiva y nuestra única puerta abierta al futuro"
PUTAMADRE ESTAMOS JODIDOS!!
Apoyo moral a Ojo´e choro Victor Coral. Ta mare, no le pagan en Cosas. Anoche estuvo vendiendo polos en el concierto de depeche mode.
Fuerza pichi del diablo!!!!!!!
ya, Paolito, deja de pegar cojudeces acá y consíguete una vida. Ya estás dando pena.
enjoy the silence
QUE CAGUE DE RISA AHORA FAVERON ESTA TAN PICON CON CORAL POR QUE SALE MAS SEGUIDO EN ESTE PUERTO, QUE HA PUESTO UNA SUPER FOTO PARA LOS DINTILAKOS, ¿EGO TRIP?.
NADA, PURA ENVIDIA, CUESTION DE RAITING. DEBE SER POR QUE YA SE VIENE SU PRIMERA NOVELA
esa webada... Thays ya la leyó y le dijo a Wertheman que era muy pretenciosa y alambicada, pero que no se lo diría nunca a Favi. Ja!
paolo, paolo, no te hagas tanto daño, estás quedando como una mierdaza.
Faveron tiene tiempo para promocionarse pero no dice ni shit de Quipu. Veste conch
Diego Otero es el único ¿poeta? con crítico propio: Faverón. Jaja, qué chistosos estos webones.
Vallejo
qué paso con quipu faveron????
Narrador iqueño indignado
Inminente estreno del nuevo filme de David Lynchenlo:
"CHANCHOLAND DRIVE"
Con las actuaciones estelares de Daniel Salsa y Gustavo Marranon.
Tratamos de entrevistar al Dr. Salsa, pero fue imposible ya que esta muy ocupado en los preparativos para su nueva pelicula:
EL MONDONGO ASUSTADO
Gato sucio, patroncito, aqui ta un ensayo de Luis Fernando Chueca de Las flores del mall.
La resistencia cumpliendo.
Ah, se viene otra en El Dominical
Las flores del Mall / José Antonio Mazzotti
Lima: Tranvías editores, 2009
Por Luis Fernando Chueca
Entre los múltiples vasos comunicantes que existen entre Las flores del Mall y los libros anteriores de José Antonio Mazzotti, se me ocurre que destacan los que teje con Castillo de popa (1988) y Declinaciones latinas (1999). Una semejante vocación intertextual, una similar y compleja polifonía, una erudición manifiesta en referencias culturales y poéticas, tanto clásicas como contemporáneas, una cercana aproximación crítica al entorno, una parecida vocación deconstructora de relatos sólidamente asentados en el imaginario (o en cierto imaginario) colectivo.
Si uno de los detonantes del universo poético de Castillo de popa podía encontrarse en la necesidad de situar el discurso poético –y al hablante que lo ejerce– ante las urgencias de la descomposición social y de la guerra interna que el Perú atravesaba en los 80, y en Declinaciones latinas, específicamente en “Himnos nacionales”, era el develamiento de las trampas del mito fundador de nuestra república para oponerle un relato heterogéneo y crítico, ahora, en Las flores del Mall, se organiza la mirada sobre un espacio que, aunque ajeno, ha resultado a la larga inevitablemente próximo: Estados Unidos. Aunque más preciso que decir “un espacio”, sería apuntar “un discurso”: el de la nación norteamericana.
Segunda parte
Me explico. Las flores del Mall remite, desde su título, obviamente, a Baudelaire; pero a la vez se propone –y este es el eje explícito de la primera sección– como un detenido y hondo recorrido por el National Mall de Washington D.C. Ese lugar en que, podría decirse, se sintetizan simbólicamente (a través de la arquitectura, de la concepción del espacio público, de la propuesta escultórica, de la monumentalidad) las bases del discurso oficial estadounidense: sus íconos, sus memorias, los avatares que constituyen su existencia como pueblo cohesionado al amparo de un relato articulador que la configura, así, como nación. Una comunidad imaginada que sostiene la visión de muchos norteamericanos (y de varios inmigrantes) que, a partir de ello, se reconocen como parte de una historia colectiva sin fisuras. O, mejor dicho, de una en donde todas las fisuras han sido restañadas y, por tanto, pueden dejarse apaciblemente en el olvido.
Frente a ello, el hablante poético de Las flores del Mall, a pesar de no ofrecer datos sobre su configuración como personaje, revela la mirada distante de quien se mantiene ajeno a ese concierto de comunión colectiva; de quien está allí, conoce como el que más los pliegues que han configurado ese discurso, y a ratos pareciera incluso compartir algunos de sus principios o dejarse envolver por las emociones que pretende. Pero pronto evidencia su incomodidad ante la falsificación o el ocultamiento, y punza en la tela para dejar abierta la herida por la que emerge a borbotones el tinte que ha pretendido convertirse en perfecta y armónica pintura.
Uno de los casos más reveladores de este procedimiento es el poema “Vietnam Memorial”. El hablante poético empieza su recorrido por el monumental recordatorio compartiendo el pesar del visitante ante los norteamericanos (y latinos) sacrificados en la guerra, ante sus vidas truncas o la imagen de sus cuerpos dolorosos. La palabra compasión en el sentido de “padecer con” resultaría oportuna para graficar este momento del poema. Sin embargo, emerge luego otro ánimo en el texto. A un nuevo repaso de los nombres y los sueños de los muertos en Vietnam le siguen ahora estos versos:
Ardan en el Infierno si cremaron niños, si acabaron
Con los sueños infinitos del bambú:
Todos Ustedes,
Erosione la ventisca la muesca de sus nombres
Si fueron
Por la Cabeza Blanca y sus monedas silenciosas
Cuando sus nuevas sombras se mezclan en la arena
De los túneles de Agra
Y de Tikrit
Tercera parte
Unos versos antes habíamos leído: “Tantos jóvenes sacrificados / Y aún no calma su hambre el Minotauro”. Estas palabras del poeta latino Persio que constituyeron el epígrafe de “Himnos nacionales”, ahora, llegados al final de “Vietnam Memorial”, duplican su sentido, pues los que parecían ser las víctimas sacrificiales de la bestia estatal que los llevaba al laberíntico matadero, se dibujan ahora como engranajes de aquello que los fagocita. Algo semejante ocurre con el poema referido al museo de los indios americanos, en el que el recordatorio oficial de las diversas etnias se estrella con las palabras del personaje poético que dicen: “Asciende como el humo y asfixia las estrellas. / Son los tres pisos de un tornado alucinado. / El fuego tiñe sus carnes chamuscadas. Gritos de horror y gritos del exilio. Historias que se elevan en un espiral radiante.” Y con el lamento que, retomando a Jorge Manrique, repite como dolorosa letanía: Qué se fizieron / Qué se fizieron / Qué se fizieron.
La segunda sección de Las flores del Mall recorre otros espacios de la “Nueva Albión” y continúa la exploración en los contrastes entre las imágenes idílicas o edulcoradas que aparecen en superficie (marcadas aquí por la presencia multiplicada de ríos, lagos, mares, árboles) y los trasfondos que encierran. En “Háblame claro, río”, el yo poético, propuesto como peregrino en estas tierras en el poema que abre la sección, habla de “Un mundo de cadáveres ocultos [que] se desnuda por la noche”. Otros poemas recuerdan también relatos olvidados por las versiones oficiales o, incluso redescubren, en el terreno de la intimidad, “historias que se entierran en el orificio”. El hablante poético transita los parajes de esta supuesta tierra prometida con la amarga constatación de que allí “El árbol que pensaste ampararía / la libertad de los humanos, es hoy un adorno / de un cementerio aledaño”, como le dice en “Pedazos de uña” a George Washington. Se trata, en suma, de una prolongación del recorrido por, como dice otro poema, esa “otra Roma, años más tarde, donde hay un circo cuadrado / con enanos que saltan de la pantalla y clavan sus dientes / en la profundidad de la garganta”.
Cuarta parte
La resistencia cumpliendo
Cambio y fuera
La última sección presenta “vna dozena de prosas” del supuesto poeta Ernesto E. López, D.P., que se vale en sus textos de la “muerta inmortal” vallejiana, convertida de madre en amada, o en sagrada y sexualizada Virgen. En su discurso alucinado, le habla, le escribe, la contempla, la toca, la acaricia y se estremece con ella, que es ahora, en realidad –parece así afirmarlo en el delirio de los versos–, solo el cadáver recuperado y conservado de su amada, o algún otro que imagina el de su amada, o ninguno, pues cabe que el contacto referido con ese cuerpo frío sea solo producto de la locura de su encierro. Abyección, necrofilia, devoción rayana con la mística, carnavalización, humor corrosivo, además de diferentes tono y ritmo de los versos. Todo ello parece colocar esta sección de Las flores del Mall como un punto aparte en el libro. Otro libro incluido en el mismo conjunto. Otra posibilidad de lectura emerge, sin embargo, desde el fondo de las turbias aguas del parodiado Hades de donde el sujeto poético confiesa haber recuperado ese cadáver. Si el relato histórico se ha revelado en las secciones anteriores como falsificación debajo de la cual habitan muertes ocultadas y retazos descompuestos de un pasado –y un presente– de los que la historia oficial no quiere hablar, es posible que el poeta de esta sección represente el retrato delirante de los efectos de tal imposición discursiva. En el poema “9” parece haber una clave en esta dirección. El sujeto poético menciona que su amada, calificada como “La más Virgen de las Perdidas / La más Perdida de las Vírgenes”, ha sido “Asesinada en un país lejano / Y sacrificada al río”. Otra vez el río que esconde aquello oficialmente repudiado. O escondía, antes de la recuperación del cuerpo muerto. Es, entonces, a través de esta serie de textos –que son los que en el libro podrían vincularse más con poemas de Baudelaire como “La metamorfosis del vampiro” o “El monstruo”, de donde sale el epígrafe de todo el conjunto–, que se hace posible la emergencia de lo reprimido. El cuerpo muerto e inmortal de la amada. La máxima corporeidad posible de todos esos restos que pugnan por hacerse sentir y escuchar en el discurso nacional. El amor necrofílico y desquiciado, así como la persistente escritura de este Ernesto E. López, representarían, entonces, no un corte con el desarrollo de las secciones anteriores de Las flores del Mall, sino la continuación en un registro diferente de ese mismo desarrollo. El espejo invertido y deformante de la búsqueda del autor implícito del libro. La otra cara que logra subvertir, finalmente, los silencios impuestos, porque, como dice el sujeto poético del ya mencionado “Háblame claro, río”, “Quiero saber del horror de estas colinas sumergidas”.
KE SE PUEDE ESPERAR DEL SEÑOR CHUECA? ES TAN KONCHUDO KE EN EL SYLLABUS DE POESIA PERUANA METE SUS LIBROS COMO LECTURA OBLIGATORIA
ALUMNO DE LA PUCP
Oye panzón envidioso, y tú no tienes ni crítico propio ni obra.
D.O.
LG: En tu opinión de crítico, ¿cuáles deben ser las cualidades de una obra narrativa para que sea impresionante?
GFP: ¿Impresionante?
LG: Sí, para que deje marca en ti, para que sea capaz de superar el tiempo, de ser vigente, de no quedarse en lo superficial.
GFP: Primero, una obra narrativa no tiene que ser impresionante. Sospecho que muchas obras notables no dejan una huella en mí. Así como quizá nunca me enamore de la mujer ideal, es probable que jamás llegue a comprender o disfrutar vivamente de cierta novela extraordinaria. A mí, en lo personal, me suelen impresionar las narraciones complejas, que son agudas y reflexivas (lo que no quiere decir necesariamente densas o de un intelectualismo evidente), como mi propia novela, El anticuario, próxima a salir con la editorial Sarita Cartonera; y encuentro que las narraciones imperfectas, las involuntariamente imperfectas, o ya las impúdicamente imperfectas, me atraen cada vez más: esos libros que son campos de batalla, donde uno nota que no sólo el autor quiere descubrirnos una verdad, una idea, o sensibilizarnos frente a un hecho, sino que él mismo, o ella misma está corriendo el camino junto al lector, caminando en pasillos oscuros, descubriendo al avanzar y, en el caso de las impúdicamente imperfectas, como en la novela La cacería, del también blogger Gabriel Ruiz-Ortega, descubrimos que el propio escritor recién está aprendiendo a escribir. Las novelas contradictorias, las novelas difíciles, las que colocan al lector en una encrucijada moral. Innocente, Richi Lakra, Palacios, Coral... Hay una cierta forma en que un libro te puede hacer sentir realmente mal y que a la larga te lleva a sentirte profundamente mejor. Eso sólo ocurre cuando el libro te precipita a un vacío real, moral, a una zona gris, donde se te hace inevitable preguntarte quién eres y cómo eres en el fondo. Palacios tiene eso; no sé si sus lectores más entusiastas siempre lo perciben. Ese, por cierto, es el mismo camino de la poesía de Ybarra, de Zelada, de De Lima: los descalabros del mal, a walk on Quilca street.
El escritor peruano Alexis Iparraguirre presentó el pasado 8 de octubre en Madrid el libro Poesía y Narrativa Hispanoamericana del Siglo XXI en el que ha compilado poesía y narrativa de 46 autores de América y España.
El evento contó con la presencia de algunos de los autores venidos expresamente de México y Colombia, como Leopoldo G. Quintana, Carlos Monteagudo y Bella Clara Ventura.Se trata de la segunda obra sobre las nuevas generaciones literarias compilada por el poeta peruano Leo Zelada en el último año. Zelada, que reside en Madrid, señaló en la presentación que “muchos de los autores compilados en esta antología poseen un amplio reconocimiento literario en sus respectivos países de origen y varios han logrado abrirse paso a través de las fronteras, otros son sólo solitarios guerreros de la palabra”.Afirmó también que todas estas “nuevas” voces expresan cabalmente el mosaico actual en el cual se desenvuelven los “derroteros de la literatura, poesía y narrativa, escrita en nuestro idioma para el siglo XXI”.
Vosotros sois unos gilipollas
Aprendan chavales
Recorro con los dedos tu espalda desnuda,
y beso tus labios, y lamo tu lengua.
Siento tus pechos clavados, siento tu peso.
Quiero sentirme dentro.
Tus piernas se abren y buscan mi sexo.
Mis dedos expanden tus labios carnales
y buscan el clítoris para regalarle
las más suaves caricias que tengo.
Tus manos buscan mi polla encendida.
Todos los huecos los llena la sangre
y se pone tan dura que parece estallarme.
La punta comienza a entrar en tu vagina,
que sigue hasta el fondo sin tregua,
¡cabalga hasta el cielo, amazona y yegua!
carajo! para que me emncionan a Zelada... ya me cagaron el día! Tan bonito que estaba...
EN SERIO ESE POEMA ES DE LEO ZELADA? YA ME ARRECHÉ
"Cuando Max Palacios opina, baja terriblemente el nivel de la discusión"
GUSTAVO FAVERÓN
DANCING WITH MYSELF 2
por Gustavo Faveron
Ninguno de los 39 escritores a los que envié el Test de Wilde hace ya 2 semanas se ha dignado a responderme, razón por lo cual he decidido tomármelo, yo mismo.
Oído a la música
-¿Qué cineasta ha plasmado la realidad como tú la imaginas cuando escribes?
-Ed Wood Jr y Lucho Llosa, ambos genios del sétimo arte.
-¿Cuándo comenzó el siglo XXI para la literatura en español?
-En el 2005 cuando inauguré este blog con ese sabio epígrafe de Rodolfo Hinostroza: “…proyectaré slides sobre el culo gordo de Daniel Salas para que ninguno de mis contemporáneos se entere…”
-En una tumba está enterrado Vargas Llosa por soberbio y en otra Alfredo Bryce por copiòn. ¿A cuál de los dos ataúdes le pondrías un clavo extra?
-Vargas Llosa y Bryce son dos referentes ineludibles para mí. Pero creo que les pondría un par de clavos extras a ambos. Total, ya obtuve todo lo que podía necesitar de ambos.
DANCING WITH MYSELF 2
por Gustavo Faveron
(...continùa, 2da parte)
-Estás en París, a principios del siglo XX. Todos los escritores que conoces pertenecen a algún grupo literario y ninguno te acepta. Tienes que inventar tu propia escuela: ¿cuál sería?
- El Jalisquismo. Sería un movimiento en el cual estaría yo solo, porque no creo que haya alguien igual de terco. ¿O alguna vez has visto que yo haya perdido una discusión?
-Si pudieras cambiar parte del argumento de una célebre obra literaria, ¿qué obra sería y cuál sería el cambio?
-Chejov no haría la pose del perrito con su dama si no algo mas audaz, tipo el 69 o el salto del tigre. El personaje principal de “Los Cachorros” seria Pichulaza Cuellar (¡ay qué rico!) y Gregor Samsa amanecería convertido en una mosca tse-tse.
-La muerte de Blanca Nieves fue la mayor tragedia en la vida de Walt Disney. ¿A qué hecho ficticio habrías aludido tú si hubieras sido autor de la célebre frase?
-Chespirito jamás interpretó a Blanca Nieves. Ahora bien, parafraseando al Dr. Chapatín, coincido en eso de que el único enano bueno es el enano muerto (especialmente si es enano con apellido germánico y tufo antisemita)
-¿A qué personaje de la blogòsfera le caerías a golpes?
-A todos esos Payasitos que tienen una fijación con mi vida sexual.
-¿Cuál fue el último libro ajeno que te ocasionó un atisbo de envidia?
- El último debe haber sido alguno de Homero. Cualquier cosa escrita después lo máximo que podrá engendrar en mí es un sentimiento de condescendencia. Lo que sucede es que leo y releo mis posts de Puente Ario y me convenzo cada vez más de que soy YO quien debe ocasionarle envidia a todo el zoológico literario peruano.
¡Qué digo Peruano, Latinoamericano!!
¡Ya dejémonos de falsas modestias, Mundial !!
DANCING WITH MYSELF 2
(...continùa, 3ra parte)
-Te llevan, por un tiempo indefinido, a las mazmorras del Averno (el de Quilca), donde sólo hay dos celdas que ya albergan cada una a un prisionero. ¿Prefieres compartir la celda de Leo Zelada o la de Vico Corral?
-La de Vico por supuesto. Es que tengo inquietudes artísticas y he empezado a frecuentar a un grupo de graffiteros aquí en Maine.
César Gutiérrez aceptó las masivas modificaciones que Moniquita Belevan le hizo a
80M84RD3R0. ¿A quién --sin barreras de tiempo-- le darías una libertad similar con un post tuyo?
-Es interesante que Cesare haya dejado que una aficionada manipule su consola de DJ literario, y en cambio cuando él trató de meterle el Pynchon, la chiquilla se hizo la del ojal angosto.
A propósito, yo como editor elegiría a la Gorda Salas: fiel, discreta, chambera, la popular “Deja Vu” tiene esa actitud "chicheñò" que a mí tanto me gusta
-Mishima construyó un ejército personal para reivindicar la idea de honor del Japón medieval. ¿Con qué objetivo armarías un ejército?
-Para fusilar a todos los fujimoristas y comunistas rabiosos que aún tienen tribuna en el Perú.
-Te acaban de nombrar ministro de Educación y tu primera orden es eliminar de los libros escolares a ciertos autores. ¿Con quiénes empezarías?
-Empezaría por algunos autores andinos, más olvidados y perdidos que la oreja del perro de Iván: Miguel Gutiérrez, Dante Castro, Rodolfo Yburro.
Y también a algunos criollitos bacancitos con demasiada tribuna para tan poca inteligencia (¡¡cómo me jode que les den más pelota que a mí, y que hasta se hagan llamar escritores !!): Jaime Bayly y Beto Ortiz por nombrar a un par.
-Si tuvieras el poder de mandar a la tumba a un escritor vivo, ¿a quién elegirías y por qué (o para qué)?
-Es gracioso, iba a escribir el nombre de Silvio Rendòn o el de Marco Sifuentes, para que dejen de hacerme sombra, y la Gorda Salas me acaba de recordar que ni Rendòn ni Sifuentes son escritores. No importa, igual los enterrarìa si pudiera, serìa mi humilde contribución para fumigar un poco la chologòsfera.
Qué bueno ese último post!
La han psicoanalizado al enano Gustavo Marranón.
Y la Gorda Salas, pedorrienta irredenta, sigue embutiéndose comida chatarra en EU.
Ay, estas chiquillas descocadas, cada día más locas!
T.T.T.
Querido Paolo: has encontrado en este subgénero de la basura virtual tus verdaderos destino y vocación. Helás!
Que los vientos te sean propicios, poetastro mayor!
pd: pero mueve "Las flores del mall", borrico, quiero que salga en El Comercio!!!
Paolo escribe sobre Mazzotti, Roger sobre Paolo, Chueca sobre Mazzotti, Roger sobre Chueca, Mazzotti sobre Paolo, Paolo sobre Mazzotti otra vez...
!!Qué vocación orgiástica y endogámica la de estos mafiosos!!
gracias Coral por no tener una vida (por feo) y así tener tiempo para poder voltear escritos, entrevistas...
Coral postea una entrevista a Daniel Alarcón y pone la foto de La Parada donde aparece Ybarra. cómo se le estará haciendo el orto a Facherón.
Paolo, tengo una chamba para ti en el Ajá; harás lo mismo que acá, pero dirigido a la farándula chichera. Anímate, así no tendrás que seguir tirando momias, vamos, la independencia económica te dará seguridad, jijiji
enjoy the silence
paolito irás hoy a la presentación del libro de Mora, o estás vetado también ahí? jijijijijiji
me han dicho que el "indio Jerónimo" te la tiene jurada, jiji, todo se sabe...
Diego Otero es el único ¿poeta? con crítico incoporado (en el orto): Gustavo "Cro magnon de llavero" Faverón. Aha!
no disimules ensuciando a otros, Banana Joe, responde, estás vetado en la velada de hoy en Patagonia?
¿Es cierto que alguien te quiere dar vuelta si te apareces?
Un consejo: anda con el libro inédito que le robaste a Verástegui, así tal vez te perdonen la vida, jijijijiji
Chicos, chicos, chicos
Ayer escribi este poema mientras cenaba un aburguesado bisteck a lo pobre
ta bonito, no?
Esta receta está concebida
para dos o tres personas.
Nunca comer en solitario
ni en reuniones de más de cuatro personas,
o el pollo explotará.
Se compra media pechuga de pollo en la pollería.
Se le pide a Giancarlo "El hombre pollo" Stagnaro que el pollo no tenga gripe aviar.
Se le pregunta si han disminuido mucho las ventas de pollo.
Si dice que las ventas han disminuido le preguntaremos “¿Puedo comerte
la polla?”
y los acontecimientos irán indicándonos los pasos a seguir.
No hay que descartar la posibilidad
de tener un incidente desagradable con Giancarlo "El hombre pollo" Stagnaro.
Si Giancarlo "El hombre pollo" Stagnaro dice que no han disminuido las ventas de pollo,
le pedimos que trocee la pechuga en cubitos,
ya que queremos hacer una receta oriental.
Si notamos en su cara que le ha parecido excesivo comentarle
que vamos a hacer una receta oriental,
le preguntaremos "¿Puedo comerte la polla?",
y los acontecimientos irán indicándonos los pasos a seguir.
No hay que descartar la posibilidad
de tener un incidente desagradable con El hombre pollo Stagnaro.
Tampoco hay que descartar la posibilidad
de tener una interacción agradable con El hombre pollo Stagnaro.
Llegamos a casa y decidimos destruir la antena de televisión.
Empezamos a pensar en otras alternativas,
como la radio,
o hacernos socios de un videoclub magnífico.
Nos ponemos a sofreír dos cebollas.
Durante la cena podremos relatar qué ha pasado con El hombre pollo Stagnaro,
cómo se desarrolló la acción,
etc.
Es recomendable servir el pollo
exclamando “¡Vengo de Paris!”
¡qué sucio eres Banana Joe! No dudas en sacrificar a tu amigo para cubrir la gran pregunta:
¿es cierto que estas vetado en la presentación de Mora hoy por la noche en Patagonia?
Responde, cerdo.
Me alucino Luke Skywalker, pero los del Hablador me llaman Chewbaka. Dedico este poema a mi yunta Paolo, gracias amiguito por librarme del Apra, ya pronto pronto el ensayo sobre Gato sucio.
Joe ¡oh Banana Joe!
tu tienes, ¡oh Banana nana Joe!
corazón gigante y alma soñante
¡oh Banana nana Joe!
Joe ¡oh Banana Joe!
tu eres, ¡oh Banana na na Joe!
un gran marinero con puños de acero.
Violento y enojón, se oye hablar
de un trueno, un avión, ¡que vendrá!.
Empieza discusiones,
y vuelan los golpes.
En miles situaciones,
es Joe el vencedor.
Joe, ¡oh Banana Joe!
tu vives, ¡oh Banana nana Joe!
solo en tu mundo de mil colores.
¡oh Banana nana Joe!
Joe, ¡oh Banana Joe!
defiendes ¡oh Banana nana Joe!
siempre muy valiente tus ideales.
Parece un ciclón, se oye hablar
de un trueno un camión ¡que vendrá!
sus puños dos cañones
no escuchan....razones
sin muchas excepciones
es Joe el vencedor.
Cantando viaja por el río,
en su barca noche y día,
pájaros de compañía,
¡Toda la selva es su hogar!
Cena tarde con la luna,
tenue el fuego le acompaña
sólo atrasa su fortuna
Banana Joe.
jajajajajajajaja oe Giancarlo, el chaplin del hombre pollo te lo puse yo, jajajajajaja, no jodas a Coral jajajajajaja
Jorge Valenzuela
devuelve el libro de Verástegui, Banana Joe. Te van a sacar la chochoca
Banana: sigues cayendo, hijo, recapacita, no uses a tus pocos amigos aquí.
Que ese joven poeta te quiera sacar la mierda por jugarle mal a Hora Zero y chorearte el libro de Verástegui no es una tragedia. Todavía te quedamos tus amigos de Kloaka y uno que otro desavisado. No todo está perdido, Banana Joe, fuerza!!!
Pero no te olvides de Las Flores del Mall, zopenco!!!!
Dintilahcos, Banana Joe la caga toda, no lo dejen entrar.
Recórcholis!!! ni loco me aparezco por el Patagonia esta noche porque todo Hora Zero me quiere chochoquear, en especial el benjamín, que me tienen amenazado hace años. Ta mare, mejor me refundo en el Averno, a tramar mi venganza.
Pichi del diablo, grrr, se te viene la noche!!!
Banana Joe: vas a pagar muy cara tu afrenta, a Verástegui se le respeta.
Libro XXIII, capítulo X, versículos 15-18:
...Y el día llegará en que pise el polvo de este mundo, entre las miríadas de nefandos pecadores e inicuos de este mundo, la criatura engendrada por César Hildebrandt; él y no otro será el rabí, el que portará en sí, como en un papiro escrito con la escarlata sangre de blanquísima oveja, única en la grey, la redención del pueblo elegido y la promesa de ruptura del sétimo sello. Y lo llamarán Favi...
Banana: sigues cayendo, hijo, recapacita, no uses a tus pocos amigos aquí.
Que ese joven poeta te quiera sacar la mierda por jugarle mal a Hora Zero y chorearte el libro de Verástegui no es una tragedia. Todavía te quedamos tus amigos de Kloaka y uno que otro desavisado. No todo está perdido, Banana Joe, fuerza!!!
Pero no te olvides de Las Flores del Mall, zopenco!!!!
Miren esta foto y diganme, ¿no son unas BESTIAS los que trabajan en Crisol??
http://libroportatil.blogspot.com/2009/10/de-quien-fue-la-idea.html
MAS BESTIAS SON LOS BABOSOS DE LA LIBRERIA IBERO DE LARCO
Aproximarse al derrotero vital, intelectual y político de Víctor Raúl Haya de la Torre (1895-1979) contiene una aventura en sí misma. Una aventura que merece ser revisada continua y dedicadamente, porque los pliegues de su pensamiento aún tocan distintas aristas del presente peruano, latinoamericano e incluso mundial.
Víctor Raúl Haya de la Torre: una vida sin tregua es la selección fotográfica que marca paso a paso la trayectoria del ideólogo aprista. En la década de 1920, el Perú es un auténtico laboratorio de ideas. Es la primera modernización, con la poesía expresionista de César Vallejo y las vanguardias artísticas, el humanismo de Antenor Orrego, la visión procesual de la historia del Perú en José Carlos Mariátegui. Este fue el marco intelectual en que se desenvolvió Haya de la Torre (VRHT).
En 1919, inicia su peregrinaje político cuando es nombrado líder del movimiento estudiantil, que cobra gran importancia por las revueltas contra la dictadura de Augusto B. Leguía. La reforma universitaria es uno de los primeros logros del joven Haya de la Torre, lo cual le posibilitó fundar las universidades populares, que serían –de acuerdo con algunos historiadores– la semilla de su ideología.
En 1923, VRHT parte a México, donde fundaría la Alianza Popular para la Revolución Americana (APRA), un movimiento marcado por una clara oposición a las oligarquías locales y el dominio imperialista. Haya de la Torre promovió que las relaciones hemisféricas se basaran en una clara vocación por la democracia y los derechos humanos.
Para el presidente Alan García, “Haya de la Torre busca la probanza de toda afirmación y razonamiento. Nunca se puso las anteojeras de sus afirmaciones anteriores. Es un pensador científico con una larga vida dedicada a contrastar una y otra vez lo constituido en otras etapas. Fue un devoto cultor de la educación, por cuya gratuidad luchó. Enseñaba a contrapelo de lo que pensaba la gente.
Ishi compañero Stagnaro
Casa llena en Patagonia. El gran poeta Tulio Mora presentó Ángeles detrás de la lluvia. El hecho curioso fue protagonizado por un gorila que esperaba la llegada de Banana Joe.
Banana Joe quiso ir, lo vi en el parque Kennedy comiendo un sanguchón de lechón, estaba nervioso, andando en circulos, rascandose la mitra.
Banana Joe, no te vi en lo de Tulio, con lo que confirmaste los rumores de que estas VETADO para los mejores poetas del Perú. Qué pena, Banana, pero tú te lo buscaste con tus acciones.
Poeta noventero.
Grande Tulio Mora. ¿Se acuerdan de la polémica protagonizada por Faverón/Rabi contra Mora/Pimentel?
Faveron y el peor editor que tuvo El Dominical dijeron que ellos eran pesimos poetas, carajo, habrase visto tamaña conchudez
Busquen en Caretas, ahi ta ese chongo
Que aceptemos el aforismo de Wilde y entendamos que la literatura, para ser tal, debe estar desprovista de toda utilidad, no significa que un programa dedicado a ella tampoco tenga ningún fin. Por ello no se sabe bien a santo de qué se le ha encomendado a Iván Thays un programa de literatura en el Canal 7. Por razones que sería ocioso desarrollar, y que resultan obvias al televidente, no se debe a sus virtudes propiamente televisivas (fluidez del discurso, manejo de cámaras, etc.). La única razón posible es que su conocimiento literario y sus dotes comunicativas lo hagan merecedor de un sueldo pagado por todos los peruanos por el servicio que ofrece. Pues bien, esto es cuestionable.
Thays posee una personalidad caprichosa harto reflejada en su visión literaria sectaria y sesgada, personalidad que por lo general traiciona toda objetividad en aras de saciar, en un penoso laisser-faire permitido por RTP, su agenda personal. Esas son las contradicciones de un personaje tan contradictorio que desde la blogósfera reclama hipócritamente altura y nivel en el debate intelectual, pero que no ha tenido problemas para resolver sus duelos privados insultando públicamente, como aquella vez que denigró desde estas mismas páginas (CARETAS 1877) a un respetable catedrático de la misma universidad que auspicia su programa, la PUCP.
De la misma forma, habría que desglosar múltiples minucias para explicar a los amantes de la literatura por qué Thays no invita a un considerable grupo de escritores destacados a ‘Vano Oficio’, o por qué ellos no están dispuestos a participar en el show de quien los menosprecia sistemáticamente, para entender por qué una importante parcela de artistas de todas las edades y escuelas no tienen la posibilidad de participar en el único programa de literatura que se permite la televisora del Estado. La lista de literatos es tan amplia que sus nombres juntos sólo renuevan la vergüenza: en narrativa, desde el genial Miguel Gutiérrez al prometedor Alexis Iparraguirre; en poesía, desde el consolidado Tulio Mora al talentoso José Carlos Yrigoyen. Luego, el contraste con sus colegas dobla la indignación: ¿A qué historiador Tony Zapata es incapaz de citar por que lo encuentra moralmente cuestionable (“Sucedió en el Perú”)? ¿Qué carnaval peruano no puede ser cubierto por Sonaly Tuesta en virtud de qué desarreglo con cuál alcalde, regidor o mayordomo (“Costumbres”)?
Cuando ‘Vano Oficio’ tuvo algún mérito, haciéndose merecedor de un premio incluso (que no compartió), fue gracias a que la estructura de su programa, así como la pre y pos producción del mismo, eran tan originales que trascendían el pobre desempeño del anfitrión. Pero cuando los directivos de aquel entonces se dieron cuenta que el resultado se debía a los méritos del productor Hernán Medina, y decidieron otorgarle una oportunidad para que realice una propuesta más inclusiva que la del autor de ‘La disciplina de la vanidad’, el escritor que es mejor contactólogo que escriba, y que en nada desaprovecha su status público de Skármeta wanna-be, confeccionó una carta colectiva en la que renombradísimos del panteón de las letras intimidaron con sus firmas al directorio de RTP, que de literatura sabe lo que Melcochita de etiqueta.
Thays ha hecho de esas relaciones públicas un método de disuasión con penosos resultados, por efectivos. Pontificando y denostando con ligereza y mala fe, ha aprovechado su espacio para dar rienda suelta a groseras vendettas, como aquella vez que calificó de “peor ensayo del año” una obra de divulgación que se permitió destacar a uno de sus blancos recurrentes y que, oh casualidad, le daba el discreto lugar que merece a su propia obra narrativa. Con décadas a la cabeza de ‘Presencia Cultural’, ¿con cuántos artistas se ha enemistado el buen Ernesto Hermoza? ¿Quiénes son los pintores o escultores imposibilitados de salir en ‘De Arte’, de Claudia Chumbe? ¿A quién le negó conversación Guillermo Giacosa en ‘Mapamundi’?
Ahora que Alfonso Salcedo se encuentra a la cabeza del Canal 7, el publicista, que no es ajeno al mundo de la poesía, debería aprovechar la oportunidad de replantear la cobertura literaria que realiza la señal estatal. (Jerónimo Pimentel)
sí, cúbrete, cúbrete, Banana, no respetas a nadie, basura.
"el consolidado Tulio Mora"
franco franco, más poesía hay en Tulio Loza
Thays es un hipócrita. No invitó a Miguel Gutiérrez por su pasado senderista entonces por qué chu.. invitaste a Gato sucio? Todo se sabe Thays, todo, no soportas que Gutierrez sea más escritor que tú, por eso te lo quisiste bajar en esa reseña de la Generación del 50, quedaste como un envidioso, no que reclamabas argumentación y tanta cojudez?
¿yo escribi esto? ay no, no, ay no, no, ay no
la culpa la tiene Ampuero, ay no, no, yo no, ay no, no, yo no
Los que han visitado las calles de las antiguas ciudades comunistas, Berlín, Moscú, Praga, se habrán encontrado con esas ferias en las que se exhiben souvenirs de las viejas repúblicas del Este: pines, chalecos, botas, cantimploras, banderolas, cascos, casacas, etc. A veces incluso te ofrecen unas pistolas sin municiones que parecen extraídas de películas sobre la KGB. Si es cierto que "el ser determina la conciencia", como dicta el marxismo, abruma ver hoy a Miguel Gutiérrez, el otrora luchador contra el "antiguo orden", figurando en la página de sociales de El Comercio, acariciado por los críticos que él llamó "carlistas", alabado en todas las páginas culturales que él calificó de "mafiosas", y hasta publicado con gran felicidad suya por una editorial transnacional que él calificó siempre de "enemiga de clase" e imperialista; abruma en particular el contenido ideológico o las alabanzas a un grupo de asesinos que se escudaron bajo una supuesta "guerra popular" y que hacen de este libro un artefacto literario anacrónico como aquellas baratijas que se venden en las calles de los países ex comunistas, considerando al propio Miguel Gutiérrez determinado por su nueva conciencia. Y si es cierto que este libro pretende defender esa necesidad de leer la obra y analizar la praxis política del autor para buscar una coherencia, tendremos que decir que, a estas alturas, las propias contradicciones de Gutiérrez le han demostrado que, ni en la vida ni en las novelas, los personajes representan alegorías. Son tan solo individuos que actúan según el contexto que les tocó vivir.
Dintilahcos, Banana Joe ya aburrió, cambio de post!!
Ya, banana joe, el poemario de verástegui, q le van apegar, ya aburre esa huevada.
El libro de Tulio es su consagración canónca.Leanlo ya!!!
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POR QUÉ SERÁ QUE EL MARICÓN DE JULIO ORTEGA SIEMPRE RECOMIENDA ESCRITORES JÓVENES A QUIENES SE HA LLEVADO AL TÁLAMO O A EE UU, REUCERDEN A EZIO NEYRA Y A CÉSARE GUTIÉRREZ:
Qué leo. Paul Alonso en la selva
Por Julio Ortega
Escritor
En su libro Me persiguen (Matalamanga, 2009), Paul Alonso describe una aventura iniciática en la comunidad de los shipibos, al final de la cual el narrador confiesa: “Creo que aún no he entendido nada…” Ese relato se llama “En la selva no hay estrellas,” y revela que la lectura de ese mundo ignoto es parte de la lectura de uno mismo. El drama de leer la selva, esa entropía que miramos como un espejo sin fondo, es una metáfora de la parte nuestra que ignoramos. Ya en Caramelo verde, la novela de Fernando Ampuero, el narrador que huía de la sociedad, se refugiaba en la selva para recobrar su inocencia enseñando a los niños la lectura. No sabemos leer esa tinta derramada, ese mundo “cada vez más salvaje,” porque sólo podemos leernos a nosotros mismos desde la letra que legisla y el Estado que penaliza. Una novela colombiana terminaba famosamente con la sentencia: “Se lo tragó la selva.” En el Perú podría ocurrir lo contrario: nos tragó la selva. O sea, no supimos leerla y nos condenamos, otra vez, a la violencia.
... y mientras hablan de poetastros, la derecha peruana adiestra al sonso sifuentes y compañía para la masacre mediática del 2011.
En el caso de homicidios, aquí van algunos datos para 2008 en los EEUU:
Víctima blanca-Victimario blanco: 3,036
Víctima blanca-Victimario negro: 504
Víctima negra-Victimario blanco: 230
Víctima negra-Victimario negro: 2,722
CONCLUSIÓN: HAY QUE MATAR
A TODOS LOS NEGROS DE MIERDA
por qué hacerse tanto daño, por qué seguir ensuciando honras aquí en lugar de ser valiente y asumir los errores: el libro de Verástegui, la bronca con Hora Zero, los comentarios basura, la insidia que hizo desde sus blog Zona de noticias?
No lo entiendo.
Querido Banana Joe
Es hora de que empieces a aceptar tus errores.
Más perjudicados: Renato Cisneros, Renato Sandoval, Carmen Tello (Carmendelly)
Creo que te has equivocado de página; las páginas con las wasamandrapas de Ron Jeremi, Mandingo o el sodomita Jeff Strike están en otro lado. Gracias.
EL YBARROSO ATACA Y DESPEDAZA A ESCRITOR ESPAÑOL---
QUÍ BUENA!!!!!!!!!!!
Ya no esta tHays, ya no esta Vano Oficio, ya no esta Salcedo...Todos pasan....
Chicos, nos vemos el martes con Pet Shop Boys
ya me aprendí las rolas
"enjoy the silence"
a comerrrrrrrrrrrrrr
Banana: sigues cayendo, hijo, recapacita, no uses a tus pocos amigos aquí.
Que ese joven poeta te quiera sacar la mierda por jugarle mal a Hora Zero y chorearte el libro de Verástegui no es una tragedia. Todavía te quedamos tus amigos de Kloaka y uno que otro desavisado. No todo está perdido, Banana Joe, fuerza!!!
Pero no te olvides de Las Flores del Mall, zopenco!!!!
October 16, 2009
Rafael Inocente dijo:
EL VANO OFICIO DE CRITICAR SIN LEER
"Todos estos recuerdos han venido a mi mente al leer la sarta de falsedades que le endilga Thays a Gutiérrez respecto a la calidad de su obra y su consecuencia de vida. Afirmar muy suelto de huesos que los personajes de las ficciones de Gutiérrez son “estereotipados” y “convencionales” refleja escandalosamente que Thays escribe porque se levantó y descubrió que se le habían caído más pelos de su adobada peluca y ni siquiera se permitió hojear alguna de las tantas novelas de Gutiérrez, muestra de manera flagrante su mezquindad frente a la obra de un escritor que viene siendo reconocido tardíamente por su extraordinaria e inocultable calidad literaria. Un muchacho como Martín Villar, abrumado por un mestizaje violento e irresoluto y que a pesar de ello lleva a buen término la novela que anima su vida, un doctor Gonzáles cuya grandeza refleja al individuo pero también al científico esforzado y pedagogo, un Padre Azcárate, rebelde en Barcelona y Piura pero siempre atormentado, un Odar Benalcázar León y Seminario, hacendado piurano proveniente de un linaje bastardo, una Sacramento Chira, matriz que da origen a la estirpe de los Villar, acaso un tributo a la sangre tallán de José Carlos Mariátegui Lachira, un Bauman de Metz, ubicuo y múltiple, una Primorosa Villar, bella y turbadora, una Xóchitl incestuosa pero sin mala conciencia, el viajero narrador de historias a un auditorio políglota en la China post revolución cultural, son todos personajes complejos y consolidados, no podemos considerarlos estereotipados y convencionales como pretende hacer creer Thays. Podría seguir recordando más
personajes de la vasta obra de Gutiérrez, mas se que sería inútil. Thays va a la lectura de Gutiérrez como lo haría Alonso Alegría, ofuscado por sus prejuicios (”…pues supongo que la Cámara Peruana del Libro sabe distinguir entre el literato y el senderista, pero yo no puedo. Para mí, lo que escribe un senderista jamás será buena literatura. Es un defecto que tengo, qué voy a hacer” Dos preguntas cargosas para Miguel Gutiérrez, Perú 21, 29 de julio 2005). Para Thays, en su obnubilación individualista, no tiene cabida la superestructura ni el colectivo humano y todo lo que suene a social será doctrinero, panfletario y maniqueo. Comprensible entonces que la obra de Gutiérrez, surcada transversal y semánticamente por los conflictos étnico-sociales de un país-corral-de-chanchos nacido de una violación histórico-social le resulte insoportable. Tal vez a Thays y sus amigos le agraden más las ficciones que ensalzan un mestizaje ideal, la aculturación o la integración hacia proyectos nacionales sustentados en premisas unilaterales y pretendidamente civilizadoras. A fin de cuentas, acorde con los aires actuales de globalización cibernética y económica y crisis de los estados nacionales (¿o más bien reafirmación?), Thays admira aquellas obras en donde la exaltación del individualismo liberal se hace sin atenuantes."
Orderike
Las flores del Mall de Valdés Díaz-Vélez está contenido en su libro Jardines sumergidos, publicado en 2003, en México.
.
LAS FLORES DEL MALL
Las jóvenes diosas, nocturnas
apariciones (ropa oscura,
plata quemando sus ombligos)
en la cadencia de la pista,
comenzarán a despintarse
con la premura de los años,
los problemas, quizá los hijos
que no tienen aún. Ahora
miran tus ojos con un claro
desprecio (ya tienes cuarenta)
y piensas en ciertas palabras
de Baudelaire que les darías
como si fueran frutas tuyas
(si al menos se acercaran), si
supieran quién es el poeta.
Pero ellas danzan, te rodean
sin importarles lo que callas.
Envejeciendo solas, brincan
sobre tus textos (tan perpetuas
y frágiles), deidades nuevas,
ellas, que bailan retiradas
de tu florero de Lladró.
Jorge Valdés Díaz-Vélez
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