¿CESAR GUTIERREZ, NUESTRO PYNCHON?
Ecos de una encuestaPor Abelardo Oquendo
"¿Será César Gutiérrez en su novela Bombardero quien viene a romper el molde que aprisiona a la narrativa peruana?", pregunta un corresponsal aludiendo al reclamo de Rodrigo Quijano en su comentario a los resultados de la encuesta sobre los 5 mejores escritores peruanos del siglo XX. Según Quijano "a diferencia del viejo boom, que era diverso, hay algo estandarizado en el lenguaje y en la conceptualización de lo que se ha de narrar" en nuestra literatura, lo cual lo lleva a echar de menos un escritor que, a la manera de Andrés Caicedo en la Colombia de su tiempo, se atreva a emprender un rumbo distinto.(Bombardero –aclaramos– es una novela todavía inédita de la cual solo se conoce el fragmento que acaba de aparecer en el número 48 de Hueso húmero.
(SIGUE EN EL PRIMER COMMENT)
posted by DINTILAKO at 3:39 PM
48 Comments:
(SIGUE)
Ciertamente ese fragmento no se asemeja en nada a las novelas peruanas que vienen obteniendo premios en el extranjero y es improbable que les abra el apetito a las editoriales que los convocan. Su irreverencia y carácter vanguardista van a contrapelo de los hábitos y las expectativas del lector mayoritario y será más fácil que ingrese a la historia de la literatura peruana que a las listas de bestsellers.)
Para nuestro corresponsal –cuyo nombre omitimos pues nos veda decirlo si lo citamos– lo más interesante de la encuesta fue lo que para otros resultó una sorpresa. Por ejemplo, "el que Vallejo no obtuviera la unanimidad significa que entre los 20 encuestados hubo uno con la suficiente independencia y personalidad como para arriesgarse a ser considerado un incompetente literario al desconsiderar al más grande de nuestros escritores. Tengo para mí que, sin desconocer los valores literarios, puede no sintonizarse con el mundo, la sensibilidad o el lenguaje de un determinado autor, por genial que este sea. A Borges, por ejemplo, no le gustaba Vallejo y puede entenderse, ya que es visible su incompatibilidad con él. Deberían recordar esto los que se escandalizan por la baja votación de Vargas Llosa y la casi nula de Bryce en la encuesta, pese a ser los más mediáticos y vendedores de nuestros autores actuales. Como ninguno de ellos dos es genial no veo por qué tendríamos que someternos unánimemente a su éxito, ese becerro de oro de estos tiempos. El que no haya sido así habla bien del grupo encuestado."
Diverso es el parecer de Camilo Torres, quien desde Nueva York nos dice: "En su encuesta se puede ver la imposibilidad de hallar algún consenso en el Perú. Salvo Vallejo y Arguedas, los otros seleccionados tienen pocos adherentes. Pretender ignorar a Vargas Llosa es una mezquindad. Preterir a Moro o Westphalen ante Eielson, una insensatez solo explicable por la ola publicitaria que su muerte ha levantado. Para mí es incomprensible la mención de Ribeyro, Alegría, Bryce o Sologuren. Aunque este último tiene méritos sólidos, usted aceptará que no es comparable con sus mayores. (...) Y no es pecar de profeta decir que dentro de unos lustros miraremos estos resultados con interés y piedad, pues nos hablan de incoherencia, parcialidad y desatino."
El corresponsal que reserva su nombre nos hará recordar que en una visita a Lima Borges, preguntado si apreciaba a Vallejo, respondió: "Yo a Vallejo lo admiro de antemano". Pretender la uniformidad en la apreciación del arte resulta casi tan atroz como exigírsela a la producción de las obras de arte.
Claro, que facil es para estos pituquitos conectados con el poder ir a Nueva York y ponerse aescribir como poseros y pegarlas de vanguardistas. Asi cualquiera.
¿Quien es Pynchon?
Totalmente de acuerdo con Erika, por fin me hiciste caso Erika, de darte una vuelta por "el hueco", un beso.
Ese fragmento es lo mas espectacular que le ha podido pasar a la narrativa peruana. Y me han contado que toda la novela es asi, llena de velocidad y potencia. Por supuesto que ya saltaron los picones de Faveron y los demas. Por que hay tanto envidioso en este pais?
Pero de que ninguneo hablan? A Cesar Gutierrez, hasta donde se sabe, no lo ninguneo nadie porque ese pata hizo su chamba en silencio, salvo una vez que se metio al blog de Faveron a burlarse de un compadre risible, pero alli esta una prueba de que quien menos habla trabaja mas y mejor.
Yo no voy a creer en nada hasta que no vea la novela entera y publicada. Ya conocemos la prosa periodistica del tal Gutiérrez, que es excelente, pero aqui estamos acostumbrados a inflar a alguien solo porque una de las vacas sagradas anuncia su consagracion. El fragmento de Hueso Humero y de Zona de Noticias es realmente espectacular, pero nada esta dicho hasta ver la novela entera. Gracias.
Habra que leerla para opinar. Como saber si es "posera" o "facilona" sin haberla leido, anonimo de las 10:29?
becerrín said:
Pynchon es un escritor importante de los EEUU. Creo que su última novela fue Vineland. No la he leído. Escribió otras, una titulada La subasta del lote 49. Yo leí una posterior (creo) titulada V. que encontré por casualidad. No recuerdo mucho la "trama", pero la sensación es de persecución constante, amenazas mortales, búsquedas, todo absolutamente enrevesado. No creo que nadie escriba así en el perú, es otra realidad o irrealidad.
¿Quién es Érika?
Pynchon es un pata al que le llega todo al...
También es autor de "El arco iris de gravedad", "V", "Mason y Dixon" y "La subasta del lote 39". En USA es autor de culto, y es conocido por que nadie sabe cual es su verdadero rostro. Apareció en un episodio de "Los Simpson".
En castellano, su obra es editada por Tusquets, y es carita.
Supongo que podrá parecer muy apitucada la mención a Pynchon y otros escritores made in USA, pero no es culpa suya ser gringo.
Compartamos.
¿Es casual que un escritor, el que parece ser mejor escritor de este país, haya estado escondido dedicado a hacer su trabajo en lugar de andar metido en debates inútiles, formando grupos de poder para proteger a sus compinches?
Me parece que la presencia de Gutiérrez y su prosa, francamente maestra, vino a desordenar los establecimientos que habían estado más o menos constituidos. La respuesta de Faverón, por ejemplo, ha sido de pura piconería; en lugar de saludar la presencia del que ahora llama “amigo”, le opone el texto francamente rudimentario de un jovencito, y todo porque es un jovencito.
Bien por este Gutiérrez, del que no conocíamos casi nada. Bien porque no solo se presenta en sociedad con un texto bellísimo, sino también porque es la respuesta de un gran talento a lo absolutamente aleatorio que de un tiempo a esta parte empezó a rodear malamente a la literatura peruana. Deberíamos estar orgullosos de que, por fin, aparezca alguien brillante en medio de un panorama saturado de argolleros y figuretis.
Creo que lo curioso de todo esto, es que ahora que se empiece a conocer mejor literaturas como la de Walser, Pynchon, Villa-Matas, la del mismo Bolaño, y para no ir tan lejos, con la de Gastón Fernandez o el mismo Bellatin, es decir de literaturas poco concesivas con los intereses de las industrias editoriales. Repito, lo curioso es que nos encontraremos con una situación un tanto perniciosa en la que muchos empezaran a escribir copiando ese estilo como siempre ha sucedido con otros paradigmas literarios cuando se han puesto en boga. Bueno, creo que eso va a ser inevitable, pero de alguna manera será más saludable, por que para empezar, será más interesante experimentar esas propuestas literarias que las relamidas y trasnochadas propuestas de Ampuero, Cueto, Niño de Guzmán y sus adlateres más jóvenes, como Thays, Castañeda, Roncagliolo, etc. Será una manera más sensata de enfrentarnos a la dictadura de las editoriales hegemónicas, que nunca tuvieron ni tendrán interés por auspiciar proyectos independientes fuera de sus cánones (salvo que uno se muera y luego la fama póstuma produzca la tan lamentable y oportunista hemorragia editora de la que esta siendo objeto Bolaño y Walser, por ejemplo). Por eso es fundamental apoyar igualmente la existencia de proyectos editoriales independientes, como los que ya empiezan a manifestarse.
La tan mentada “mafia” o “argolla” que tanto se ha combatido desde este Blog y otros, viene auspiciada por esas mismas casas editoriales, que estratégicamente regalan prestigios, otorgando sus respectivos premios, muy bien planeados desde una agenda de poder. Basta con citar lo dicho por Cesar Gutiérrez, en relación al manuscrito de su novela inédita Bombardero: “Los círculos de lectores de dos grandes casas editoriales de Madrid emitieron juicios muy halagüeños, casi superlativos, concluyendo que -por esas mismas razones- este libro no podía ser publicado (!).Lo que hizo, en cambio, el Dr. Oquendo fue dedicar 12 páginas de Hueso Húmero a este libro y, de paso, renovarme la fe. Supongo que esa es la diferencia entre un comerciante y un sabio. Se descomputan ante esa mezcla de periodismo, poesía, rock, novela negra, ciencia ficción, pulp y cyberpunk; se asustan de lo ácrata que es, de su humor, no sé. Los comerciantes buscan billete y jamás van a publicar un híbrido así, ultasaturado de información, con procedimientos que más se asemejan a los samplers de un DJ que a los de un escritor políticamente correcto donde la historia está sometida a la dictadura del lenguaje, que es el verdadero protagonista de mi libro.”.
Por eso, a quien le importa si Thays ha quemado sus manuscritos o no, diciendo además que va a empezar un ciclo renovado en su proyecto literario. Repito, a quien le importa, por mí que siga jugando Winning Eleven por la eternidad.
Què tiene de nuevo ese rollito tradicional en primera persona, con formato de diario que es el màs fàcil de manejar, y con referentes "globalizados" que cualquiera puede bajar de internet, como lo ha hecho este arequipeño argollerazo y patero como èl solo????
Realmente el doctor Oquendo es capaz de levantar cualquier webada con tal de no darle su lugar a alguien que èl no descubriò ni le importa lo que chucha piense esa iguana medrosa en su columna de la repùblica que nadie lee.
A ver algien haga el ejercicio de identificar al anónimo de la 1:19PM que desde hace varios días insiste en despotricar de Oquendo llamandolo "iguana". ¿Algún ego herido porque no le publicaron un poemita en Hueso Húmero?
JAJAJAJA me cago de risa del anónimo de la 1:19. Amigo, no has entendido nada de la literatura más valiosa!!!! aquella que ninguna editorial quiere publicar. He leído solo el fragmento de esa novela en Hueso Húmero y francamente es lo mejor de lo mejor que se ha publicado en 10 años en el Perú. Por eso se entiende que ninguna editorial se interese por la verdadera literatura y hagan revuelos marketeros por simples mamotretos comerciales. Ahora recién que Alvaro Lasso tiene plata y su editorial se ha capitalizado recién puede ser un editor de verdad y editar libros que valgan la pena. Bien por César Gutierrez y bien por Alvaro Lasso quien da un nuevo giro con su editorial. Bienvenida literatura!
(aca va, para que no queden dudas)
1
RESET
HAY AVIONES EN EL AIRE
(Montparnasse 1999 – Nubegris, 2001)
EN EL CEMENTERIO DE Montparnasse, a las seis de la tarde, Rachel sube a la tumba de Cesitar Vallejo y separa las rodillas.
TRES HOJAS DE LIRIO CAEN desde el cielo y una tardía gota de semen desciende cansinamente por su ingle. Estoy completamente exangüe y completamente exangüe intento descifrar en el cielo las trampas del amor: de aquel amor de música ligera nada nos libra, nada más queda. Un avión aparece en el cielo.
DESLIZO MI MANO BAJO su jean y siento el sudor frío en el interior de sus muslos. Una línea blanca se ha formado en el cielo, miro. Aquel sudor con aroma a cripta tardará mucho en secarse, pienso.
—Quiero ser boca fresca, agua mansa, a veces solo ritmo —digo.
DOS AVIONES se cruzan en el aire.
ESTAMOS en el aire.
[Dos años después (11S del 2001)]:
ALGUIEN, EN ALGUN lugar del planeta, está enviando una línea de aviones contra el cielo naranja, a veces rojo, veteado de amarillos, estriado en escarlata, casi rubí.
ALGUIEN SE DISPONE A DESFIGURAR la geometría del globo, alguien quiere borrar las coordenadas, alguien quiere, alguien busca, alguien planea.
ALGUIEN SE DISPONE A PULSAR insistentemente la tecla delete y luego el botón reset y luego todos estarán huyendo de la línea de aviones y de los cuatro pilotos del Apocalipsis: el desarrollo del polvo preside los acontecimientos de la vida, corremos hacia el polvo como si fuera nuestro único destino bajo la atenta mirada de las estrellas.
—Creo que están bombardeando Nueva York.
¿CREO QUE NOS QUIEREN BAÑAR CON LIQUIDPAPER?
HA SIDO UNA NOCHE CORTA, de eso no tengo la menor duda, una noche que corre entre la primera lata de cerveza y las voces de una fiesta que termina ahogándose bajo nubes plomas, fijas y largas que se espesan en cierta tristeza sin color.
LAS NUEVAS SUSTANCIAS trazan ideas en el aire, ideas que se deshacen en el cielo cero de la conciencia como los fragmentos de un avión cargado de pasajeros que va perdiendo altura, que va perdiendo cordura y ritmo y otra vez altura y luego se va perdiendo para siempre: el lenguaje se mueve hollando espacios de ozono sin aire, el lenguaje llena los vacíos de esa gran pantalla cubierta de estática donde los mensajes viajan del pánico al éxtasis hasta envolverse en sonidos de naturaleza geométrica a.k.a. Mdma, mis neurotransmisores están sujetos a las leyes cuánticas del movimiento, a las ondas de probabilidad y a la conversión de las divisiones aerotransportadas en proyectiles altamente combustibles que más pronto de lo previsto han de llover sobre Metrópolis y por eso hacia el amanecer estoy orando en forma de samplers zen o midis gregorianos que llegan y despegan de mi cráneo mediante cables que me conectan a un Dios enfermo, con previa escala en La Virgen.
DIOS ES UNA MAQUINA en estas fiestas, Dios era El Muerto en mis fiestas, Dios era el blanco fijo de un Sísifo empeñado en bañarlo una y otra vez con liquidpaper. En aquellas fiestas viejas éramos como felices latas sin combustible orbitando despreocupadamente por pedazos rotos de noche, ahora los parlantes siguen bombeando canciones de naturaleza residual y yo me sigo moviendo, astroso pero despacio, pero rápido, tomando sin precaución las curvas peligrosas donde declina el beat y empieza el lento, mi cráneo es pesado y persigue líneas, entonces la máquina acelera y se desengrasa en house, entonces cuido mi lengua, vigilo mi sangre, las bisagras de mis ojos dejan pasar solo ♀♀♀ y hacia el final, como en mis fiestas negras, termino refugiándome en la empaquetadura de aluminio del pop lujoso: Velvet Goldmine: bailamos como Iggy, cantamos como Ziggy, fumamos como Corsarios de Guantes Amarillos y Terciopelo Azul, hasta que la aurora de rosados dedos me dice lárgate.
Entonces me alzo, aligero, me desprendo y despego como si mi cuerpo fuera el tren de aterrizaje de un bMmb4rd3r●→ que deja un último beso de aceite multigrado sobre el lomo de su portaaviones, fijo en su fuselaje.
CONTINUO DE NYC
ATERRIZO EN MI DEPARTAMENTO, vomito un poco, busco el sueño, corto todos los caminos con un Dormex y luego me acuesto y en perfecta paz y armonía con el universo empiezo a soñar:
1.- Es una ciudad inspirada en Metrópolis y Things To Come ascendiendo hacia nubes perfectas, nubes de diseño flotan sobre muelles para c△z△bMmb4rd3r●→s y delirantes lanzadores de neón que se yerguen trazando castillos estriados de luz en medio de la brillante sucesión de rascacielos: los edificios parten desde los 1045.0 pies de la Chrysler en un degradé que alcanza los 1571.7 de Woolwoorth2, 1785.9 de Two Liberty Plaza y 2005.3 del templo cromado de Carnegie, donde es posible esconder dos Empires. Carreteras de cristal suben entre las agujas, atravesadas y vueltas a atravesar por suaves formas plateadas y lisas que se derraman en una suave danza de gotas de mercurio. El aire está preñado de naves: aviones de alas gigantescas, cosas pequeñas, plateadas, velocísimas, a veces una de las formas de cromo de los puentes celestes se eleva con gracia para sumarse a la danza: dirigibles de más de un kilómetro de longitud, cosas con forma de libélula que parecen autogiros, b●m8Ard3r●s de la Primera Guerra Mundial volando hacia el Downtown y luego el cenicero está lleno de colillas aplastadas, como edificios.
EN EL SEGUNDO SUEÑO (corto) tengo una camisa azul y estoy pasando los controles del aeropuerto con mi maletín y mi cuchillo hacia mi avión con mi cuchillo.
EN EL TERCER SUEÑO (veloz) estoy en una plaza, estoy mirando la imponente cristalería de una estación de ferrocarriles, la dinamita ha llegado a la ciudad en un Volkswagen Golf, el minero es un confidente de la policía pero el minero también es el que ha facilitado la metralla y la dinamita y es quien carga el VW-Golf con clavos y fulminantes, ese maldito minero soy yo o acaso ya no soy yo sino Dante, sí, así es efectivamente: ahora soy Dante y estoy llamando al celular que enciende los detonadores de cobre, la carga no es Titadine, es Goma 2Eco, estoy llamando a Goma 2Eco, ¿alo? ¿Goma 2Eco?, sí, Goma 2Eco contesta mi llamada y ahora estoy observando el baile de las ambulancias: el convoy está abierto pero no se ha descarrilado, es como si lo hubieran atravesado tres misiles Scud o un solo Tomahawk. Luego dejo de ser Dante para ser el Ser colgado en la cruz, estoy cubierto de dolor y eternidad, los clavos entran por las palmas de mis manos, los clavos describen un rojo ángulo descendente y salen entre los huesos de la muñeca, ahora viene alguien y me dice que estoy Muerto y que estuve en la cruz durante veinticuatro horas, las lágrimas de mi madre y de la mujer que ama Mi Carne le sacan brillo la colina, razón por la cual sospecho que estuve Colgado más tiempo del que tiene el universo: soy un Ser Sin Tiempo y entonces cada momento es para siempre, cada boquerón en cada vagón tiene ocho metros de ancho, dos clavos se están oxidando en la palma de Mis manos, un amasijo de hierros se abre contra el cielo como una rosa negra que florece violentamente, como si una chimenea gigante hubiera explotado vomitando acero, el golpe seco (el ay que salta), los muertos están ahí, encima de la mesa, las luces se apagan y luego todo se quema o se corta o naufraga como mis sueños líquidos cuando dan en el filo del rompeolas: sabor a sangre quemada y a carne impía. Pero Me descuelgan o Me descuelgo o navego en el mar del tiempo y llego a una Era de Acuario con aviones en el aire:
—Los aviones son más rápidos que los trenes, las ambulancias y las neveras de plasma.
EN EL CUARTO SUEÑO (químico) estoy flotando en medio de una nata aceitosa, floto o fluyo con la mente en negro y los ojos en blanco, soy sensible al pulso frío y seco y eléctrico del celular, me deslizo a través de lo que parece un tube que conecta durmientes, ratas y estaciones, la luz que brilla al final del túnel es la luz de El Clemente y Misericordioso, Alabado sea Él cuya promesa se cumple y auxilia a sus siervos, mi mochila es de hidrógeno y mi libro es El Libro, los perfumes y las aftershaves son de marca, Alguien me ha dicho que los frascos de Gaultier, Fahrenheit, Armani y Boss de diseño diseñan las mejores explosiones, hermosos arcos azules y fosforescencias de peróxido elevándose con la gracia del Napalm, esta es una mañana fresca y rica en ácido cítrico y Napalm Fashion y plegarias que caen en forma de la madre de todas las batallas, mi celular empolla Su Ira entre detonadores de cobre, mi celular es paciente como las arañas, mi mochila de hidrógeno recombina el dímero C6H12O4 + monómero para formar un trímero cíclico en presencia de un ácido fuerte y catalizador, ven me dice el Bendito, ven al martirio en la tierra de Tarek Ben Ziyad, mi Dios es rojo y ha escrito un verso en mi torso: la peroxiacetona / jamás detona / sin su acetona, El Bendito es bendito y bueno y ha dispuesto nuestra ascensión por escaleras de calcio, somos 3 pakis + 1 jamaiquino + 10 botes de peroxiacetona + ıÀ + sazonadores de cobre + sal al gusto + oxidación + ardor en carriles de miedo, ahora sueño que sueño fuera del sueño, ahora memorizo una fórmula: 2 C9H18O6 + 21 O2 → 18 H2O+ 18 CO2, esa es la fórmula que usan las serpientes para poner sus huevos en los trenes, para que las sustancias tejan circunstancias angostas y sin luz, saturadas de gases, polvos y ratas ralentizando las operaciones de rescate, los cuellos rotos como las ramas secas de los árboles en Kensington Gardens, trabajo en condiciones tenebrosas para que todo sea nada y el día se desplome junto al crocante crujir del túnel porque El Bendito ya tiene las manos en mi mochila y recombina tres moléculas de acetona y una de ozono y ordena las pilas moleculares en fila india formando bloques que luego libera para que las moléculas vecinas estrellen recíprocamente sus cabezas y se desplomen en cadena y en pavorosa reacción quemen las tierras de Tarek Ben Ziyad, cosa que ocurre supersónicamente ahora en la hora de la descomposición de los ángeles y de mi fluir en un arco sideral sin luz, ruido blanco y flash denso sin amor porque solo soy un flash sin luz ni amor.
EN EL QUINTO SUEÑO porque ya son demasiados sueños para tan pocas páginas y porque además…
LOS AVIONES ESTAN EN EL AIRE, los aviones son más rápidos que los trenes y que las ambulancias y que las neveras de plasma.
ENTONCES DESPIERTO Y EMPIEZO a mirar la tele y veo que allí todo está a punto de convertirse en un rectángulo de catástrofes condensadas, cuatro mil funerales simultáneos sin cuerpo presente y con féretro ausente: la batalla por el paraíso ha terminado y la batalla por el infierno está comenzando, ¿la vida se abre camino?, ¿qué es la vida?, ¿somos como las ratas que abandonan el barco que va a hundirse y luego el barco se hunde?, las noches más cortas preceden a los días más largos y los días más largos convocan a las nubes más espesas: si el sabor de las lágrimas te parece tan salado es porque no las saboreas muy a menudo pero tus uñas van a venir con carne si te pones más nervioso.
HAY AVIONES EN EL AIRE
—¿CREES QUE SI LOS GRINGOS ponían el escudo antimisiles esto no habría pasado?
MI CASERO ES UN CIUDADANO oriundo de Israel que ha estado atento a la tele desde el inicio de las acciones, el judío era un sujeto silencioso hasta que los viejos b●mb4rd3r●→s o los viejos clavos o el peróxido en mi piel o las ratas del túnel me despertaron y fui a tocarle el timbre llevándole el sobre con el dinero del alquiler, hace un mes renté este departamento con tres ventanas: 1.- hacia el Google. 2.- hacia el Mar de Grau 3.- hacia la ventana de Paloma Gallardo, top model oriunda de una ciudad llamada Nubegris que oficia como capital de un país llamado Quechueslovaquia o Indionesia o ™X-PQY45 u Ovejas Eléctricas o Sí Podemos: es probable que sea uno de los países más espantosos del mundo, sin duda, pero es subcampeón mundial en producción de cocaína.
—Están bombardeando Nueva York.
EL DUEÑO DE LA CASA ES UN SUJETO canoso, breve y silencioso si no fuera por su perrito, el perrito es un copo de algodón y le ladra a los cuatro canales de señal nacional que están colgados de la CNN, u nse g u rose r vi d o ra pr u eb ad eba la s está con resaca, se ha quedado una lata vacía de cerveza sobre el televisor, el judío ya tiene el dinero de u n se g u rose r vi d o ra pr u eb ad eba la s y en la tele una torre del World Trade Center humea, al parecer se trataría de un avión de pasajeros, dice la locutora nacional repitiendo lo que dijo la traductora de la locutora de la CNN: el desarrollo del polvo preside los luctuosos acontecimientos de la vida, corremos hacia el polvo como único destino bajo la atenta mirada de las estrellas.
EN MI DEPA ALQUILADO la BBC tiene señal propia y un enviado especial, mi novia es periodista y en estos momentos está volando en su calidad de desviada especial al devaluado Festival de Cine Independiente de Sundance, pero en estos momentos yo pienso en Rachel, siempre pienso en Rachel y cuando pienso en Rachel pienso en ese cementerio de París que debe ser el único cementerio del Universo perfumado de ozono, también pienso en los neones de Pigalle, qué horribles son los neones de Pigalle, mi amor, qué hermosas son las aspas del Mouline diagramando con tajos cortos el Boulevard de Clichy, una pareja se besa y nosotros enviamos otro hacia la colina del Sacré Cœur, sagrado es tu Corazón Sagrado, Rachel, te pienso en las infinitas escaleritas de Montmartre y me declaro infiel en las memorables partouzes a lo Catherine Millet (vieja zorra) en Saint Michel, rumbo a Châtelet, no pienso en la vietnamita gorda con su hijita que me extiende un plato dorado al final de la estación Réaumur-Sébastopol a cambio de dos euros, tampoco pienso en los brujos hindúes y apestosos de Barbès-Rochechouart, no pienso en clochards ni conards, pienso en Rachel y creo que también pienso en mi novia o tal vez pienso en mi novia que fue Rachel y miro la lata de cerveza sobre el televisor y me acaricio la barbilla: ella, sus labios rosados, su cuello transparente, sus volcancitos con pezón, su pubis sembrado de postes amarillos que se agrupan, que se arquean, que me quiebran. Y su cuello, ese cuello al que vuelvo con frecuencia porque amo fracturar, trozar, amarrar, desgarrar, adoro el desnuque, y me parece hermoso que en esta oportunidad ella, Claridad, no haya abordado este Boeing 767-200ER Boston–Los Angeles de American Airlines que con 80 pasajeros, 9 auxiliares de vuelo y dos pilotos despegó a las 7:58 se estrelló hace unos breves instantes, a las 8:45, cuando yo soñaba con ratas y detonadores de cobre.
Y AHORA QUE LA TELE me entrega esta confusa imagen de una chimenea transformada en WTC o viceversa es, pues, inevitable que piense en Rachel y en París sin aguacero y polvo de estrellas y lluvia de lirios y recuerde la línea blanca de ese avión sobre el cielo de Montparnasse y también recuerde qué hago despierto a estas tempranas horas de la madrugada, oh, el delgado ladrido del perrito, ¿y qué hago apenas el delgado ladrido del perrito me despierta?, subo el tapaojos que oportunamente expropié de un Newark-Amsterdam ¿y qué veo apenas despierto?, el control remoto, mi fiel amigo, durmiendo junto a mis pastillas Dormex que son las ovejas eléctricas de este androide, oh manso rebaño que pasta de blanco, brotizolam a 0.25 mg., despierta, on.
¿ESTÁN BOMBARDEANDO NY?
GRACIAS. Vuelo a la cocina sin saber que sin pedir permiso ya está en el aire el temible 765-200ER, vuelo 175 de United que cubre la ruta Boston-Twin Towers, esa nave despegó a las 7:59 y todo parece indicar que se va a disolver limpiamente en vivo y en directo y exactamente a las 9:05, en estos momentos son las 9:00, una botella de Coca-Cola helada y un tubo de Pringles o’clock, siempre es bueno tener Pringles en tiempos de guerra, siempre es bueno vivir en una pradera eléctrica en la que consigues dormir como un sparring de peso pluma y despiertas como Mike Tyson con seis motores a reacción en los oídos y una Oreja en tu boca, es muy saludable y es muy recomendable criar ovejas eléctricas y saber tirar la toalla cuando algo así como un puño o un martillo marca Lockheed viaja hacia tu rostro, la acción precisa en el momento preciso y mejor con la invalorable agilidad del control remoto para las manos y con los ojos y las orejas para CNNfn, CNBC, DW, TV5, TVE, Antena 3, NBC, Sur, todos los transeúntes de NY miran hacia arriba, mandíbula que se arrastra por el asfalto, dicen ou nou y luego todos corren hacia las cámaras de televisión, corren y corren y se estrellan con el lente del camarógrafo que es mi OjO catódico y plano, ya son tantos los ciudadanos que se estrellan en mi rostro que mi pobre rostro empieza a flamear como una furiosa bandera verde azotada por muhaydines, como la ropa de un niño suicida de Hezbollah que acaba de estallar y cae de los cielos, estamos en el aire, estamos mordiendo Pringles y estamos presionando el control remoto que es el mejor amigo del hombre porque parece que tenemos una serie de actividades que comentar y muchísimo más que lamentar que esa avioneta que se posó accidentalmente como una paloma extraviada en la primera torre porque aquí viene, aquí llega y ya está, señoras y señores: he aquí la silueta oscura de una nave que aparece y desaparece y a continuación es humo y gracias al amigo humo estamos en condiciones de informar que tenemos un nuevo impacto, un impacto que repica en lo alto de templos y catedrales, noviciados y beaterios, cartujas y claustros, retiros y abadías, conventos y conventillos, casas de oración y recogimiento e intercambio de parejas, un impacto especialmente visible en las pantallas de todos los televisores del mundo y en todas las pulgadas + surround: 56 pasajeros, 7 auxiliares de vuelo y 2 pilotos se acaban de clavar en las Ventanas del Mundo, felizmente conseguí Coca Cola helada en esos preciosos 18 minutos de intermedio entre el 765-200ER y este vibrante, poderoso e imponente American que ingresa en la segunda torre que es la Torre Sur en una inmejorable toma que se proyecta desde Long Island: he allí a la alta torre en vivo y en directo y sin atenuantes exhibiendo al mundo su flamante perfil de espigado edificio con avión empotrado y larga cabellera de humo que los vientos de oriente empiezan a peinar hacia las riberas del Hudson, este avión se ha filtrado entre mis labios y baja y se derrama a través de mi tráquea dejando un sabor salobre y platinado, a snack y yodo.
LA LATA VACIA DE CERVEZA sobre el televisor ha empezado a humear.
PERFIL
INCOMODIDAD MILENARIA, DESORDEN BIPOLAR, ansiedad difusa, conducta errática, dispersión mental, debilidad intermitente, gatillo ligero, introversión de acero, pensamiento relativo, contradicción fluctuante y muchos, muchísimos aviones en el aire.
MARTES NEGRO
—¿ALGUIEN ESTUVO PULSANDO botones mientras dormía? ¿Alguien está incendiando otra vez el Reichstag? ¿Arde el Lebensraum petrolero? ¿Son dos avionetas que chocaron casualmente contra los edificios que están a punto de convertirse en adefesios? ¿Cómo es posible dormir mientras los más ignotos ejércitos vuelan con rumbo Zero? ¿Alguien vuelve a lanzar a los aires una especie de vieja enfermedad o acaso se trata de una moderna blitzkrieg dirigida por una Luftwage más mortífera aún? ¿En algún momento ingresará a la pantalla el avión de Claridad? ¿Será ese el avión que demuela la ONU? ¿Ya la demolieron hace mucho y nadie de dio cuenta? ¿Por qué recordé súbitamente a Rachel? ¿Es un pájaro, es un avión, es la resaca de un mal viaje? ¿Qué tomé anoche? ¿Una dove? ¿Mis neurotransmisores están completamente malogrados?
—No señor: están bombardeando NY.
QUEMANDO CROMO
LE ACARICIABA LOS PECHOS como quien saca brillo a una manzana y mira su reflejo en la superficie, un nido de Lancôme se ha quedado en mi almohada, este será un día muy pero muy largo, ¿qué pasa afuera?, ¿las calles están desiertas?, ¿solo el polvo preside los luctuosos acontecimientos de la historia?, no señor, aún hay vida y mientras hay muerte hay esperanza: me acomodo mejor frente a la tele y los 220 voltios me entregan tecnología pura, apariencia en muerto y a todo color destruyendo la opacidad natural de los cuerpos: la imagen no perfora sus naturalezas: las envuelve en Su Luz. En la luz de alguien llamado Alguien que está empezando a bombardear NY mientras la sal de las papitas entra en suave colisión con la saliva para formar el precioso bolo alimenticio, a la manera del ecran de la tele: Lancôme, cuerpos, opacidad, color, nido, humo, resaca, ella, ella, almohada y directo en directo desde un flamante teatro que se inaugura esta mañana y tienes el privilegio de asistir para verlo, toma asiento, ponte cómodo, fúmate un Marlboro, toma Cocacola...
Y ACARICIA el control remoto, con loca pasión.
ME LEVANTO, VOY AL BAÑO, me devuelvo en la niña de mis ojos, mono milenario con iris dilatado, miro mi sexo, acaricio mi sexo con ternura, miro el Wc y me siento en el Wc y pienso en el Wtc y lo único que puedo recordar es la serial de líneas cromadas porque eso es lo único que se puede recordar del Wtc desde la oportuna perspectiva de un inmaculado Wc.
BOLO RESIDUAL Y GRANULADO precede esta pujante remembranza, mucha atención: la chispa de un alerón incrustándose en mis ojos fue el preámbulo de un suave aterrizaje en Newark, el brillo de una minifalda de cuero negro fue mi guía en la cola de Webster’s Hall con DJ Sasha incorporado y, al fin, en esa fonda aérea llamada Windows Of The World deslizo una wooper revestida de cocacola a través del underground de mi esófago laminado de baba, qué asco.
SALGO, REGRESO, ME ECHO, Lancôme es el sello de Claridad en este nido donde empollan dos gorriones. Y entonces junto todos mis recuerdos y olores y sinsabores como si fuera un bolo alimenticio uniforme y plano y lo estrello en la pantalla de la tele y la tele me devuelve a la superficie de este planeta plano y frío y seco y herrumbroso y cruel en forma de tituladores de tv, los tituladores de las televisoras son unos magos enanos que sacan de sus sombreros de copa una impresionante sucesión de conejillos de indias que, apenas salen al aire, se transforman en letritas de colores que ahora en la hora de este bombardeo inaugural empiezan a desfilar como puntuales soldados de West Point el día de su graduación: America Under Attack, Terrorism Hits America, Act of War. Ahora los titulares se juntan y se agrupan y en una fina congregación de líneas de vivos colores forman la palabra WTC y después el plasma líquido delinea algo que se perfila y se presenta como una gigantesca araña negra retorciéndose en un skyline de 24 pulgadas: los pequeños magos están transformando “W.T.C.” en Ground Cero o Zona Cero o World Trade Cero o Pirámide del Dolor o Lengua de la Angustia.
DE MODO QUE AHORA se llama Ground Cero y en Ground Cero trabaja Rachel.
—Trabajaba.
RACHEL
EN ESTAS ACIAGAS HORAS que vive la humanidad es preciso no perder el control remoto de las acciones para ver a todo color las reacciones y, aunque no llega a ser completamente desagradable, no es precisamente grato recordarla en estas aciagas horas que vive la humanidad:
RACHEL → dos finísimos trazos y uno breve, la piel brillante.
RACHEL → a veces su delgada lengua sale y deja un beso, ese brillo intenso en ambos labios.
RACHEL → ojos azules pigmentados con dorados puntos luminosos.
RACHEL → nariz que se proyecta y barbilla que huye arrastrando cabellos lacios y castaños y pómulos prominentes como las de una modelo que ha sido construida en túneles de viento.
RACHEL → sembrando una línea de chispas en mi horizonte de sucesos.
RACHEL → siembra arriba, siembra en la cima.
EN LAS CIMAS DE LA DESESPERACIÓN
¿POR QUE SE FUE, POR QUE MURIO, por qué el Señor me la quitó?, en las cimas de la desesperación nadie tiene derecho a dormir, nadie tiene derecho a automedicarse con brotizolam a 0.25 mg., para un auténtico desesperado mirar la realidad a todo color representa la dolorosa actualidad de su propia carne: desciendo en espiral sobre mí mismo, me contraigo en un espasmo y de pronto ya no estoy mordiendo Pringles porque mis uñas están mordiendo los controles y me dispongo frente al televisor como un pistolero de Marcial Lafuente Estefania que sabe que va a ser acribillado pero tiene que disparar para aparecer en el póster de un tiempo-plomo.
PERO, ¿Y SI NO FUE A TRABAJAR? ¿Y si esta alegre mañana ella decidió quedarse en su habitáculo del SOuth of HOuston, flotando en esa aérea levedad fracturada por Canal Street, West Houston, Avenue of the Americas y Lafayette Street? ¿Y si se quedó roleando ganja hindú entre los hierros colados de su diminuto Cast Iron Building? ¿O paseando en Thompkins Place con su gato negro llamado Cesare? No puede ser que en medio de estas asperezas lo primero que pierda sean las esperanzas, carajo, así que después del segundo avión empiezo a darle fuego a la tecla rec y grabo sobre el Casette cualquiera que está en la vieja Sony penetrada por el viejo Trinitron, ese video es de Blockbuster y contenía una joya del séptimo arte llamada La novia de Chucky y ahora graba esa preciosa toma desde abajo en la que aparece un ejecutivo tecleando en su laptop, una vista sencillamente estupenda: el sujeto está escribiendo en el World Financial Center o en Wall Street o en Vesey Street o en cualquiera de las zonas ceros de Battery Park, el sujeto se debate entre activos y pasivos, el sujeto mide los tipos de interés oficiales de la zona euro, al sujeto le preocupa el destino de sus fondos de inversión que ganan 0,4% y los mixtos de renta fija que suben 0,1%, los variables 0,1%: 0,8% en febrero y entre 0,8% y 1,5% acumulado hasta hoy, ¿qué día es hoy?, eight-eleven, el hombre dibuja una sonrisa marca Fresh porque la pc acaba de decirle que su gestora alcanzó el Top-40 del ránking y sin Kasey Casom, el hombre es un hombre feliz pero no sabe que una colonia de rayos se dispone a triturar su amable rostro triangular, el rostro del hombre que era feliz: en cámara lenta aparece el estómago terso y plateado de un avión.
ESE ES UN AVION que llega impecable, es un avión que llega sin tren de aterrizaje ni torre de control ni solicitud de permiso para estrellarse, es un avión que se disuelve en los cristales de la segunda torre sin despeinarle, ese avión impecable no roza el cuero cabelludo del hombre infeliz pero tiene la delicadeza de abandonar una película de metal en la memoria de los amables televidentes y especialmente en la membrana de estos violentos tiempos postindustriales: el avión se ha quedado allí, en el estómago de la segunda torre, se trata de un avión muy mal estacionado pero estacionado al fin con la elegancia del más desobediente de los proyectiles: Rachel, yo te amaba como un avión cargado de pasajeros, cargado de combustible y diluyéndome en el centro de un rascacielos poblado de espejos; es decir, exactamente como me sentí aquella tarde en el hermoso cementerio del puteril barrio parisino de Raspail, metro Bercy-Kléber, il est interdit de fare l'amour dans les cimetières.
¿QUÉ HACES SI UN AVIÓN TE BESA?
EL ACTO SEXUAL DURA aproximadamente 8 minutos pero el orgasmo varía, el promedio de penetración del pene en la vagina es de 30 veces por minuto, lo cual indica que en el coito hay 240 penetraciones, puesto que el pene tiene un promedio de 16 cm., en una mujer ingresan 3,840 cms., 38.4 metros de pene por polvo, generalmente las mujeres hacen el amor 3 veces por semana y como el año tiene 52 semanas, tiran 156 veces al año. Resumiendo: reciben 5.990,4 mts. de falo anualmente o, lo que es lo mismo, casi 6 kms. por año. O sea: 1/2 km. mensual: el primer avión de American llevaba 37.850 litros de combustible, cortaba el aire a una velocidad crucero de 530 km/h con 12,250 kms. de autonomía de vuelo, miseria de la tecnología, los dos aviones cargaban un mar de 216 mil litros de combustible, un océano de lava, un orgasmo masculino derrama de 1,5 a 6 mililitros, la media es 100.000.000/ml de volumen eyaculado, es decir, 2.5 a 5.0 ml, de 80 a 150 millones/ml de espermatozoides con una motilidad en la primera hora de 75 a 100 %, motilidad claramente visible en los centenares de seres vivos que veo allí arriba, sobre el humo, bajo el humo, entre el humo: entre la densa fumarola que transmite la pantalla de la tele y la tímida niebla que emerge de mi lata de cerveza es posible distinguir a muchas personas moviendo desesperadamente los brazos, todos ellos están por encima del piso 80 donde se empotró el 767 del UA-175, desde aquí puedo reconocer a las ciudadanas Claudia Rossi, Tera Bond y Theresa Young cuyas fotos habrán de verse en el marco de la bonita exposición estratégicamente ubicada en el 26 de Wooster Street (www.sep11photo.org), la galería espontánea que se armará en la golpeada y atribulada y desgarrada y fragmentada ciudad al conmemorarse un año de esta tragedia que enluta a la humanidad y en estos instantes gravita en mi control remoto, las diminutas personas agitan los brazos, ella no es Rachel, ella no puede ser Rachel, ella no tiene que ser Rachel, ella puede ser Rachel, ella tiene que ser Rachel: ¿ves ese cuerpo que se desprende de la segunda torre?, son las 9:38 Eastern Standart Time, su delicado cuerpo, su cuerpo, tu cuerpo, tu bellísimo cuerpo, yo le cantaba a tu cuerpo junto a Lou: abres los ojos y empieza el carnaval, Factor nº 1, rimel, bragas rosas y rouge, carmín y colorete, incienso y hielo, perfumes y besos y ahora envuelta en física pura Rachel empieza a caer a 980 cm/seg., las barras de acero de ambas torres brillan majestuosamente contra el sol de la mañana, me encanta el aroma del Napalm en una mañana fresca, la muerte aroma la galaxia, el elixir y el rimel y el rouge desgarran la cortina de aire que envuelve a los edificios y a la atmósfera toda en ese largo viaje vertical que me está cortando con su cuchillo porque alguna vez Rachel me pidió que escriba un libro sobre nuestras caídas horizontales y le dije que el destino de el hombre pobre pobre probablemente sea escribir una y otra vez acerca de las caídas hondas de los Cristos del Alma de alguna fe adorable y cosas así y ella acercándome el carmín de sus labios susurró algo así como La Caída del Equilibrista, anticipándome lo que mis ojos no quieren creer y menos mirar pero finalmente ven:
LA-CAÍDA-DE-LA-EQUILIBRISTA
(UN CANTO EN 11 TIEMPOS)
1.- SU CUERPO HA ESTADO dos segundos en el satélite pero la memoria vertical de los teleobjetivos y de los grandes angulares congelan la luz para que esa sea La Luz Que Flota Para Siempre En El Mar Del Tiempo: ella es una brizna de estática, una pestaña digital del satélite, un milímetro saturado de éter en la soledad del cosmos.
2.- AHORA ELLA ES una chispa cargada de electricidad volando en paralelo contra las intermitentes barras de acero que dibujan su perpectiva: cabellos atizados por el humo, labios laminándose en cenizas, conos de magneto que entran y salen a través de su cuerpo de traductora del señor Cantor Fitzgerald y modelo a destajo del señor SalvatoreFerragamo y ahora cae como la luz de una estrella que ha viajado millones de años para agruparse en este cono —en este cono donde se afila un relámpago—.
3.- SON LAS 9:38 A.M. hora del este en WTC2 / Hora 0 en los bordes del Planeta Infierno: bañada en física pura, Rachel corta las cortinas de aire mientras Battery Park se desdibuja en el fuera de foco de un obturador drenando por nubes de gas y petróleo líquido y brújula sin norte:
3.1.- hacia abajo la profundidad del desgarro en su corto viaje de ventanas rápidas.
3.2.- hacia arriba la espantosa presión de un cráneo que se aprieta demasiado entre las tenazas de sus sienes y
3.3.- hacia adentro, oh, hacia adentro: las arterias conectadas a la órbita celeste, hacia la estela ya invisible de un avión empotrado, hacia el ruido muerto de un motor y el sonido blanco de mi grito:
—el amor es la piel de un planeta en expansión —pienso.
—el amor es una lenta ruptura de simetrías —digo.
—el amor es el dramático vértice de una estrella que colapsa —escribo.
4.- EL AMOR ES LA VERTICAL que me rasga mientras caes: así vivo.
5.- FLASHES DE CIELO FILTRANDOSE por o acaso atravesando su piel (que se abre): se abre o se desnuda invirtiéndose como las praderas rojas de Arizona contra los cielos de fiebre de Hiroshima.
6.- ¿MIS OJOS O SE CIERRAN o se ensombrecen o se llenan de vidrio?
7.- SERA UNA BRIZNA de estática, una pestaña digital del satélite, un milímetro saturado de éter en la soledad del cosmos, pero una descarga de sus labios es el rastro luminoso que dibuja la anaranjada curvatura del espacio.
8.- CAE DE MANERA PROFUNDA, infinita como una lluvia silenciosa: sus pechos arqueados para romper olas de vacío y longitudes de onda, la boca mirando el firmamento, la boca helada buscando un beso incandescente, Rachel envía los labios en busca de un beso largo y prodigioso, un beso que cubra el mundo; en realidad, envía sus labios en busca de un beso azul.
9.- LA PARED OESTE encuentra su base: un puño de cemento:
9.1.- el crujido del árbol de sus venas al doblarse
9.2.- el brillo de su cerebro, silencio contra abismo y un rosario de latidos elevándose
9.3.- un rosario de latidos configurando el oleaje espacial para que —entre auras y claroscuros— mansamente el Ser repose.
10.- QUIERO TEJER UNA RED con mis huesos pero termino convertido en un casquete polar deforme, en un poema cubierto de musgo, aplastado en sus bordes, quemado en su centro, bañado por la lluvia silenciosa y espectral y catódica de un televisor sin clima que, así como me alimenta, me convierte en plasma.
11S.- PARA siempre.
Han visto como Faveron se ha picado, del interes que ha despertado la obra de Cesar Gutirrez, al punto que desesperadamente está promocionando un dizque descubrimiento suyo:"No sé si Jorge sea el llamado a escribir en un futuro la novela outsider, extratradicional y pretercomercial, que parecía reclamar Rodrigo Quijano hace unas semanas (tema al que se han referido Abelardo Oquendo y Paolo de Lima en relación con un texto inédito de mi arequipeño y peleón amigo César Gutiérrez). Lo que sí me queda claro es que, con estos fragmentos de Mnemósine, Luis Hernán Castañeda, Edwin Chávez, Daniel Alarcón, Ezio Neyra y nuestros demás autores jovencísimos pasan casi oficialmente a ser miembros de la penúltima generación de las letras peruanas...". Se dieron cuenta que hasta metió en la colada a los engreidos de Thays.
Y está tan desesperado que le ha empezado a hacer la patería a Paolo de Lima, al parecer muy pronto tendremos noticias de un incendio en el Bowdoin College, seguramente de unos manuscritos inéditos, muy a la manera de Thays. Faveron será mejor que aprendas a jugar Winning Eleven.
Amigos,
si hay alguien que va a responder con fuerza si lo provocan, ese es este tal Gutierrez.
Ya me han contado que hace años lo cagó feo a Malca y que como buen arequipeño no necesita de muchos miramientos para decirle sus cuatro verdades a cualquiera.
Bacán por él, tiene todo el derecho del mundo de cagar gente porque tiene la mejor prosa de este país.
"un rosario de latidos configurando el oleaje espacial para que —entre auras y claroscuros— mansamente el Ser repose."
Qué poético, es Maquieira?
Lamento aguar la fiesta, pero Gutiérrez podrá escribir el pajazo más delirante de la narrativa peruana, pero no tiene el menor sentido de que se narra para algo. Lo que sea. Y ese fragmento es una montaña rusa que no dice nada.
Esto fue otra joda para Oquendomatch.
Cayeron, cagones, como siempre.
y tú quién xuxa eres danielito? el ayuda de cámara del arequipeñito cincuentón poetastro de un solo libro? o el machucador de la iguana insidiosa que babosea desde su columna de la república su envidia añosa?
Acabo de leer los fragmentos de "Bombardero" y la verdad es más de lo mismo: malditismo light escrito con referentes "multiculturales" y en primera persona, como los chibolitos que confiesan una travesura. No pasa nada.
César es el mejor escritor de este país, sin duda. Nunca ganará un premio como el de Roncagliolo (que escribe con los pies) pero estoy de acuerdo con Oquendo en que hará historia. Tuve la suerte de leer la primera versión de Bombardero y era brillante. Si dice que la mejoró, leerla será un largo e intenso orgasmo. Gracias, Estruendomudo, por la sabia decisión. Y gracias, César, por tu extraordinario talento.
sí, gracias César, por tu talento para matarte con las drogas y el alcohol, apúrala nomás, que ya das risa en vez de pena.
cruela de Vil
O sea, esa foto ¿de qué año es? Promesa, iguanas, arequipeños, no entiendo ¿a quién están bañando con liquidpaper?
seguro q es el dandy joto de gutierrez vestido de lucifer pero tolaca..ya pe deja luquear dintilaco quien esta detras del PYNCHON
Aqui les lanzo una primicia, la mafia facheron-thais ha amenazado con vetar a Estruendomudo si publica la novela Bombardero. ¿Pueden creerlo? Si, es verdad, vuelvo mas luego con mas primicias al respecto, sustentando lo que parecia ser un rumor y ya es una realidad.
ya vieron que la loka faverona mandó a su chacal Guerrero a bajarse al arequipeño? esas son las prácticas de los mafiosos, y después Korral dice que no hay mafias, sinvuergüenzas!!!
Dante
Novedosa y a la vez tradicional la presentación de un retazo de novela en una revista literaria. Como lectores, nos deja con un saborcito en la boca…queremos leer todo! Observo en el fascículo que el signo poético ha sufrido una total renovación para la narrativa peruana. El significante conmociona el terreno del significado y los lazos entre estos pierden su arbitrariedad usual. En esencia, el discurso cotidiano permanece como parte del designio heterológico, aunque la significación emotiva ha sido alterada por el autor desdoblado en hablante y oyente. La voz del narrador se somete constantemente a un autocuestionamiento que destruye la estética lógica de la tradición cultural del siglo XX en la prosa narrada. Indudablemente una suerte de Trilce novelesco del XXI, Pynchon? Y, puede ser, pero este autor sigue siendo peruano, y transgresor, ya que parece venir de la provincia, si bien recuerdo Vallejo no fue ni limeño, ni pituco, o me equivoco?
De cuando a acá erika almenara antigua comentrista del blog del Facherón viene y raja de la gentita que antes alababa? bienvenida al lado oscuro, pequeña ha ha ha ha ha
Hace un año, Lasso llamó a la gentita de estruendomudo diciendo que hablarían de dinero. Todos se emocionaron (¡por fin pagan, carajo !) Cuando preguntaron por la plata, Lasso les dijo:
-Igual que tu ventana, no existe.
No hay que creer nada de ninguna mafia, seguro que los editores se han arrugado al darse cuenta del papelón que iban a hacer.
A mí también me gustaría leer el libro de Gutiérrez. Ese no es el punto. El punto es si le hace bien a la literatura de un país los padrinazgos y protectorados culturales promovidos por figuras canonizadoras como el doctor Oquendo.
El cambio en la narrativa nacional será producto de un proceso y no del capricho de uno o dos factótumes.
En el mundo de la literatura, poco se sabe acerca de lo que es realmente el éxito. Muchos escritores han muerto anónimos (tal vez los mejores), lo que no quiere decir que fueron un fracaso; y otros han salido a la luz de la sensacionalidad y, como bien expresaba Monterroso, han sido consumidos por la fama, lo que ocasionaba que la Literatura un poco que se distorsionaba. Pocos han podido sobrellevar la fama y la pureza literaria inherente al escritor famoso. Pero en fin, poco, desde luego, se sabe sobre esta hermosa manera de vivir y poco se ha dicho de ella, pese a los millares de escritores que han vivido intentado decirlo todo. Ahora, es posible que en el Perú esté naciendo una nueva generación de escritores. Solo esperamos que las jóvenes editoriales estén lo suficientemente lúcidas y que no se dejen presionar por Thays y Faveron, los sicarios de la mafia.
Me van a disculpar, pero trato de ser honesto, he leído los fragmentos del tal cesar gutierrez, y del chico éste que ha dejado su post más arriba, y para mí son una total y absoluta perdida de tiempo, para nada artisticos, reitero es mi opinión personal, será por que yo aprecio el arte de un modo distinto, eso no lo sé, pero es lo que pienso, llano y honesto, hasta ahora no veo un Oquendo de Amat por ejemplo, y ultimamente ya estoy harto de replícas canallas de Borges.
CONFIRMADO!!!!!!!!!!!!
la mafia Facheron-Thais ha amenazado con vetar a Alvaro Lasso si publica la novela Bombardero.
Thays le ha dicho a Laso que si Estruendomudo lanza ese libro se acabarán las amistades, se acabarán los winning eleven con uno de sus chacales y, por supuesto, los dateos de chambitas que Thays recomienda para esa "editorial". Y como “el peleón” de Gutiérrez ya está avisado, el panorama se va a calentar más cuando salga a la luz la verdad de la milanesa. Asi que los que dudaban del poder de la “mafia senior” Cueto/ Ampuero pueden ir sacando su cuenta del poder de influencia en sus epígonos, es decir de la Pandilla Basura Facheron/thays y de sus franelerazos metidos en Estruendomudo.
Solo nos queda esperar a ver con qué sello sale esa novela, desde ya involuntariamente alimentada con ese aura de malditismo que lo hace más apetecible y, reconozcámoslo, más vendedor.
Que se recuerde, esto es algo que pasaba con los libros de Caicedo en Colombia y, entre nosotros, con los cuadernos de Lucho Hernández.
Solo nos queda esperar a que reviente el escándalo. Estaremos atentos.
¿Y si ya estás harto de réplicas canallas de Borges, por qué las lees? Mejor vuelve a buscar a Verástegui para maletearlo de nuevo, como has hecho en tu blog.
A todos también nos gustaría leer el libro de Gutiérrez, bueno, malo, dejen al lector decidirlo..Sigue el designio divino de las capillitas? Si hubiera sido por Valdelomar, jamas hubieramos conocido a Vallejo Colonida no queria abrirle paso, Cesar se les escapo, gracias a eso, pudimos disfrutarlo, amarlo. El tema de si le hace bien a la literatura de un país los padrinazgos? creo que en el fondo los verdaderos escritores se les escapan del control y los protectorados culturales promovidos por figuras canonizadoras sirven solo para ayudar a la polemica.
El cambio en la narrativa naciona/global será producto de un proceso y no del capricho de uno o dos factótumes. Ademas, el factor que difiere de esos dias, es este medio: la internet, creo mas efectivo que Colonida y Amauta puestas juntas, ya que no se lee internet solamente por peruanos, sino por lectores interesados en la literatura, cual seria el problema de publicarla? que se venda o que no se venda...con esta polemica se vendera como pan caliente! Si no perdura, pues no perdura! Permitanos leer mas y crear nuestra propia opinion, digo yo, dispuesta a comprarla y ansiosa de ver de que se trata!
Tengo fotos de César Gutiérrez chupando con Ampuero, departiendo alegremente con la cabeza de la mafia, se los voy a mandar señores de Puerto El Hueco porque Uds. los administradores de este blog no tienen la menor idea de quién es este compadrito que dizque va a cambiar la interfaz de la literatura peruana: ¡¡¡es un miembro más de la mafia!!! Y eso de que lo botaron es relativo porque mas bien lo llenaron de billete y sigue conectado a ellos. Fijense, el encuentro se produjo en San Isidro el día de la presentación de “Mujeres bobas, hombres regios”, el poemario o, perdón, la novela no menos vanguardista del autor de “Malos Modales” y de “Ese dedo meñique”.
Aunque, claro, que esa no seria ninguna novedad porque este Gutiérrez chupa con cualquiera, sea Ampuero o el Cisneros del Pits a las 8 de la mañana.
MAFIAS Y DELFINES:
-Ampuero-Cueto-Malca
(Thays, Coral, Faverón, Castañeda)
-Oquendo-Lauer-Montalbetti
(Santiago del Prado, Alfredo Villar, Mónica Beleván, César Gutiérrez)
-Miguel Gutiérrez-Reynoso-Dante Castro
(Ildefonso, Juan Manuel Chávez, Javier Garvich, Ayllón)
-Mazzotti-Santiváñez-Gonzales Viaña
(Paolo de Lima, Enrique Cortez, Bernales, Guerrero)
Chacales (en general):
alexis iparraguirre, edwin chávez, alvaro lasso, daniel salas, leonardo aguirre, carlos gallardo, arianna castañeda, cecilia zero, el chino higa, max palacios, gabriel ruiz ortega, las cartoneras, cecilia podestá, willy gómez, hans polilla, siguen innombrables.
Informe de lectura sobre bomb4rd3r0
Sinopsis:
La mañana del 11S, el protagonista mira cómo televisión le transmite, en vivo y en directo, la muerte de una ex novia llamada Rachel. Este acontecimiento genera un tumultuoso tránsito sentimental que lo lleva a rememorar viejas heridas de amor sobre el telón de fondo de la Primera Guerra del Golfo, el Graal atómico y las conflagraciones de fin de siglo que desembocan en la actual guerra de Irak, para terminar proyectando su última relación el año 2018 –diez años después– en un piso del nuevo World Trade Center.
El discurso está lleno de referentes a la cultura de masas (música electrónica, cine, tv y literatura de ciencia ficción) escrito con ritmo trepidante y desborda una historia que discurre en paralelo con centenares de memorias subalternas cuya aparente disociación termina nutriendo la historia central: la desintegración del mundo moderno, la eterna imposibilidad del amor, la tragedia como metáfora interior. Una tragedia que se atempera y se adelgaza en la progresión de su propio humor negro.
Es, pues, una novela de amor y de guerra. Y también una novela de viaje: está Londres (oscura y electrónica), Ámsterdam (sexual, andrógina, libérrima y festiva), Berlín (ametrallada por el uranio y los teclados electrónicos), Tokio, Hiroshima y Nagasaki (paisajes amarillos sombreados por el hongo nuclear), Madrid (cabalgando en un apocalíptico Quijote de Bagdad a Atocha), Buenos Aires (mil imágenes paganas en la aquí llamada "Ciudad de la furia") y Nueva York, blanco de todas las alertas terroristas y pivote central de una novela que en 800 o acaso 1000 páginas se quiebra con la aterradora lentitud de sus Torres Gemelas.
Y también está Lima, llamada "Nubegris", plúmbea ciudad maldita/locus amoenus que juega como centro de gravedad de los combates particulares de un protagonista absorto ante el avance incontenible de las armas de destrucción masiva, los noticieros de Tv, las drogas de diseño, los virus informáticos, la soledad de los amores y demás maquinarias de muerte: 11S, 11M, 7J y etcétera.
Derrotero literario:
En este libro hay muchas voces que confluyen, se alternan y yuxtaponen para configurar un estilo que busca ser absolutamente diferente: una prosa de caprichoso barroquismo que incorpora periodismo (centenares de datos exactos) con novela negra, cyberpunk y filosofía combinada con la gélida poesía del rock. Toda la novela está escrita de manera fragmentaria, a manera de samplers que se interconectan logrando una fluidez narrativa que, a falta de definición conocida, podría denominarse "electrónica": crisol de géneros reciclándose inagotablemente en la velocidad de una prosa que parece atrapar la velocidad de los tiempos que corren.
Multi-etnicidad, fragmentación, complejidad, inestabilidad y pluralidad como delineadores de una obra con signos rastreables en postmodernismo, metaficción, discurso científico, teoría del caos, semiótica, postestructuralismo, novela pop, novela postindustrial, nuevo periodismo y cyberpunk.
Es pop por su acopio de superposiciones emulsionadas por una estética dominada por la presencia de la alta cultura: objetos domésticos unificados por una plástica que los profundiza en un río oscuro y subterráneo, a la manera del Pop Art, la Beat Generation y cierto post-estructuralismo (Lacan, Foucault y Derrida) que disuelve fronteras.
En b0mb4rd3r0 confluyen relativismo ideológico, pluralidad étnica, consumismo, conflicto social, discurso científico contemporáneo y existencialismo, delineando un devenir literario enriquecido en sus diversos grados de experimentación formal, ficción historiográfica y literatura comprometida con fuerte componente mimético y realismo postmoderno.
Está el humor, la metaficción y la duda epistemológica a la manera de Thomas Pynchon, el existencialismo a la manera de John Barth, las metaficciones de William Gass, William Gaddis, Raymond Federman o Gilbert Sorrentino. También hay huellas de un Paul Auster atrapado en las redes de los códigos semióticos, el realismo psicológico de Saul Bellow, el minimalismo de Raymond Carver. Está Kurt Vonnegut metaficcionando historiográficamente, al igual que Gore Vidal, Don DeLillo, Joseph Séller, E.L. Doctorow, Toni Morrison, Pamela Sargent, Bharati Mukherjee e Ishmael Reed, con ese humor absurdo que descontextualiza la historia, extrapolándola hasta "ahogarla" en medio de poemas, canciones, sátiras y parodias.
Paralelamente está ese híbrido llamado "nuevo periodismo", con pasajes que recuerdan páginas escritas por Truman Capote, Norman Mailer y Tom Wolfe: novelar eventos reales, renovar el realismo clásico, disolver los límites entre noticia y ficción. Textos como los de William Kennedy, Richard Ford, Joyce Carol Oates y, otra vez, DeLillo, marcan con claridad el derrotero de ese matrimonio literatura-prensa escrita: del realismo postmodernista hacia los diferentes sentimientos de vacío postindustrial que ofrece, por ejemplo, Russell Banks, pero muy especialmente J.G. Ballard: televisión, drogas de diseño, pornografía y todos los terrorismos delineando el presente Milenio Negro.
Se trata también de un libro pintado a la manera de los jóvenes artistas de la vanguardia postmoderna de Nueva York (Tama Janowitz) o los adláteres de las teorías del caos (Eric Kraft), hermanándose en el capítulo final con cierto cyberpunk (esa torsión entre ciencia-ficción y novela culta sumergida en la distopía de un planeta dramáticamente polarizado y poblado por post-humanos). Hay guiños al cyborg de William Gibson y Bruce Sterling. Pero también parece viajar de Flaubert a Douglas Coupland, de Chuck Palahniuk a Roberto Bolaño, de Manuel Puig a Nick Hornby, de Julian Barnes a Michael Moore, de Anne Tyler a Miguel de Cervantes.
En resumen, el libro enfoca, hasta donde sea posible, la redefinición y/o desaparición de los límites y taxonomías impuestos por la poética tradicional, sin perder de vista el canon. Es un libro sostenido en versos y cuentos que se estructuran como una única novela que parodia y experimenta en su propio lenguaje, difuminando los límites entre lo popular y lo intelectual, metamorfoseando la incapacidad del ser humano para fijar sus propios límites físicos y psíquicos. Rasgos rastreables, por lo demás, tanto en la novela europea contemporánea (Umberto Eco, Torrente Ballester, Pérez-Reverte, Lawrence Durrell, John Fowles o Peter Ackroyd) como en los blogs de la Red, esas (no-tan) novísimas bitácoras de viaje virtual.
Razones por las cuales parece sintonizar con los más radicales escritores de nuevo cuño: David Foster Wallace, Jay McInerney, Bret Easton Ellis, Jim Crace, Eloy Fernández Porta, Jonathan Lethem, George Saunders, Irvine Wellsh, Rodrigo Fresán, Chuck Palahniuk, Frédéric Beigbeder, etc., estando especialmente emparentado con el fraseo de Emile Cioran y con Hunter Stockton Thompson en su vertiginoso viaje por la locura del sueño norteamericano.
El "soundtrack" está en manos de la poética de David Bowie.
Valoración:
El texto resulta densísimo, una especie de postmoderno viaje alucinado por lo que podría identificarse como nuestras señas de identidad cultural. Abundan las referencias a letras de canciones, películas, slogans, noticieros de TV y referentes intertextuales que devienen en extrañas incorporaciones a lo que hasta ahora se conoce como novela. El texto se estructura en pequeños párrafos, generalmente de menos de un folio de extensión, en los que no suele haber apenas signos de puntuación y el texto gira con rapidez vertiginosa en torno a visiones, impresiones, recuerdos y complejos juegos con las palabras y los significados.
Es indudable la calidad y el interés de este tipo de prosa, el disfrute del lenguaje por sí mismo, pero no es un libro al alcance de cualquiera, no es fácil de leer y se requiere una enorme sintonía con el mundo del autor para disfrutarlo al cien por cien. Me parece que sólo una editorial vanguardista o un tanto experimental encontraría factible su publicación, aunque dentro de su elitismo y su originalidad, tal vez fuera del alcance de la mayoría.
Madrid, octubre del 2003
posted by Paolo de Lima a
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